Morte

Foto de Rose Felliciano

A Utopia que eu quero....

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“Ah quem dera fosse
Meu saber apenas doce
Felicidade, alegria...

Ter apenas em teoria
A saudade, melancolia,
Abandono, sofrimento...

E em nenhum momento
Dessa vida
Conhecer a separação, a despedida.

Ser a mais ignorante dos mortais
Saber da tristeza,
Apenas por jornais.

E a poesia???
Oras! seria apenas a magia
Dos casais apaixonados

Declarações e recados...
Relatos inusitados...
Apenas isso.

Ah quem me dera
Que meus medos nessa terra
Fossem só de bicho papão

E não da solidão
Da mentira camuflada
E do esquecimento....

Queria ter conhecimento
Que o amor é puro e eterno
Que os beijos são sempre sinceros
E a traição não existe...

Mas há ainda quem insiste
Em dizer que a vida assim é tolice
Utópica e Banal...
Sem emoção e sem “sal”

Dizem até,
Que o tempero é o sofrimento!
Não sei se entendo
Ou se quero entender...

Mas se eu pudesse
Apenas um pedido fazer,
Queria que todos, ao viver
Tivessem um amor a seu lado...

E assim,
Quando enfim a morte chegar
Que então se possa estar
Nos braços do seu amado....” (Rose Felliciano)

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*Mantenha a autoria do poema"

Foto de Fernanda Queiroz

Mulher de todos os dias

Que talvez hoje, não foi lembrada
E neste infinito universo...
Não recebeu flores...
Nem carinho, nem louvores
Que talvez neste momento,
seja dor ou sofrimento,
em querer ser proteção,
em viver de doação.
Onde um passado ressoa,
em um brado forte,
que tenha mudado tua sorte.
Onde às vezes a morte,
entoa como uma canção.
Vivendo em recordação,
de momentos de ilusão.
De passagem por esta vida,
mais que sombra ou imersão.
Onde a realidade impera,
tua própria versão,
impregnada de omissão.
Fazendo de qualquer uma delas,
de tua vida, a mais bela.
Onde lágrimas esquecidas,
faz conter na lembrança.
Traz a paz , a alegria,
traz momentos de magia.
Faz gerar companhia,
mesmo que seja em fantasia.
Onde não existe abandono.
Onde o tempo não deixou marcas.
Onde o sorriso habita com graça,
e explode em emoção.
Pois o abraço deste dia,
esta nos braços da Virgem Maria.

Fernanda Queiroz
Direitos Autorais Reservados

Foto de Paulo Gondim

A morte do operário

A MORTE DO OPERÁRIO
Paulo Gondim
09/03/2008

Um fato qualquer. Sem importância
Assim foi a morte do pobre operário
Até houve um choro natural
Dos primeiros minutos
Das primeiras horas
Nem um dia se completou

No dia seguinte, a realidade.
Morto pobre não deixa saudade
Para os filhos, a liberdade
Que antes já tinham, contra sua vontade
Por muito desprezo, falta de respeito
Era o que recebia, na vida sem valia

A mulher, no seu jeito sempre roto
Nem chorou. Nem simulou
(Acho até que festejou...)
Marido bom é marido morto!

E viverão, filhos, netos e a esposa ausente
Que mal no velório se fez presente
Da minguada e escassa pensão, mas viverão
Será mais simples a divisão
Sem o marido, sem o pai, sobra mais ração

Sobra mais dinheiro no fim do mês
Viverão melhores, na sua pequenez
Enganados, acomodados na sua mesquinhez
Vão viver à custa dessa mísera pensão
Improdutivos, até que gastem o último tostão

Foto de Bira Melo

SÚPLICA PÓS MORTIS

Se ao acaso o irônico destino,
Ou a mera fatalidade do viver
Trouxer hoje o janeiro do meu ser
De uma maneira inesperada
Não quero choro, nem risos, nem nada
Não quero vela, nem o pranto mudo
De uma gazela desesperada.

Flores... Para que se não há mais nada?
No meu esquife, não há mais necessidade
Pois que a matéria ali repousada
Não carece de ser decorada.

Sei que gostas de flores perfumadas
E eu, do simples, das flores e das floradas.
Em vida, somente em vida e mais nada!
Pois que em morte minha, já não gosto de coisa alguma,
Porque tudo tem um sabor de nada.

Tenho medo dos vermes,
Da escuridão da lápide,
Do gelo quente da madrugada
E esse medo faz com que te suplique
Que faças minha matéria ser cremada
E das cinzas: fazei um carnaval, uma levada
A travessia de São Paulo, o Morro
Da rampa do mercado, sairás na madrugada.

E em noite de Lua cheia
Por estrelas guarnecida
A poucas milhas da chegada
Espalha ao vento sobre o mar
Minhas cinzas flamejantes
Que outrora foi bela morada
Desta alma diminuta
Louca e eternamente apaixonada.

direitos autorais reservados. Poema in "Anjinho de Carvão".

Foto de Sonia Delsin

QUIROMANCIA

QUIROMANCIA

A linha da vida...
Curta ou comprida?
A linha da sorte...
Por vezes estive a um passo da morte.
A linha do coração...
Quanta ilusão!
A linha do destino...
Sempre e sempre um coração menino.
A linha da cabeça...
À terra nunca fiquei presa.
A linha das ligações...
Tantas provações.
Sensações.
Emoções.
Quanto tempo, cigana!
Quanto tempo faz que eu lhe estendi a minha mão!
Quanto aprendi!
Tudo na vida é lição.

Foto de Mentiroso Compulsivo

SEM TÍTULO

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EXISTÊNCIA
A criança que no seu lindo sonho dorme;

SOBREVIVÊNCIA
A criança no seu sonho saciada da fome;

VIOLÊNCIA
O desejo no sonho do Homem que mata a criança;

RESISTÊNCIA
O sonho em forma de sorriso, sem fome e morte, na criança.

© Jorge Oliveira

Foto de diego_drigo

SE eu Fosse um Anjo

Se fosse um anjo...
Olharia toda a humanidade,
E mudaria todos os pensamentos.

Se eu fosse um anjo...
Acabaria com todas as diferenças existentes no mundo,
Independente de dinheiro, cor, raça, e deficiência.
Pois somos todos iguais, filhos do mesmo pai nascemos para amar, sonhar, ser feliz, ser amado, constituir uma família, enfim, nascemos para viver.

Se eu fosse um anjo...
Protegeria mais os que precisam,
Os que mais sofrem,
Os que têm fome, mas não tem o que comer.
Os que passam frio, mas não tem um agasalho, um cobertor, para se aquecer.
Os que têm sono, e dormem na rua, porque não ter uma cama, ou um colchão para se deitar.
Os que cheiram mal, por não ter um chuveiro para se banhar.

Às vezes reclamamos tanto da vida, e nem paramos pra pensar que á tanta gente que queria ter o que temos sorrir como sorrimos comer como comemos dormir como dormimos, pessoas que não tiveram oportunidade na vida, como nós temos. Tanta gente sem família, tanta gente morta em laboratórios, servindo de objetos de estudos, por não ter alguém que viesse e reconhecesse seu corpo, e nós muitas vezes brigamos e desprezamos nossa família, que nos ajuda, nos da apoio e querem nosso bem.

Se eu fosse um anjo...
Protegeria as pessoas dos marginais,
Protegeria o inocente, julgado como culpado.
Protegeria e ajudaria aquele que todos os dias olha para o céu e pede para Deus o proteger e o ajudar.

Se eu fosse um anjo...
Realizaria sonhos de todas as pessoas que merecem.
Não deixaria que planos, sonhos e desejos se acabem pelo simples fato de que não conseguimos correr atrás deles, ou que a vida não nos proporcionou tal condição.

Se eu fosse um anjo...
Andaria Sempre do seu lado
Seria seu sol na manha de frio
Sua sombra no calor da tarde,
Sua lua no anoitecer
Te protegeria, Cumpriria seus sonhos,

E iluminaria seu viver,
E quando fosse dormir
Cantaria uma canção
Pra ter você sorrir
Sem saber que sempre estive aqui.

Queria eu entender a morte, queria saber se quando partimos, nossa alma vaga por ai, mas nem e ninguém tem essa resposta, só Deus.
De um coisa eu sei, te amarei Eternamente, e quando partir desta quero em um anjo me transformar, em teu coração habitar,
E te trazer felicidade, amor, vida, saúde,paz, e principalmente, realizar seus sonhos.
Mas só conseguirei tudo se eu simplesmente me tornar um anjo.

Foto de Mentiroso Compulsivo

PAGELA

*DEDICADO A UM AMIGO
QUE FOI A PRIMEIRA VEZ
QUE NÃO FOI VER UM
JOGO FUTEBOL DA EQUIPA
DOS NOSSOS FILHOS*

Pagela, o teu nome guardamos com grande afeição.
Gritavas pelo nosso clube como se fosse uma nação.
Hoje os nossos filhos jogaram com grande tristeza
De não ouvir a voz que lhes dava sempre grande proeza.

Se nos fosse possível neste dia ainda te ver,
Com aquela, só tua, singela dedicação e valentia,
Ouvíamos alto dizer “Força, vamos vencer!”.
Tua imagem não vimos, mas a tua voz ouvimos todavia.

Em nós tu não morreste, vives depois da morte,
Com o laço que deixaste entre nós desta união forte.
Este soneto é dos amigos, dos pais, dos filhos, de mim…

Para a voz que ainda ouvimos com tal intensidade
Que sempre com amor será recordada em saudade,
Espalhada pelos estádios de futebol em flores sem fim.

© Jorge Oliveira 2.MAR.08

Foto de Henrique Fernandes

CALDEIRÃO ONDE SOMOS COZINHADOS

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A vida é um caldeirão
Onde somos cozinhados
Sem ementa na concepção
Somos menu criados

Crescemos a levedar
Ou em banho-maria
Postos á mesa sem hesitar
Provados como iguaria

Na morte somos restos
Na faminta sepultura
Sobremesa dos astros
Num banquete sem procura

Após bem cozidos
Ganhamos inteligência
Enquanto crus
Esfriamos na inocência

Foto de karla888

Desejo

Desenterra-me o desejo,
de te querer intesamente,
desfruta-me como se fosse o ultimo beijo,
come-me ardentemente,
na calada da noite,vem,chega,
agarra-me na loucura destemida,
de um ultimo grito de morte,
faz-me gemer baixinho,agora,
pois alto ja gemi com a minha pouca sorte.

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