Poemas Inéditos para Colectâneas

Retrato de um poeta

Certo dia, um poeta mal falado, rebelde nas suas palavras, contraditório aos esquemas políticos e portador de uma língua afiada em seus temas. Esse se chama o incomodo da nossa sociedade, o louco e insano. Mudam os ventos, mudam-se as vontades e quem sabe se resta um pequeno osso para ele é o poeta incomodo e palhaço.
Quem sabe se tem sorte e é abençoado por Deus, mesmo que cortem os caminhos, ele insiste em seus devaneios e sonhos e continua na sua luta, este é o poeta esperançoso
Tem aquele que escreve da alma, sem grandes floreados, apenas escreve o que sente e sem grandes ilusões e compaixões, este é o poeta incrédulo o que vier por acréscimos será bem vindo e agradecido, mas ele já agradece o que tem seja muito ou pouco.
Bem existe aquele que coloca palavras caras, palavras que tens que buscar no dicionário, algumas até parecem saídas de comédia, outras queres entender, mas deixas para lá. Esse poeta é o vaidoso de sua obra, aquele que escreve para ele nada mais, há desculpem-me ele é como uma pintura abstrata, esta ali tudo e olhando não vês nada.
Mas tem tanto poeta que perdia a conta aqui para descrevê-lo, mas o que mais revolta é que o verdadeiro poeta, jamais é reconhecido pela sua obra em vida, vendo academias dar prêmios a quem até mal sabe, “quem sabe se souber dar um chuto na vida”, caso para refletir, não?
Um dia quem sabe num futuro próximo o poeta será o filho da ignorância e até premiado.
Onde anda os critérios da vida?
Poeta veste-se de esperança
Trás consigo a ilusão, superando a dor.
Ele tem um dom, o dom da escrita e do amor
Trás para ti o universo, ele recria na sua inspiração.
Ele descreve-te os rios, mares e lugares nunca antes conhecidos
Pinta a natureza com os seus tons da cor do arco-íris
Ele sabe escrever canções que ficam além da vida
Ele sabe rir, chorar e tem família
O poeta é apenas um grande sofredor, Fernando Pessoa disse um dia que “O poeta é um fingidor”, tem razão, pois o poeta é o maior ilusionista e cri ativista porque ele deixa-se levar pela vida, na sua escrita...
Um dia em sua lápide estará gravado assim:
Numa lápide fria, mórbida.
“Aqui jaz um nobre poeta que dignificou a sua terra, acalmado pelo povo e por sua família. As nossas homenagens e agradecimentos.”
E alguém que nem o conhecia para e busca a sua obra... Esta é a triste história do poeta.

Betimartins www.betimartins.prosaeverso.net

Dentro do meu coração,
Tem um cantinho pra você.
Tamanha será a minha emoção,
Se você vier aqui me ver.
Estou aqui te esperando,
Te aguardando de braços abertos.
Enquanto você não vem, eu vou lembrando,
Dos nossos momentos antigos incertos.
Hoje eu sou mais maduro,
Faço tudo com muita seriedade.
E aposto tudo em nosso futuro,
E tambem em nossa felicidade.
Volta pra mim vem viver,
Nesse cantinho que é só seu.
Será pra mim um prazer,
Viver denovo nesse mundo teu...
No meu coração sempre existiu,
Um amor sincero, que nunca deixou de ser seu.
E desde que você partiu,
Você nunca saiu desse mundo meu.
Vamos unir a minha metade com a sua,
Juntar os nossos corações outra vêz.
Nos amar embaixo de uma linda lua,
E ser feliz, fazer tudo de bom que agente ainda não fez...

São José dos Campos SP
Autor: Odias Pereira
02/05/2011

Os Poetas!

Não julguem a vida do poeta
Ele morre à fome e ao frio
Entre os sonhos, alcançados
Outros, ultrajados e esquecidos...

Muitos riem do poeta, criticam
Outros lastimam a sua escrita
Tem quem os chame de boêmios
Apenas rebeldes e mal esclarecidos...

O poeta é amor, é descobrimento
Ele ilude a dor, pinta-a de branco
Ele é medico, cura o seu coração
Deixando purgar seus sentimentos...

O poeta é um ilusionista, um palhaço
Corre nas estradas da vida, sorrindo
Escrevendo suas paixões, devaneios
Como só um verdadeiro artista o sabe fazer...

È o poeta que faz a ponte dos dois mundos
Ele escreve, transporta, une o desconhecido
Desenlaça a escuridão, trazendo a claridade
Para este mundo tão desigual e sofrido...

Ele enfeita, ilude, pinta a colorido
Em linhos, tecidos finos e bordados a ouro
O seu simples instrumento, uma caneta
E quem sabe num simples teclado...

E nas lágrimas do poeta, corre um rio
Da minha saudade, onde a inspiração
Corre entre as palavras e as lembranças
Que o poeta também envelhece e morre...

A sua obra, suas lembranças, jamais
Morrem, jamais, elas ficaram gravadas
No coração de quem ele mais tocou e amou
Onde apenas a imortalidade fica na eternidade...

Betimartins

www.betimartins.prosaeverso.net