Blog de pttuii

Nem sequer penso muito,
Em perder tempo com poesia,
Se o mundo parasse,
Sairiam ao pontapé,
Mas a velhice bate,
Transpiro seriedade,
Transpiro consciência,
Transpiro preguiça,....

Marido - Apetece-me morrer bem.
Mulher - Já pensaste que isso é complicado, sem roupa nova.
Marido - Talvez. Mas já almocei. Comi bacalhau com grão.
Mulher - E de que esperas morrer?
Marido - De solidão. Tenho o coração a modos que a rachar.
Mulher - ....
Marido - Dizem que não dói. Sente-se só uma azia.
Mulher - Olha, vai começar as tardes da Júlia.
Marido - Vou à casa de banho. Se não voltar dentro de meia-hora, chama o cangalheiro.
Mulher - Levas revista?
Marido - Sim. O livro de cheques.
Mulher -....
Marido - Não contes com doações. Vou só rasgar as provas de que um dia fui pessoa.
Mulher - E lembras-te de que amanhã é feriado??
Marido -....
Mulher - Tenho as visitas do dominó. Não quero a casa a cheirar mal.
Marido - Talvez morra só depois de amanhã.
Mulher - Vai lá cagar. Não te quero com gases....
Marido - .....

não sei o que se passou,
mas foi um tempo que se
apressou a fazer de segundos
os terceiros pontos de discórdia,....

era febril o estado
em que ficavam as sombras
atropeladas,
e o chão derretia
por sobre o que se
prometia,
por entre as mãos placadas
com o aço da chuva de
néons de desilusão,....

descrito o que se
entretia a puxar o
mundo de sítio,
passemos a remediar
problemas que já se adivinhavam.....

Trazida para casa. Sentiu-se recortada do ambiente natural de soluços descontrolados em que foi pescada. Podiam censurá-la, e dizer que sempre se sentiu peixe a saltar na lota, com o sol fraquinho do amanhecer a percorrer-lhe o corpo. Mas foi trazida para casa. As redes invisíveis de lavanda barata tolheram-lhe os movimentos. Serviram para o desfeito soar de ilusões que a pareceu enfeitiçar. Aqueceram aquele frio desengonçado que sempre nos toma, quando as decisões tomadas são indefinidas pelo medo das consequências. E até ampararam a queda na ascensão ao inseguro do inesperado. Foi trazida para casa. Sempre previu seda, como ornamento de sedução. Mas por momentos a pele queimava, com o suave beijo da tentação que a envolvia.
Ele escolheu o que ela sempre gostou. O desejo era só um, se alguém a quisesse tomar por deusa de emoções. Que a conquistassem pelos ouvidos. Queria ser deixada em tranquilo desvario, com uma recriação do que o Universo ouviu no dia em que rebentou pelas costuras, e com os grãozinhos de pó que sobraram, começámos nós, os que vamos morrer, a ser criados. A mão dele era suave. Capaz de conter desesperos bacantes, com um saber tocar onde devia. Ela silenciava o que não queria que acontecesse. Com o corpo que ainda controlava, fez-se corpo do desejo que embalava dois corpos que se desejavam.
Mas não tinha de acontecer, se o que se pretendia era só sentir a carícia das corpulentas gotas de chuva que descreviam trovas de amor aos vidros do apartamento. Trazida para casa, pediu meças de contentamento à solidão que a voltou a cumprimentar. Seriam já irmãs de eternidade, se não se quisessem matar uma à outra.

para dizer que o sol é
o intervalo do doce da tua boca,
sem afirmar que luar defende
hesitações na descrença do correr
de água dos dias,
no postulado do ser
em vez do querer em
tiras de cetim diáfano,
apostar na aposta como
solução para a falta do inventivo,

de tudo um pouco é o nada feito milhão,
como seres aberrantes
defendem castrações
perfumadas,
defendo-te a ti,
porque dois anos,
são a vida descolorida e a saber bem,
quando se cansa de saber mal.....

Quando fecho os olhos e penso em rosas, sabes que consigo falar contigo? Lembrei-me de escrever rosas, como sinal de compromisso. Declaro que não é a fantasia que me move ao escrever estas linhas. Simplesmente sinto necessidade de o fazer. Devo-o ao lote de emoções que tu me despertas.
Escrever uma carta para demonstrar admiração, não é daquelas coisas que se fazem de propósito. Simplesmente acontecem, e trazem sempre consigo o inevitável sorriso. Daqueles de orelha a orelha, que nos deixam confiantes na saúde mental do mundo que diariamente nos martiriza.
Leio-te, na mesma medida em que ouviria a tua voz se ela fosse uma constante na minha vida. Entre os espaços das palavras que usas como artilharia pesada na invasão que, diariamente, fazes ao meu mundo, encontro(...), provavelmente deverias ser a última a saber disto.
Mas acredita. O único seguro contra todos os riscos a quem eu me confiaria, és tu. Não tens apólices escritas a letras pequenas. Em caso de acidente, estás sempre lá e pronta a devolver o montante perdido, em duplicado. E, acima de tudo, sinto que és um repositório riquíssimo de cheiros. Incensos a vida, frugais essências de paixão, e uma completa gama de perfumes raros. À distância, invades os meus cinco sentidos com odores de tranquilidade. Deixas-me tranquilo, seguro de mim, e capaz de criar.
No meio de tempestades, de inseguranças, de periclitantes mostras de estabilidade mental, encontro em ti a âncora que preciso. À luz do medo que sinto em perder-te, aqui declaro que te admiro. Não, a tal palavra não cabe nesta declaração. Nem quero que ela aterre aqui vinda do nada, e depois sirva para implodir tudo o resto que eu já tive coragem de escrever. Além do mais, confio pouco nessa palavra. Vejo-a mais como uma demonstração de vontades ficcionais, e não de desejos reais.
Concluo, desejando que estas palavras te tomem na plenitude do teu ser. Vê-me como um invasor pacífico. Quero assumir o controlo dos teus impulsos, e aperfeiçoá-los. Para mim, seria uma alegria ver-te como um ser total e completamente seguro de si, que me vê como um porto de abrigo.

Bombas de sala,
Em casa de Lambada,
Tudo às claras,
Com o sussurro a escorrer,
Em paredes que falam,
E dizem-se metálicas.....

Com o lixo prolífero
onde dança o gato que fala,
A fungar o que sobra,
O que está em monte,
Pernas de rã,
Bigodes de rato,
Merda de homem,....

A velha que varre,
De varizes que sangram,
Ela tem bigode,
Porque o homem dela já se foi,
Menos um,
Menos merda,
Para varrer,...

O sol nasce duro,
Preso de movimentos,
Traque um,
Dois traques,
Contorce-se o penso,
A boiar na pia,....

Com António de Oliveira,
Dançam as sopas,
O cavalo morre de cansaço,

E a velha dorme,
Menos pernas, dois braços,
Mamas caídas,
Nos joelhos.....

sento-me no chão. Pés de alma, contra alma de pés frios. Mãos de contador, com reflexos de que sonhei menos, por querer fazer mais sem saber escrever. Seguro o chão. Antes que a terra com a lactância a escorrer, me envolva com a sedução improvável. Cravei-me de torrões insuportáveis. Pés contra a alma. Insuportado pelo escuro de querer muito ao que nem conheço, tenho-me de mãos no mundo. Sou repositório de quereres racionais. Possível catalisador do que morto está, mas refundido renasce. Sinto o chão onde sentado me reconverto. Fundido com o núcleo da força bruta que molda o que pensamos do que nos rodeia e destrói.

por vezes o que somos,
pessoas suezes,
de remendos e portentos,
para que no fim de todas as vezes,
nos deixemos sem talentos,...

nunca se espere pelo jamais,
porque de pessoas temos o sempre,
fazendo de conta que o nada,
está no meio do entre,....

do sentido nunca se aguarde,
o abstracto que nos ofende,
se a vida quiser melhores
fadigas até que rebente.....

E de noite refreei,
Fi-lo a seco,
Olhos para o átomo,...

Corpo platinado,
Mãos a forjar planos,
De contingência bélica,...

E de noite suspirei,
Há quem peça mundos,
Eu pedi infalibilidade,...

Pedir, não exigir,
Crença no homem clareza,
Para de noite divergir,...

Aqui me apresento,
Assim, paralisado,
Ao vento....