Folhas

Quero escrever versos,
Versos de amor, de ironia,
Quero preencher todos os espaços,
Desta folha vazia.

Quero, ao escrever,
Ser completamente livre,
Lembrar-me do que quis ter,
Mas que nunca tive.

Quero com estas tantas palavras,
Que escrevo sem encontrar fim
Encher além destas folhas brancas,
Os espaços imensos que há em mim.

Lembrar, esquecer
Dormir, acordar,
Desejar morrer,
E depois lamentar.

Senti a presença da solidão,
Ri as lágrimas que não chorei,
Agindo com o coração,
Sempre errei.

Escrevo partes do que sou,
E dedico-tas a ti,
Mas só eu o sei,
Não sairá daqui.

Todas as lágrimas foram enxutas,
Neste pedaço de papel, que agora é um pouco de mim,
As minhas palavras sentidas, doces ou brutas,
Assim como eu chegaram ao fim.

Ficou tranqüilo quando ao termino
O lenço sensibilizou para com oprimidos irreais
Que simplesmente a verdade blasfemou
...Acreditas, no conselho das distantes cavernas bizarras,
Lá criaturas valorizam o equivoco que precede como inocência
Não apenas brilhos reluzem maturidades capituladas
Ausência uma boa tonalidade de cor
Condição ao valor quando o pouco se torna muito
E o plano acaba dando certo.
O escuro,
Fortaleza de gigantes do pé de feijão
Que cai se preciso
Levanta e escala nos espinhos de rosas amarelas,
Sobrepõe o calor do sol.
Dúvidas nas rupturas ao necessário
Cinco folhas guardam uma lágrima cada
E a paisagem nítida do afago sideral.
O plano acabou nas mãos de todos aqueles irmãos da vida
Que inicia a colheita do aprendizado regular
Nota no mágico gosto do pomar.

Macro

Realmente surge de atitude precipitada
Do escuro na calada
Do ansiar dos namorados,
Preocupando as estrelas que assisti o desespero vermelho.
A D’alva que não habita a tal constelação
Dilatou-se no brilho de meus olhos
Lembranças coexistiram
Na aquarela dos ventos de verão
Comunhão de traços molhados
Rasga com arrepios os carinhos abstratos
Sensatos
A repugnante loura da paixão.
Realmente acaba o horário de verão
O silêncio da paixão
Talvez o principio do amor
Sobrepuja incertezas
Habilita a beleza e a paz no interior.
Toma regras acabando com o civil dentre os olhos
A carne é essência
O ser é o sentimento
Realmente agudeza da paixão
Silêncio do amor é ilustre quanto o brilho
Nítida calma do balançar das folhas felizes
Felizes por senti o vento
O vento que ninguém ver.

'Macro

Gostava de bigodes. Até os desenhava, com bocados de carvão que apanhava religiosamente da oficina abandonada que poluía aquela rua de desavindas imaginações. Roçava, embalava, desejando mesmo que o homem do espelho, fosse o homem com que se deitasse se a sorte quisesse. O sol dizia-lhe sempre que sim, mas um sim pouco embalado. Havia dúvidas. Sim, tal como a terra cai em cima do que de nós resta.
Era o rapaz da vagina de fogo. Uns dias com medo de pisar pecados alheios. Por momentos digno de abraçar a diferença, e com ela dançar a uma música inaudível, e religiosamente barulhenta.
Chamava-se assim, para não se chamar coisa pior. Aliás, chovia. Por certeza de menor importância, o dia era igual ao de ontem. Volteavam ventos, desnorteavam-se nuvens que deslindavam o dia assimétrico.
Aquela terra era de uma humidade atroz. Fazia mal às pessoas que não queriam fazer mal a si próprias. Enleava-se nos ossos das pessoas muita coisa pior que cinza. Futilidades que não interessam na altura de escolher decisões. Pecadilhos que os homens a sério mexem em si mesmos, e depois comem para os esquecer de vez.
Pronto, estava assim até escrito. As folhas de quase seda de um caderno com capa de rosa que cheirava a testosterona, digladiavam-se com o vento. Letras de copista, com curvas e contracurvas de sinuosas certezas, mostravam ao mundo que o rapaz tinha vagina. Não se via, é certo. Lambuzava amores perfeitos para cima de jovens que dobravam a esquina com ar gingão e pronto a enfrentar o mundo. E à noite. Quando a lua ganhava a luta com a rotação omnipotente, aquela coisa que não se via, via-se. Encenavam-se histórias de amor com cheiro a rosmaninho. A mulher, homem, era do homem, antes de ser de si própria. Era uma mulher suave, meiguinha. Que cativava. Meiguinha. Adorava amor. Meiguinha. Dormia com esta palavra, quando sons menos inseridos no mainstream da capacidade auditiva humana envolviam aquele leito.
De fogo a vagina. Deitava chamas, porque queria ser vagina. E nunca foi vagina. Mas será. Será mulher. Ao menos o catalisador do devir assim o queira.....