Rosto

Foto de Maria Goreti

O BEIJO

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O BEIJO

(Oswaldo Genofre & Maria Goreti Rocha)

Pela sua existência, só fantasia.
Eterna viagem ao encantamento,
Ávidos, ternos, de muita alegria.
A imaginação nas asas do vento!

Às vezes, de carinho, molhados.
Com o gosto do desejo, ardente,
Provocadores de tão ousados,
Do paraíso, a própria serpente!

No rosto, doce sinal de amizade,
Na mão e na testa... muito respeito.
O coração a pulsar forte no peito...

O caminho certo para a intimidade,
Chega a fazer-nos perder a razão,
Os corpos, de tão unidos... explosão!

*Direitos Reservados aos Autores*

Foto de Lou Poulit

A MONTANHA E O PINTASSILGO (CONTO)

A MONTANHA E O PINTASSILGO
(Parte 5)

A novamente recolhida em si, a montanha não se conformava. Como podia ser aquilo? Um pintassilgo tão lépido e inteligente tinha obrigação de encontrar a saída providencial. Será que a velhice roubara a sua visão? Claro que não, para outras coisas não! Medo de vento ele sempre tivera, mas ante a possibilidade fortuita de recuperar a sua sagrada liberdade, não poderia titubear em optar pelo vento que, diga-se de passagem, não seria mais perigoso fora do que dentro da gaiola, onde já havia entrado. Não, tinha que haver uma outra razão plausível.

De repente, ela se recordou de um detalhe que lhe pareceu importante: durante o imenso minuto em que tudo aconteceu, em nenhum momento o pintassilgo lhe dirigiu sequer um único pensamento. Foi como se ele não ouvisse os seus apelos agoniados, para que fugisse pela portinhola entreaberta, antes que fosse tarde demais. Por que tal comportamento? Será que não mais considerava valiosa a especial e já manifestada amizade de uma montanha? Ora, não havia dado a ele nenhum motivo para tamanho desprezo, muito pelo contrário.

Sua indignação contudo ainda se transformaria em perplexidade: algum tempo depois a montanha foi arrebatada das suas reflexões pelo canto, agora de fato inconfundível, do seu pintassilgo. Lá estava ele novamente. A gaiola fora reposta no mesmo arvoredo, reabastecida de sementes e água, parecendo que nada havia acontecido ao passarinho. Até se poderia deduzir que estava mais feliz do que antes da ventania. Coisa mais absurda ― disse ela a si mesma. Porém, era evidente, nenhum pintassilgo deprimido poderia cantar tanto nem com tamanho virtuosismo, nem dar cambalhotas no ar e fazer outras piruetas. Até um banhinho ele tomava. Sucinto, como são os banhos dos passarinhos, que não têm muita intimidade com líquidos e nem muito o que lavar. Mas bem diante dos arregalados olhares da montanha, o bichinho espirrava água para todos os lados, enquanto, literalmente, mostrava ser também um entusiasmado cantor de banheiro.

Quando a tarde já se preparava para anunciar a sua partida, uma cena insólita mais uma vez surpreendeu a montanha. Vieram os dois caçadores na direção do arvoredo. O velho, ensimesmado, apertando as pálpebras como que por impaciência, não respondia uma só palavra, ao passo que o jovem, mostrava-se inconformado. Alguma coisa o levava a gesticular muito e a despejar no vento repetidos argumentos, tão atropelados que era difícil entender o mínimo. Até mesmo interpor-se no caminho do outro o jovem tentou, inutilmente. Para espanto até do pintassilgo, não apenas o caçador mais velho retirou a gaiola do galho em que estava pendurada, como ainda meteu a mão pela portinhola, apanhou o bicho apavorado entre os dedos, grosseiros mas cuidadosos, e em seguida simplesmente abriu a mão e esperou que ele voasse. O passarinho atônito demorou a entender, porém depois de poucos e longos segundos, mais assustado do que feliz, lançou-se no vazio, seu natural quase esquecido pelos anos de cativeiro. Com um sorriso contido no rosto também marcado pelo tempo, o homem ficou olhando onde ele pousaria. Por seu lado, aborrecido, o jovem virou-lhe as costas e com as mãos na cabeça, numa expressão de perda, foi-se embora a passos duros na direção do vale.

O pintassilgo não chegou muito longe em seu primeiro vôo. Não mais reconhecia a liberdade, suas possibilidades e perigos. Logo percebeu que praticamente nada estava tão perto e disponível, e que necessário se fazia agora dosar o esforço de se deslocar. A satisfação das necessidades dependeria de ser capaz de reconhecer seus limites. E aí estava uma coisa que não lhe parecera importante durante muito tempo: teria que olhar para dentro de si, em vez de conhecer, por dentro, apenas a gaiola. Mas a prática de todas essas coisas teria que ficar para o dia seguinte, pois já estava completamente escuro. A noite, fora da gaiola, era terrivelmente assustadora, até porque, embora estivesse acomodado em um lugar bem seguro contra predadores, ele não sabia disso. Perdera as referências para avaliar a sua segurança e, desse modo, tudo parecia potencialmente perigoso. Os múltiplos sons da noite, assim mais se assemelhavam a uma sinfonia macabra. Fora das paredes da casa do velho caçador, o mundo se tornara quase desconhecido. Não havia mais o acolhedor teto de sapê seco. Não havia ali, na verdade, nenhum teto e o sereno já se mostrava ameaçador. Em compensação não havia nenhuma ventania (Céus! Uma ventania no meio dessa escuridão seria morte certa e dolorosa!), contudo a aragem natural e constante da noite, resultante do resfriamento, tornava difícil manter uma camada de ar, aquecido pela temperatura do corpo, entre as penas e a pele delicada. Apesar de ser pessoa de intelecto muito simples, o caçador sabia que os passarinhos dependem disso para sobreviver e tivera sempre o cuidado de manter a gaiola em algum lugar bem protegido.

Porém, todas essas perdas decorrentes do cativeiro prolongado pareciam secundárias, do ponto de vista de alguém que não poderia caber em gaiola nenhuma. A montanha passara as últimas e desesperadas horas tentando se comunicar com o pintassilgo. E assim foi, ainda por outras horas. Era alta madrugada, ela resolveu que devia armar-se de mais paciência. Decepcionada, viu afinal que as tais perdas tinham uma magnitude bem maior. O seu velho amigo passarinho perdera grande parte da percepção do seu meio natural e exterior, porém, perdera também parte da percepção interior. Que triste era isso.

(Segue)

Foto de Dennel

Uma lágrima, um sorriso, uma esperança

Uma lágrima baila no rosto de criança
Baila no rosto de quem amou
Perdido o amor, a esperança ficou
De um dia melhor, cheio de esperanças

Sorriso aflora tímido, retraído
Vencendo, substituindo a lágrima
Que teimosa faz a sua despedida
No derradeiro instante da vida

De longe espreita a esperança
Que aguarda o momento oportuno
Para intervir, substituir a lágrima
Aliando-se ao sorriso

Juraci Rocha da Silva - Copyright (c) 2006 All Rights Reserved

Foto de Henrique Fernandes

LADO NEGRO DA EMOÇÃO

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A severidade do desconforto
Está activa na solidão
É um teste em estar morto
Um lado negro da emoção

Estar só é uma orla depressiva
Cavada num buraco dormente
De intimidade expressiva
Sem matéria de ser gente

É fazer obstáculo á cor
E chegar ao fim dos direitos
Num acto ilegal de dor
Em má gestão dos defeitos

Há socorro por uma visita
Numa lágrima monumental
Que lavra o rosto aflita
Oriunda de um brasão imoral

Foto de Rose Felliciano

SÁBIA DECISÃO

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"Tive que me acostumar...
A não ver teu rosto
A esquecer teu gosto
E a me despedir...

E assim fui acostumando...
A desfazer os planos
A esquecer os sonhos
Deixar de dizer "te amo"...

Tal qual folha seca em outono
E em completo abandono
O vento vinha a me arrastar...

Mas não me acostumei a sofrer...
Reergui então o meu ser...
...Decidi voltar a me amar!" (Rose Felliciano)

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*Mantenha a autoria do Poema*

Foto de ivaneti

Pequena Isabela...

Meus olhos não para de chorar, minha face desapareceu no semblante deste rosto enrigecido pelos calos que sem controle brotam.
Quanta dor refletida em minha alma,
que se abala na transparencia do choque .
Sofre intraseca na essencia de ser mãe...vovo...é com uma enorme força
que abraço inumeras vezes minhas netinhas como se a buscasse.
E então somente encontrando tua imagem como sorriso de uma flor.
Pequena criança, sei que nunca mais o mundo sera o mesmo, pois jamais serei eu mesma!
O mundo perdeu o brilho!
Tudo se transformou, corações estão
rasgados por esta horrivel tragedia.
O meu desabafo só tenho a dizer que não sei calcular tamanho sofrimento.
O que sinto é o vazio!
A impotencia de não ser NADA!
Não ter o poder de conter essa violencia que extravasa corações!
Seres humanos que ainda recebe o titulo de ser gente!
Que na verdade vivem em seu mundinho selvagem...
Mostrando a sua garra de animal irracional.
Eu lamento amigos (a) mais so posso depositar aqui lagrimas nestas minhas escritas.
Lagrimas que vem de uma alma cheia de dor!
Que Deus transforme esta sementinha em gotinhas de arco iris
no céu sorrindo pra nos.
Abraços
Net

Foto de Dirceu Marcelino

"MARÍLIA DE DIRCEU" - 10ª parte VIAGEM DO TREM ENCANTADO - Último Recital em COIMBRA e saída com destino à Estação do PORTO

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TRANSCRIÇÃO DA POESIA, de TOMÁS ANTÔNIO GONZAGA, da forma que foi escrita, antes de 1761:

"Marília de Dirceu"

"São réus e culpados
Que sofra e que beije
Os ferros pesados
De injusto senhor,

Marília, escuta
Um triste pastor,
Mal vi o teu rosto,

O sangue gelou-se,
A língua prendeu-se,
Tremi e mudou-se
Das faces a côr.

Marília, escuta
Um triste pastor,
A vista furtiva

O riso imperfeito
Fizeram a chaga,
Que abriste no peito,
Mais funda e maior.

Marília, escuta
Um triste pastor."

Foto de Henrique Fernandes

ACORDAR NO TEU OLHAR

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A alvorada desperta-me desejos adormecidos
Na noite onde o silencio ama a solidão
Desperto sonhando acordar no teu olhar
Em voz doce e meiga que me chama para o amor
Embalo no sorriso carente de um beijo que rasga
Momentos exaltados de excitação
Atingindo o infinito de uma emoção
Selado de paz na alma quero teu cheiro de mulher
Sobre um lençol aromatizado
Pelo teu abundante lado feminino
E esquecer o tempo de te sentir longe
No tão perto que te possuo
No espírito de ser gente que sente, que ama
E exibe o ser de ser teu
E de não ser eu, mas o meu intimo que pede
Ao meu corpo um pouco do teu corpo
E o calor que o sol me entranha
Na pele não disfarça o teu quente
Prazer que se fulmina no teu olhar
Que me incendeia no corpo chamas de vida
Louvando fogueiras rosadas de desejos
Que me elevam a alma em labaredas de carinho
As coisas belas que rodeiam o meu horizonte
Não se fazem confundir com a tua presença
És um á parte que sinto e vejo
Espolio das constelações ainda virgens
Onde quero encalhar a poesia que navega em mim
Abro o coração com velas ao vento
E vou ao descobrimento do teu rosto

Foto de Cecília Santos

MENINA MARGARIDA

MENINA MARGARIDA
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Menina com nome de flor.
Que vende margaridas,
Pra ganhar o pão.
Menina com sorriso no rosto,
Que esconde todo seu desgosto.
Menina Margarida.
Vendendo suas flores.
Vende junto seus sonhos,
E suas fantasias.
Menina Margarida.
Vendedora de belas margaridas.
O farol é seu jardim florido.
És a flor mais bela e perfumada.
Entre as suas margaridas.
Se destaca das demais.
Pois és a verdadeira margarida.
Menina Margarida.
Vendendo num farol aqui,
outro acolá.
Muitas vezes cai em devaneios.
E sonha! sonha ser criança.
Esquece do seu jardim de margaridas.
E como qualquer outra criança brinca.
Arrancando as pétalas da margarida.
Vai dizendo bem baixinho.
Bem me quer, mal me quer.
E vai desfolhando a margarida.
Pétala por pétala vão caindo.
Enfeitando assim os pés da
menina Margarida!

Direitos reservados*
Cecília-SP/03/2008*

Foto de Sónizia

Surpresa!!!!!!

Abre a mão!!!!
Espera.... Agora podes fechar.

Agora encosta a tua mão ao teu rosto....... Abre-a!!!!!

Sentiste?? Era um beijo meu.

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