Prosas

(Acróstico Livre de regras)

Alegre eu fiquei ao receber a sua ligação.
Dando sinal de sua emoção...
Indo e vindo, em suas constantes viagens.
Lá ao longe, por mim será lembrado.
Seremos sempre ligados, tatuados.
Onde tudo pode acontecer.
Nada é impossível quando se quer.

11.08.2008

Escrito por Graciele Gessner.

*Se copiar, favor divulgar a autoria. Obrigada!

Você aí, o que anda fazendo com o seu corpo? O que deseja esconder por detrás de uma bela maquiagem?

Sinceramente, eu não necessito usar nenhuma cobertura artificial, um disfarce, uma falsa aparência. Sou autêntica! Sou original!

E, você vive escravo da beleza exterior? Se a sua resposta for afirmativa lastimo por esta felicidade camuflada.

Eu sou tão feliz com a minha beleza interior. Esta é a minha máscara, minha maquiagem.

Não me dei ao capricho de virar uma prisioneira da beleza exterior. Viver mascarada me dá a sensação de viver a vida pela metade.

A minha maquiagem é meu sorriso gracioso! A minha maquiagem é o meu coração...

Pense nisso.

06.08.2008

Escrito por Graciele Gessner.

* Se copiar, favor divulgar a autoria. Obrigada!

A morte do espírito
Izaura N. Soares

Quando sentir que tinha morrido, foi terrível.
Não foi uma morte do corpo e sim do espírito.
O meu espírito só ressuscitou quando se encontrou
Com você. Quando captou sua luz e do nada se fez
Renascer. Hoje o meu espírito, com a força da
Sobrevivência quer tudo na hora e não sabe esperar.
Tento controlá-lo para não perdê-lo novamente.
Ele tem que seguir as minhas regras, o meu querer,
Só assim ele nunca irá morrer.
Controlo esse espírito arteiro de acordo com minha
Vontade, com meu desejo.
Se for para brincar, vamos brincar se é para sorrir,
Vamos sorrir se é para amar tem que amar consciente
Um coração que seja paciente e digno de ser amado.
Foi com você meu lindo ser, que meu infantil espírito
Aprendeu a viver. Às vezes, ele quer viajar, dar uma
Escapadinha para outra dimensão, mas eu o trago de
Volta porque ele tem que aprender que não abandona
Um corpo sem nenhuma razão de ser.
O que falta nele sobra na alma, pois a alma é serena,
Transmite paz é de uma leveza, de uma cor que só os
Puros de coração é que possui tamanha delicadeza.

O homem da barba que quase existiu acordou. De uma espreguiçadela abraçou as únicas quatro paredes pequenas que aguentavam levar com lamentos insuportáveis, incontrolavelmente tristes. Estavam pintadas de um azul ocre, desmaiado por rituais de querelas emocionais com riachos de tinto estragado.
A parcela de religião fundada em mini-obrigações morais tinha a forma habitual:
- o crucifixo que ganhou por piedade do dono da tasca da esquina pendia, prestes a uma queda fatal.
Uma camisa de xadrez difícil de definir, amargamente pousada em cima de calças de sarja rasgadas nos joelhos, concretizavam o guarda roupa necessário para o dia. A cadeira torta, a única herança de duas pessoas que fizeram o desfavor de cagar o mundo com uma bosta de duas pernas e dois braços, suportava um peso ridiculamente difícil de definir.
Quatro passos tortos, inevitáveis num rumo de auto-destruição anunciada, e um rio de substância amarelecida e odorenta a descer pelo cano abaixo.
Comichão na alma, socorre-se de três ou quatro experiências de humidificação de um rosto disforme.
Fica uma barba. Comichão no lóbulo direito. Puxar a escarreta que exige liberdade. O pregão da varina alimenta desejo de fuga. Esganiça tranquilidades. Mata bem fazeres de uma alma moribunda.
Dois segundos entre fechar último botão de camisa, e rodar maçaneta acobreada da porta para o universo. Um baque suave, e o violento estupro de raios de sol cada vez mais arroxeados. Num sentido de morte lenta e agoniante. Tonto e periclitante confronto com dois vãos de escadas, e novo contacto com uma maçaneta acobreada. Serão rios de luz assassina que banharão o homem da barba que quase existiu.
Quase que se afoga, para nunca mais voltar, mas não... Acode-o um suave roçar de pele de gato no tornozelo. Nova escarreta que se emancipa na calçada da viela. Antro de desgaste emocional, a taberna da esquina. Faz calor. Mas uma coisa suave, que aquece os pêlos da alma moribunda.
Dois arrastados da vida miram uma bola vermelha, que parece lutar para não ficar sem o que a agarra à gravidade. Contacto com uma folha de papel amarelecida. Coisa inútil, chamada calendário. Parece ser 25. Mês quatro. Ano mil, que já passou dos novecentos, e mais setenta e quatro.
Resume tudo o que escrevi. Para deixar em aberto o que ficou por dizer. Não é muito. Mas talvez possa ser. Depende dos olhos que estão por trás dos olhos de quem interpreta.