Rosto

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Sento-me triste num banco de jardim áspero
Onde as árvores são sacudidas até o cair das folhas
Por um vento de saudade que me sopra no peito
As plantas vergam-se à amargura que engulo a seco
E as flores mais belas bebem as minhas lágrimas
Tornando-se em tons cinzentos de um preto e branco
Que solto rastejando em suspiros venenosos
Envenenando o meu rosto com melancolia
Os pássaros orquestram marchas fúnebres no ar
Poluído com choros de dor que o meu olhar larga
Ao largo do horizonte com gritos deprimidos
Rompendo um buraco negro que me suga até si
Ao centro do jardim há uma estátua de espinhos
Que outrora era silhueta de um corpo esbelto
Esse busto espinhoso indica-me a saída deste jardim
De horrores dissabores plantados no meu chão rugoso
Que piso descalço ensanguentado em atritos cortantes
Uma desilusão ponte e aguda cravada no teor do dia
Uma saudade pelo tão pouco que peço e não tenho
E a raiva exibe-se volumosa ao revistar os sentimentos
Armadilhados como um suicida á flor da minha pele
Onde as explosões de rugas marcam carências
Que os meus desejos rogam e invocam nesta gruta
Onde dormem monstros famintos de sonhos
E vermes sedentos de beber toda a minha esperança
Caminho de olhos postos nos textos escritos no chão
Pela mão de um tempo morto que leio desfocados
Aperto as minhas mãos num nada tão sólidas e frias
Arrefecendo-me o corpo mas nunca a alma
Longe de tudo e mesmo assim não desisto de mim

De repente, ela sentou-se no banco ao lado daquele onde eu estava.
Uma mulher comum, iguais a tantas outras que passam despercebidas, mas, que trazia em si, algo que despertava a atenção fazendo com que, esquecendo sobre tudo o que pensava, passasse a observá-la como se ali estivesse apenas à sua espera para admirá-la.

Não, não era uma mulher bonita ao ponto de chamar a atenção por sua beleza. Tampouco seu corpo enquadrava-se nos padrões estéticos atuais os quais, para alcançá-los, a maioria das mulheres não medem esforços ou tempo mesmo revelando estes padrões uma beleza artificial. Era simplesmente uma mulher comum.

Sua roupa? Não, sua roupa era discreta, como discretas foram um dia todas as vestimentas femininas. Usava um vestido preto, deixando apenas um pedaço dos seus ombros à mostra, com o cumprimento a um palmo acima do joelho, mas que exigia da mesma, ao sentar-se,
uma discrição tão pouco observada nos dias atuais.

Talvez sua maquiagem, excessiva? Não, não era, pois sua maquiagem discreta, assim como ela, resumia-se a um batom que destacava seus lábios e, um leve colorido destacando seu rosto. Em seus olhos, uma cor suave se fazia notar em suas pálpebras.
Seus cabelos, compridos, eram naturais o que os deixava mais bonitos.

Não, conseguia descobrir o que, naquela mulher, tanto me chamava atenção.
Não me lembrava ela qualquer tipo de fruta ou carne e tampouco
o seu corpo, ressaltava aquilo que dizem ser a beleza, o diferencial da mulher brasileira, ou seja, suas nádegas.

De repente, com certeza por ter notado o quanto a olhava, ela, discretamente, olhou-me, cumprimentou-me e, me dirigindo um sorriso, levantou-se e seguiu o seu caminho.
Neste momento consegui descobrir o que tanto me despertou a atenção,
e que estava ali, o tempo todo a saltar diante dos meus olhos,
ela simplesmente era feminina. Sua beleza estava no simples fato de ser Mulher. (Ari Galeão)