Pernas

Meus sonhos ultrapassam minhas pernas,
planam sobre minhas asas,
pousam em minhas arestas...
Em meus cantos e nostalgias.
E sempre ganhamos altura...
Quanto maior a dor, mais ousado o vôo.
Voamos mais alto que as amarguras...
em nossas aventuras e desventuras
tornando-as fantásticas venturas.

Meus sonhos seqüestram-me de abandonos,
roubam-me da realidade,
poupam-me a fatalidade,
transportam-me ao deslumbramento
fazem de um só momento, eternidade...
onde um sorriso é ingresso de entrada
e a dor é transformada em fantasia.
Morada poética, sem hipocrisia...
Fazem do poeta alma, luz, inspiração,
a imaginar que toda noite é dia...
Ver de perto as estrelas,
tocá-las com a mão.

Meus sonhos sugerem poesia...
Embalam-me em seus braços,
Abraçam-me noite e dia...
Expulsam meus fantasmas,
livram-me dos medos,
enxugam meu pranto,
repõem minha energia.

(Carmen Lúcia)

Tinha um copo de vidro
Voando dentro voando um avião
Uma aranha de pernas enormes
Ou um reflexo seria
Mais um jacto apertando
E fora
Fora o Universo.
Sim fora Deus.
A capa da revista Mais Alto´
Da Força Aérea
Sei
Então falou.
Sou eu.
Coisa assim menos idiota
Linda
O mundo de Deus.
Sim.
O mundo.

O homem da barba que quase existiu acordou. De uma espreguiçadela abraçou as únicas quatro paredes pequenas que aguentavam levar com lamentos insuportáveis, incontrolavelmente tristes. Estavam pintadas de um azul ocre, desmaiado por rituais de querelas emocionais com riachos de tinto estragado.
A parcela de religião fundada em mini-obrigações morais tinha a forma habitual:
- o crucifixo que ganhou por piedade do dono da tasca da esquina pendia, prestes a uma queda fatal.
Uma camisa de xadrez difícil de definir, amargamente pousada em cima de calças de sarja rasgadas nos joelhos, concretizavam o guarda roupa necessário para o dia. A cadeira torta, a única herança de duas pessoas que fizeram o desfavor de cagar o mundo com uma bosta de duas pernas e dois braços, suportava um peso ridiculamente difícil de definir.
Quatro passos tortos, inevitáveis num rumo de auto-destruição anunciada, e um rio de substância amarelecida e odorenta a descer pelo cano abaixo.
Comichão na alma, socorre-se de três ou quatro experiências de humidificação de um rosto disforme.
Fica uma barba. Comichão no lóbulo direito. Puxar a escarreta que exige liberdade. O pregão da varina alimenta desejo de fuga. Esganiça tranquilidades. Mata bem fazeres de uma alma moribunda.
Dois segundos entre fechar último botão de camisa, e rodar maçaneta acobreada da porta para o universo. Um baque suave, e o violento estupro de raios de sol cada vez mais arroxeados. Num sentido de morte lenta e agoniante. Tonto e periclitante confronto com dois vãos de escadas, e novo contacto com uma maçaneta acobreada. Serão rios de luz assassina que banharão o homem da barba que quase existiu.
Quase que se afoga, para nunca mais voltar, mas não... Acode-o um suave roçar de pele de gato no tornozelo. Nova escarreta que se emancipa na calçada da viela. Antro de desgaste emocional, a taberna da esquina. Faz calor. Mas uma coisa suave, que aquece os pêlos da alma moribunda.
Dois arrastados da vida miram uma bola vermelha, que parece lutar para não ficar sem o que a agarra à gravidade. Contacto com uma folha de papel amarelecida. Coisa inútil, chamada calendário. Parece ser 25. Mês quatro. Ano mil, que já passou dos novecentos, e mais setenta e quatro.
Resume tudo o que escrevi. Para deixar em aberto o que ficou por dizer. Não é muito. Mas talvez possa ser. Depende dos olhos que estão por trás dos olhos de quem interpreta.

POR UM AMOR ASSIM...

Nos meus tempos de menina-moça sonhei
tanto com o amor.
Ele precisava chegar e invadir o meu mundo.
Sonhava um amor de romance, de novela.
Desses amores que nos amolecem as pernas.
Fazem-nos perder o apetite.
Deixa-nos rindo à toa e chorando sem motivo.
Um amor que nos faz esperar ansiosamente
uma carta, um telefonema.
Faz-nos esperar o amado contando os dias, as horas,
os minutos...
Um amor capaz de modificar minha vida.
Capaz de colorir tudo.
De virar pelo avesso meu mundo.
Chamavam-me de romântica.
Havia até quem afirmasse que tal amor
não existia.
Eu não me importava, pois sabia de mim.
E sabia que podia existir um amor assim...