Universo

Quem sou eu?
Já nem sei
Talvez uma exalação
Sou a mágoa
Sou a própria emoção

Sou o sol, a chuva a primavera
O porto seguro
Sou eu a própria espera

O analítico
O sintético
Perplexo
Ou simplesmente poético

O levantar
O deitar
Eu sou o despertar

O universo, a fantasia
Talvez seja eu
A inspiração da poesia

Quem sabe a insanidade
Ou aquele que procura
O intangível
Serei eu a própria loucura?

Pode ser que eu seja apenas
O olho que te vê
Talvez nem seja eu mesmo
Sou simplesmente Você

O universo mente na minha mente
Ainda que me deixe descontente
A verdade é que é tudo mentira
A verdade é que é tudo mentira

Quando olho o céu na noite fria
E fico feito criança olhando as estrelas
É mentira a proximidade que anima
Pois estão distantes mais que mil milhas
A verdade é que é tudo mentira
A verdade é que é tudo mentira

A força da escuridão que assombra
Outra mentira, uma chama a dissipa
E a fraqueza de um inseto
Que pode te tirar a vida
A verdade é que é tudo mentira
A verdade é que é tudo mentira

As juras de um amor eterno
Que acabam durando pouco
O desprezo pra não dar o coração
Que se perde, não nos dá, mas tira
A verdade é que é tudo mentira
A verdade é que é tudo mentira

Lorenzo Petillo.

"É o primeiro da uma coleção que chamo de 'Rascunhos, Declarações e Protestos' e fala sobre ser livre enquanto escreve... Escrevendo não existe assunto que eu me sinta proibído de falar e nada que eu não possa sentir o que me levou a muitos insights e a uma relaçao de maior cumplicidade comigo mesmo... Embora alguns poemas meus que se caírem em mãos erradas com certeza deporiam contra mim rsrs.. Ossos do ofício! rs"

RASCUNHOS

É quando você diz algo dum jeito que é só seu;
É quando se inventa uma palavra para tentar ser mais honesto;
É esse compromisso com seus sentidos e uma barganha com suas vaidades ;
É aquela hora em que se sente vontade de se declarar ou fazer protestos...
A tendência pode ser a de seguir as rotas seguras e ligar pontos,
Mas percebi que, para mim, escrever é quase como travar confrontos!

Então, não fique no caminho da minha próxima frase
E não conserte nenhum de meus versos.
Porque não é só uma fase ou algum retrocesso,
Estou sempre fazendo rabiscos em mim...

É quando os traços não formam figuras fechadas;
É como colorir laços que não se tornam nós cegos;
É a hora em que se dá o braço a torcer e se desfaz a fachada
É aquele passo de bravura de tentar traços novos...
A tendência pode ser a de reproduzir círculos colossais,
Mas uma hora, você nota que desenhar é também fazer ridículos espirais.

Então, não coloque moldura em meus esboços
E não conserte nenhum de meus versos.
Porque estou entre meus esforços e meu instável universo,
Estou sempre fazendo rabiscos em mim...

Há uma força de outra espécie correndo em meus punhos
Que ganha muito mais sentido nestes pequenos rascunhos...
do que na arte final...

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Elas ficam atoladas em um turbilhão de pensamentos
Sem coesão, com coerência.
Fazendo sentido em um tão só meu, universo.
Elas querem ser cuspidas em formas de versos,
Elas pedem a métrica, a rima, ou somente a forma.
É um desejo de liberdade, ser entre linhas tecidas...
Querendo voar sobre ondas sonoras,
Preencher papéis alvos,
Divagar sobre mundo a fora,
Pode ser por luta, desabafo, por amor ou outrora.
Tão cheias de vontades são essas palavras.