dor

PORTAS FECHADAS

Meia noite...
ao meu quarto me recolho
atrás de portas fechadas
quero um refúgio que seja seguro
quero a floresta em lugar da cidade
eu quero uma casa no campo
onde eu possa ficar do tamanho da paz
e tenha somente a certeza
dos limites do corpo e da alma
no meu jardim

Eu quero o silêncio!
à luz de velas acesas
ali respirar o amor, sinceridade
não vai ser em vão;
pelo menos sonhar acordada...

Olhando da varanda,
sentado na cadeira de balanço,
o olhar fixo, em algum lugar,
lembranças,de um passado,
lágrimas rolam sem parar,
pensando no q já foi tão bom
e q agora todos te rejeitam,
te excluem das conversas,
não te pede mais opiniões,
nem se quer respeitam suas cãs
pessoas da própia família,
passam por ti e fingem não te ve
só te resta agora contar com a sorte,
nesse olhar vazio, perdido em algum
lugar,mas o q eles não sabem é q...
Há tanta coisa boa pra passar
tanta experiência, q poderá ser útil
eles não entendem q tambem
chegará sua vez
É triste o dispreso,
a indiferença
apenas as lembranças
me trazem um pouco de alegria
e companhia,
a minha pele irrugada
meus cabelos brancos
os meus passos já são lentos
mas aqui dentro tem um coração
q pulsa, tem um espírito
q luta pela vida, há ainda sonhos
vontade de sorrir...
luto por um pouco de carinho
de atenção...
bem é assim a vida
todos passam por isso
queiram ou não.
o grito q há em mim é...
me amem!!!!

DOR

Quem dera a dor fosse uma valsa
E rastejasse como o fino salto
E gastasse como a sola do sapato
Entrelaçados como ao som da melodia
Todavia mudaria de lugar.

Quem dera esta dor viesse de dentro
Se gritasse ninguém me ouviria
A o ficar em silêncio ensurdeceria
No timbre da voz ninguém notaria
Um doce no final e amargo no começo.

Quem dera fosse a música, a ti ouviria...
E se dela fosse o volume
Pudesse baixar, ou pudesse aumentar!
A letra do verso que me trairia
Tornaria em outro verso a me aliviar.

Quem dera a dor fosse uma valsa
De falsas ilusões e saudades devassas
Em poucos minutos não a mais sentiria
Pois a valsa termina, como assim a vida...
E a dor este pobre miserável a de deixar.

Pelo autor Marcelo Henrique Zacarelli
Maio de 2008 no dia 03
Itaquaquecetuba (sp)