Pedras

Foto de Lou Poulit

Soneto Inglês Para a Mulher Amada

O formato alcunhado de "soneto inglês", pelo gosto do seu povo e pela predileção de Shakespeare, é para mim muito sedutor. Primeiro, porque em 18 versos (no caso decassílabos) se tem um pouco mais de conforto para sintetizar o sentimento, comparando-se com os 14 versos do soneto tradicional. E segundo, porque o encerramento com dois versos conclusivos, destacados no corpo da poesia, oferece ao poeta algumas possibilidades importantes, como reforçar certo ponto ou sugerir outro, que não tenha sido claramente contemplado.

Eis o último que construí, mais uma evocação do poeta perdulário, que nunca consegue pagar sua dívida de devoção. Espero que gostem tanto quanto eu:

AH, MULHER...

Ah, mulher... Não sabes o quanto eu te amo...
Como aparei das pedras as arestas
Rasguei o abraço de úmidas florestas
Me dessedentei no amor que proclamo:

Venham sobre minh’alma os julgamentos
Meu castelo é de cristais transparentes
Devasso o peito, teus beijos de dentes
Meu indulto, inequívocos sentimentos!

Ah, mulher... Com que loucura desejo
Descer ao ápice do teu abismo
E nos teus escuros ver-me sem pejo
Qual bicho amante, cheirando teu sismo.

E pacificado, de um grito ledo
De um verso último, branco e vigoroso
Largar-me em tua vertente, cioso
Só, ciente, senhor do teu levedo.

Ah, mulher... Exala essa paz de amada
Cuja estrela se me esvai... Saciada.

Foto de aninha wagner

Olha pra mim...

Olha pra mim...

Sou sonhos sem fronteira
Amor de brincadeira
abismo em meio à bruma
fogueira que arde inútil

Olha pra mim...
.
desafiando a sorte
buscando deuses mortos
lutando com meu norte
numa busca fútil

Olha pra mim...

Te quero, te persigo
me pisas, te perdôo
me foges e eu te espero
me tomas e te venero

Olha pra mim...

Tiro flechas de meu peito
cato pedras nos caminhos
para construir meu futuro
com as mãos cheias de espinhos

Ana Wagner

Foto de Paulo Zamora

Vida vazia

Vou levando uma vida vazia, porque está escondida de mim a alegria; juro que eu queria mudar todos os acontecimentos; o que me resta é tentar vida nova, recomeçar aos poucos a trilhar meus caminhos.
Os dias estão sempre iguais, a rotina tomou conta do que posso ver ou sentir; talvez falte a presença de alguém, disponível a entender que neste estagio da vida sou eu quem preciso de alguém.
Uma vida vazia indo de encontro ao tempo, indo como quem vai pelo relento; ainda há sonhos, ainda há esperanças, ainda existe um lugar nos objetivos a ser alcançado.
Quando terão efeitos as mudanças? A vida vazia prossegue por seu caminho, com seu romantismo, com seu importante sonho de felicidade; mas porque se tornou tudo tão vazio? Eu me dei demais, esqueci de mim, lembrei de todos, cobrei de todos o que eu precisava e de repente vejo muitos levando suas vidas, e eu sem prêmio algum por ter sido usado ao ponto de me sentir esgotado, eu sou o próprio vazio; procuro um preenchimento ainda que eu veja somente sombras em meu caminho...
O cansaço passará, o efeito de quem perdeu as pedras mais valiosas também passará; mas e este vazio? Para onde será levado?
Eu não preciso do vazio, eu preciso de vida própria, de carinho e atenção verdadeira, talvez eu precise simplesmente de alguém que me entenda.
(Escrito por Paulo Zamora em 22 de fevereiro de 2007)
www.pensamentodeamor.zip.net
paulozamoracontato@bol.com.br

Foto de Enilton

Brasil 500 anos depois

Brasil 500 anos Depois

Ouvimos os tambores batendo
Na selva, na relva da mãe natureza
Vimos índios primorosos mais que amistosos
Com grande beleza.

Corpos esculpidos, rostos coloridos.
Combinavam com suas vestes
Belos colares, enfeitem de penas de varias espécies.

Quão grande formosura,
Liberdade naquela pele vermelha - escura a brilhar
Pés firmes no chão tocar
Recepção, convidando-nos a dançar.

A terra se abrindo; o ouro surgindo
Tamanha riqueza
Matas e cascatas de eximia beleza.
Nas matas, árvores frondosas,
Prata e pedras preciosas...

Hoje quem somos nós?

Invadimos a sua aldeia
Introduzimos as nossas doenças...
Comemos de sua ceia,
Roubamos seus costumes e crenças.

Poluímos os seus rios,
Destruímos as suas florestas
Iludimos com o nosso “brio”
Não cumprimos com nossas promessas.

Mantivemos na escravidão
Dizimamos em massa
Não respeitamos a sua religião,
Sua tradição e sua raça.

Quem somos nós?

Com presentes enganadores
Tornamos hipócritas invasores
Fizemos de nossa ambição um mito
Não ouvimos mais tambores
E sim gritos e horrores
Desses escravos heróis
Que fizeram de nós senhores.
Autoria Enilton Santos Morbeck

Foto de Lou Poulit

Poulit em Versos

Quando eu era adolescente, meu pai incentivava os filhos a estudarem, para as provas finas, usando uma estratégia muito sedutora: Me diga o que quer ganhar no fim do ano, se for aprovado em lhe dou. Era um tal de estudar como nunca antes. Em certa ocasião meu irmão Aristeu, tratado por Teco, um ano mais novo que eu e hoje arquiteto, pediu um violão, de verdade, e se comprometeu a estudar para passar de ano. O Velho achou que ele poderia ter escolhido uma coisa mais apropriada a um garoto de 12 anos, mas não deixaria de cumprir sua parte no trato. Pois bem, o Teco passou de ano fácil.

Numa noite, chegando das minhas amadas peladas em rua de paralelepípedos, ou das caronas, pendurado nos estribos dos bondes, até hoje tradicionais do bairro Santa Teresa, morro contíguo ao centro do Rio de Janeiro, entrei em casa todo suado e sujo. Eu amava, mas minha mãe detestava isso: Direto pro banho, menino! Não encosta em nada! Como eu adorava esportes. Sentir o corpo suado, o corpo-a-corpo às vezes perigoso das peladas. Gostava de sentir o limite dos músculos, de ser íntimo da dor física controlada. Jogávamos mesmo à noite, a luz tênue dos postes distantes, ainda do tipo incandescente, refletindo nas pedras do calçamento. Que saudade da minha meninice... Bem, então voltando ao violão, entrei em casa e dei de frente com ele em cima da cama do meu irmão.

Fiquei fascinado. Era lindo e novinho em folha, brilhava demais. De boa marca e corpo grande, era até algo desproporcional para meu irmão. O velho não fizera por menos, mas era seu jeito. Era calado, emburrado em casa, gastava dinheiro nas farras, porém nunca foi sovina com os filhos. Não resisti à tentação e peguei o violão para experimentar. O som era bem mais alto do que o dos violões que conhecia, e chamou a atenção do Teco, que logo apareceu. Reconhecendo-me suado, devolvi o instrumento ao seu dono. Afinal de contas, eu também havia passado de ano.

Começaram as aulas de acompanhamento, os primeiros acordes, mas também logo vieram as primeiras bolhas na ponta dos dedos. Meu irmão não superou essa fase e em alguns poucos meses, o violão já havia ganho um lugar escondidinho para ficar, entre o guarda-roupas e a parede, no canto quarto. Ficou ali por vários meses. Um dia, vendo-o ali abandonado, tornei a pegá-lo e me assustei quando ouvi algo cair no chão. Despencado sobre os tacos de madeira clara, estava um livreto que me apressei em pegar do chão. Era um Método Prático Para Violão e Guitarra. Folheando-o compreendi que eram cifras para acompanhamento. Foi um momento mágico. Não pude naquele momento imaginar, que era apenas um pequeno instante, o despertar de um amor que me acompanharia, uma emoção que se repetiria pelo resto da vida.

Lendo o método, exercitando e, principalmente, observando alguns colegas que já sabiam tocar mais que eu, em pouco tempo já sabia o básico de acompanhamento e já me arriscava em solos iniciais. Gostava tanto que suportei as bolhas. Como bom aqüariano, não me contentava em tocar e cantar as músicas da moda. Com pouquíssimo tempo de aprendizado, já fazia minhas primeiras composições, ainda muito simples e com letras ingênuas. Mas era nisso que queria chegar desde o início desse texto: o violão me levou a começar a compor letras. Na escola, minhas notas em Português (na época se dizia Linguagem) eram sempre as mais baixas, detestava. Que ironia, hoje amo escrever.

Embora adolescente, muito novo e sem experiência de vida, quando escrevia letras para as minhas músicas (compunha ambas ao mesmo tempo) tinha a sensação plena de ter domínio sobre o que escrevia. E vivenciava aquelas emoções de verdade, sem tê-las jamais experimentado. Os adultos da família não entendiam bem. Mas nunca me senti inseguro. Era como se eu já soubesse fazer aquilo há muito tempo. Vejam como, com cerca de catorze anos ainda, eu me via “grande”, até pretensioso, nessa letra que pertence à minha primeira composição:

“Vida, vida minha
Não te perdoarei jamais
Por ter levado o molequinho...
Isso não se faz”.

Ora, eu me esqueci de que ainda não era mais que um moleque! Embora já andasse com mania de ralador, não tinha ainda tramas de amor para contar. Mas vejam o tipo de sentimento implícito nessa outra letra, da mesma época ou pouco mais:

“Vou partir
Pra bem longe
Vou-me embora
Deixo aqui meu coração
Minha casa, meu portão.

Ah, se um dia
Eu pudesse voltar
Eu iria ver de novo
Minha terra, meu lugar
E os meus tempos de criança
Poderia recordar”.

Alguns anos depois, pela primeira vez na vida senti a receptividade de pessoas que não eram familiares. Me inscrevi, por exigência de um grupo de amigos, num festival escolar de música. Escolhemos juntos quatro músicas minhas. Aquela que mais gostávamos foi apresentada pelo grupo todo, mas estávamos tremendo demais para tocar e cantar no palco improvisado. Os jurados não ouviram nada e “Santa Terra” foi desclassificada. Vendo minha tristeza, uma jurada, professora de inglês, veio me explicar o critério utilizado diante da dificuldade de julgar. E nesse dia aprendi a amar e odiar os critérios.

Porém, como reaprenderia em muitas outras ocasiões futuras, a tristeza dá sentido à alegria, assim como as sombras à luz. Com as três músicas restantes, que apresentei sozinho, voz e violão, consegui o segundo (Vou Partir), o terceiro e o quinto lugares do festival. Não obtive o primeiro lugar, mas os prêmios foram pagos em dinheiro e voltei pra casa rico, considerando a situação financeira da época. Mais rico do que o vencedor, que tinha uma música belíssima.

Os anos vieram e a vida mudou muitas vezes. Os campeonatos estaduais de vôlei, o trabalho, a faculdade, o casamento e o descasamento, a vida é uma sucessão de sonhos e pesadelos. Mas também uma grande escola e isso se reflete no produto do artista. A poesia seguinte na verdade é letra de uma música, composta no anos noventa. Sempre fui um apaixonado pelas manhãs. Em uma prosa cheguei a afirmar que elas também foram feitas à imagem e semelhança do criador. Tendo que recomeçar minha vida, tornei-me um amante ainda mais apaixonado pelas manhãs, a ponto de amalgamar as minhas amadas e as “Nossas Manhãs”:

“Porque são as manhãs
tão humildes manhãs
Saram o que as noites cortam
Lavam, abortam estrelas vãs
Vem, que me desperta
Essa rosa madura
Sob a renda flerta
Captura o meu instinto, vem
Me joga no orvalho do jardim.

Vem de mim por ruas dormidas
Que dores banidas
Não despertarão tão cedo
E ninguém contará a ninguém
Que ainda tenho medo
Porque são as manhãs
Tão humildes manhãs.

Porque são as manhãs
Tão lúcidas manhãs
No estreito vão da janela
Um corpo que foi meu se esfarela
Num rastro distante
Guardo os pássaros no peito claro
Ardo e perto me declaro amante
Vestindo as chamas
Que restam das velas
Dançando com elas beijo
Beijo e protejo o seu despertar.

São nossas primícias, nossas milícias
Cavalgadas e reconquistas
Quando o sol entrar pelas janelas
Jamais sairá nas revistas
Mas são nossas manhãs
As mais belas manhãs
As mais belas manhãs”.

Não considero que esse texto tenha esgotado o assunto. Gostei da idéia de mostrar poemas e letras de músicas como pedaços pedaçudos de uma sopa auto-biográfica. Creio que aqueles que tenham gostado poderão esperar mais.

Foto de Enise

Novelo

.

junto ao muro
transparente
que a luz fria
se emaranha
sigo a ponta
do novelo
das meadas
nas entranhas...

sigo o fio
sigo a jornada
ao teu cio
vivo amurada
sob a ponte
do teu rio
rolam pedras
buriladas...

rasgo o verbo
solto a voz
crio caso
sou feroz
junto ao muro
transparente
sigo a ponta
do novelo
que emaranha
sobre nós...
.

Foto de Suavenigma

Insana

Ah!Este desejo louco
de procurar beleza em todas as coisas feias,
e transformar em bem
o mal que, por ventura,
em meu mundo surja!

A rosa sem espinhos.
O amor sem adeus.
O céu sem nuvens.
Sempre no coração um afeto e,
nas mãos,
um gesto de ternura.

Fogo no inverno.
Sombra no verão.
Sem dissonância, a música.
Sem pedras o caminho.
No homem, a força.
Na mulher,o carinho.

O bom,o belo, o verdadeiro.
O querer, o poder, o dever,
todos de uma só vez.
Sorriso por olho; beijo por dente!
...............................................
E um fastio enorme de viver.

Suavenigma®

Foto de Anandini

meu anjo

Não acreditava que os anjos estivessem tão perto.
Sabia sim,da existência deles,mas me surpreendi
ao deparar-me com um deles a me espreitar,
Tão belo á minha frente,
lançando seu olhar timido sobre mim.
Tu,
Tú és um anjo divino
que surgiu para me trazer a alegria
do amor essencial.
Com suas asas,brancas,imaculadas
Me protege da friagem do mundo
Me faz buscar loucamente o prazer
do amor, a cada instante
digno da eternidade...
A luz que vem de suas asas
ilumina meu amanhecer e
aquece minhas noites solitárias...
Desejo criar asas...
Ser borboleta-mulher,
para poder estar a sua altura
e poder abraça-lo,e sentir seu amor.
Desejo voar contigo de mãos dadas...
Contemplar o luar,as estrelas brilhantes
Me acender,ser uma delas.
Precisas ser misericordioso,
espalhar sua luz aos perdidos no mundo.
Tantos na escuro,sem compreensão...
Com sua força e luz,
todas as pedras das dificuldades
dissolver-se ão do caminho
E a relva macia,será tapete mágico
a receber cada pé
nesta longa caminhada.
Se faça sempre presente em minha vida...
meu anjo bom.
Voe alto,irradie sua luz mostrando a direção
aqueles que não sabem amar.
Desejo tanto estar a seu lado
Sabe,vejo
minhas asinhas ...estão despontando...
São asinhas azul violeta.
Tornar-me hei sua borboleta.
Desejo adentrar seus pensamentos
Quero sentir invadir-me a alma
sentir-me domada por tí...
Anjo de outras galaxias.
Não sabem quem tú és...
Eu sei,
és anjo,
meu anjo bom
que me fez criar asas
Agora sou borboleta livre
Esperando o afago deste anjo
de asinhas acetinadas...
brancas,imaculadas...
Esperando ser aceita
em seu mundo
mundo feito de amor...
Assim és tu
Anjo.
Meu anjo...

Foto de Ge Fazio

Sou Água

Sou Água

Ao sentir o ar... Disparo e gritos e,
Choro...
Choro por um elo que começa a se romper
Deixando-me fora...
Expelindo-me.
De um espaço onde fui acalentada, alimentada, acariciada.
E muito esperada.

Acordo e inicio a grande caminhada...
Minhas células multiplicam-se...
Ávidas por entender se é preciso
Caminhar...
Chegar até onde? Porque? E para quê?
Caminho...

Em momentos, percebo muitas retas...
Lindas! Muitos pássaros a cantar.
Campos floridos.Em cada flor
Em cada pétala... Um perfume.
Uma cor.
Onde estou?
Passo por grandes várzeas... Há muitas saídas...
Em cada uma, paro, penso, refaço o meu trajeto...
Caminho...

Opto por uma trilha, estreita, mas... Há muitas pedras.
olho ao lado, vejo a água... Correndo mansamente por entre as pedras
Num leve borbulhar, acariciando cada obstáculo... E transpassando...
Lentamente em busca de um lugar.

E, resolvo imitar... E percebo que as águas encontram-se...
Juntam-se, tão iguais, impossível separar... Distinguir...
Sigo o meu caminhar...

Penso que sou água...
Movimento, corro, caminho, passo entre as pedras... E,
Procuro meu lugar.
Mas, se sou água... Que faço nas subidas?

Não devo procurar e encontrar só outras águas...
Tenho um lugar para chegar...
Vejo-me passando... Transpondo barreiras...

Humildemente te procuro...
Empresta-me seu ombro... Seu colo...
Não caminho mais sozinha...
Transporta-me.
Coloca-me em teu suor... Em tuas lágrimas
Coloca-me em tua vida
Transporte-me...
Caminho!

Ge Fazio

Foto de Thyta2000

Pouco tempo

Pouco tempo,
não sei bem ao certo.
Talvez o minimo para eu poder ter um só sorriso, um só olhar.
Queria poder tocar-te,
Sentir seu perfume,
Sua pele, até mesmo um simples gesto teu.
É como a serena, calma e cristalina água que vem descendo até se formar numa grande correnteza de alta queda, e depois se acalma novamente.
Assim é o meu amor por você, hora estou cansada, mas esta água calma e cristalina tem toda a força de passar pelas pedras e altas quedas, se acalmar num bosque com raras flores de perfume suave para ouvir e ver os enamorados, deitados no gramado.
Bem proximo de mim, pouco tempo, não sei bem ao certo.
Há tempos não te vejo, mas ainda sinto você, seu perfume, talvez venha outra correnteza, mas se preciso for, parar ver-te em algum lugar do bosque, me salvarei...

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