Blog de pttuii

Lavanda de cheiro de morte,
e recordo-me quando saí da mercearia,
vi uma mulher acabada,
mal cheirosa,
perturbada,
pisou-me a alma que eu vi na ponta do pé.
Vinha a ler poemas de escárnio,
e a suspirar por um cavalo de cubrição.
Estava sozinho na vida, e segui caminho.
Prosas são o meu jogo,
e disse-lo a um cão lustroso.
Estava preso a uma corrente de ferro,
e ladrava até o desespero lhe tolher os latidos,
fazendo-os a soar a música de câmara.
Lavanda de cheiro de morte,
Cortei a cabeça ao cão
e sobrevivi mais uma noite

somei factos,
deduzi daqueles cães
de vento que se desfazem
no horizonte dos dias
que nos acham pardos,
meti o impróprio da descrença,
soube do cavalo de sangue
da perfídia que
se derramou quando achou
por bem morrer,
catarse de todas as frases
impróprias que
o destino trouxe à
ablação de um momento de cristal,
é o poema que lido neste ponto,
toca o mundo no zénite do
desnecessário.....

Havia um desatino naquela face, parecia
de mármore com cueiros puxados,
para baixo, sim,
sem atavio,
Figura longínqua que me lembrava o vazio
de ideias que tenho ao lanche,não,
porque não passo fome,
e se algo me recorda a infância,
sou eu, desatinado,
vestido de mármore.....

Minuto de sonhar baixinho. Instante passado a perceber que o real somos nós, a passear em brasas incandescentes.
O mundo pára.
A vida descoordena-se.
A percepção destas coisas dificulta o palmilhar em cima de assuntos que se desprendem de infracções mal resolvidas ao acto de viver. Nunca pertenci, não quero radicar-me, nem me sinto parte de soluções mitocôndricas, para problemas que são um desafio ao desafio da criação.
A vida é gritar, porque sorrir é o contrário de gostar de viver. O chorar é,....é a alma a desfazer-se em soluções ácidas.
Grito sim. Mas grito à minha maneira. Soluço quando tenho de prestar contas à mágoa. Berro, se berrar for sinónimo de passar sem dor de espírito. E sonho. Sonho baixinho, se quero aproximar-me do real medido em sonetos de amor falhado.

Com a cabeça para baixo, e os pés a balouçar, eu caminho na estrada da desilusão. Quem passa por mim nem se dá ao trabalho de parar. Vejo mulheres com o sexo cosido, homens com a barba em sangue, e crianças a receber a extrema unção. Tento passar despercebido, mas nem vale a pena o esforço.

Tropecei na raíz da árvore do pensamento. É pontiaguda, ameaçadora, e tudo faz para atrair presas fáceis de devorar.

O chamamento é apelativo. A letras douradas, está inscrita num dos ramos a palavra liberdade. Perdi um braço, e senti a alma a começar a sangrar, mas a marcha teve de continuar. Um velho, que eu não acreditei que o era, começou a gozar comigo.

Tinha cara de quem ainda usava cueiros, e modos de um imberbe adolescente que já foi preso por roubar carros. Disse-me que eu ia ter uma morte dolorosa, e não havia de demorar muito. Agrediu-me com um pau, e chamou-me de estrado teatral. Quando me deixou ir, gritou aos sete ventos que finalmente tinha agredido Moliére.

Ao chegar à recta final da minha viagem, senti-me...., sim,...desiludido. Prostrado, sem força para viver, entreguei-me aos desígnios das fadas que regulam a circulação nesta estrada. Transformaram-me em sinal de sentido proibido, e colocaram-me no primeiro entroncamento que encontraram.

Pediram-me para estar atento ao próximo adolescente com ideias de mudar o mundo que passasse por ali.

é provável que a senhora
dualizada que desfia a mágoa
de querer mal,
nem passe por aqui onde
pensar causa desmaios
coloridos,
é mulher de realidades
que,
em alternância,
fazem-nos esperar
mundos que existiram
antes de o momento ser
dor de incapacidade sentida.....

Eu estava OK. Pelo menos senti que a minha ânsia de viver estava intacta. Não consegui o menos que pretendia para o meu mais.
Nem sequer alcancei o outro mais, para fintar o mais ou menos em que estavam os planos de excelência gizados para a vida mediana que almejei.Restou-me a tabela de ‘ses’ que norteia a existência de todos os que se ficam pelo menos.

O mais é uma miragem para uma comunidade que se alimenta de mais ou menos, para amenizar a triste realidade do menos adquirido. Pintar um mais no meio de tantos menos, só a custo poderá dar algo positivo.

Todos aqueles menos juntos, anulam a força de um tímido mais. Eventualmente, a medo, o mais pisará o menos para, quase de imediato, rebaixar-se à mediocridade. No final, a neutralidade vai imperar.

O Branco é amigo do Preto. O Castanho está unido por ligações sentimentais ao primeiro, mas nada o liga ao segundo. O Azul tem tendências suicidas, e vê no Verde um refúgio de serenidade cada vez mais raro nos dias que correm.
Os dois já se envolveram com o Preto, mas perante o Branco sempre o negaram. O Roxo espera por uma oportunidade para pedir emprego ao Castanho, que assume funções de administração na empresa de obras públicas do Amarelo.
O Branco é quem verdadeiramente dá a cara neste negócio, e fala-se que poderá ver com bons olhos um take-over feito pelo Rosa. A suavidade de temperamento deste último é vista pelo Azul como uma potencial ‘mais valia’ numa ligação meramente profissional.
A importação de água de um mar cuja localização ainda não foi tornada pública, parece ser o ramo em que o azul melhor se movimenta. A personalidade densa que o caracteriza é, segundo os analistas, a adequada para uma correcta gestão da multinacional.Uma empresa de consultoria, fundada pelo amarelo, poderá ter sido contratada para atestar a veracidade destas constatações. Por trás deverá estar uma Oferta Pública de Aquisição feita pelo Ciano, que desesperadamente luta por se manter à tona de um negócio onde o Branco ainda dita regras.
O Ciano partilha o tom com o Lilás, e é considerado perigoso. Numa desordem alvejou a tiro o Branco, que por ter corrido perigo de vida, reforçou o seu estatuto neutral. O relatório de tendências no arco-íris aponta para um futuro menos denso. O esbatimento de funções é visto com desconfiança.

O poeta sente-se mal,
Toma um Kompensan,
Benze-se pela publicidade dúbia,
E o vangloriar de arrivismos humanos desnecessários,....

O poeta prolifera ao sol do amanhecer,
Recita-se em calão vernáculo,
Daquelas coisas que custam a ouvir,
E depois levanta-se, para ir dar de beber à alma,....

Escolhe a mármore que mais mal diz,
O pau de cabeleira mais feio,
No recôndito menos exposto,
E afoga a página de anúncios do jornal,....

O poeta é esperto porque a absorção é um dom,
E o sintético dos panos é para donas de casa,
O poeta prefere chocalhar,
Remeter encomendas de santidade ao céu estrelado,

O poeta engana na medida em que ilude,
O poeta não gosta de vocês,
Porque vocês adoram o poeta,
E querem beijá-lo, e esmagá-lo,....

Um dia,
Numa noite menos santa,
O poeta voltará menino,
Porque velho é quem lê e se faz de cego.....

...fazes-me fazer causas
com tormentos de sonhos
pintados com o café que
olhas e sonhas