Difícil

Vou para a rua passear,
Tentar o mundo conhecer,
O ar puro vou respirar,
Quero é no mundo me perder.

Quero viver sem pensar,
Quero viver sem sofrer,
Vou o meu mundo criar,
Um mundo difícil de compreender.

As coisas tendem-se a estragar,
O mundo nunca vai se perfeito,
Por mais que tentemos procurar,
Nunca há-de ser ao nosso jeito.

O meu mundo é bem melhor,
Um mundo que é de arrepiar,
Não vai haver nada pior,
Que a felicidade encontrar.

O próprio mundo nos corrói,
E acaba por nos vir estragar,
O próprio mundo nos destrói,
Para nunca mais bem ficar.

Tentem que o mundo seja capaz,
De de novo se tentar encontrar,
Não pode haver nada de mais sagaz,
Do que conseguir o mundo mudar.

Olho-te bem fundo nos olhos,
Para tentar em fim perceber,
Se do teu amor aos molhos,
Algum é para o meu ser.

Tento-te sempre compreender,
Mas está difícil de conseguir,
Não sei se me queres ter,
Ou para onde queres tu ir.

Tento entrar na tua mente,
E lá conseguir por o meu olhar,
Como pessoa que também sente,
E só te quer é ver brilhar.

Não temas nunca o meu amor,
Pois não te amo com a razão,
Quando me fazes mal a dor,
Dói é mesmo no coração.

Não sejas tão cruel,
Só quero a tua atenção,
Olha que este copo de fel,
Ainda passa para a tua mão.

Trata sempre bem este servo,
Dando-lhe algum do teu carinho,
Eu sei sempre que não devo,
Nunca mais ficar sozinho.

Lembra-te quem está ao teu lado,
Quando estás a precisar,
Quem seja qual for o fardo,
Só agradece poder-te ajudar.

Olha para mim,
Vê o meu amar,
Pois só assim,
Eu feliz posso ficar.

Eu sei que ia ser difícil viver sem você,
mas do jeito que estava, não dava mais.
Você me usou, brincou com meu coração.
Você não soube dar valor ao meu amor.
Eu juro que fiz tudo que podia pra sustentar esse amor,
mas você nem quis saber de mim.
Eu pensava que o amor era só um, mas é mesmo,
porque eu não consigo te esquecer.
Quem sabe se com o tempo eu te esqueço…
Agora você é somente o meu ex-amor,
você fica guardado na gaveta do armário
em uma foto sua que eu já tive só pra mim.
Mas eu vou te esquecer…
Eu sei que não vai ser fácil.
Você participou de tudo que eu sempre sonhei em minha vida,
e agora, você só é um retrato velho
guardado no fundo de minha gaveta…
Adeus…

O homem da barba que quase existiu acordou. De uma espreguiçadela abraçou as únicas quatro paredes pequenas que aguentavam levar com lamentos insuportáveis, incontrolavelmente tristes. Estavam pintadas de um azul ocre, desmaiado por rituais de querelas emocionais com riachos de tinto estragado.
A parcela de religião fundada em mini-obrigações morais tinha a forma habitual:
- o crucifixo que ganhou por piedade do dono da tasca da esquina pendia, prestes a uma queda fatal.
Uma camisa de xadrez difícil de definir, amargamente pousada em cima de calças de sarja rasgadas nos joelhos, concretizavam o guarda roupa necessário para o dia. A cadeira torta, a única herança de duas pessoas que fizeram o desfavor de cagar o mundo com uma bosta de duas pernas e dois braços, suportava um peso ridiculamente difícil de definir.
Quatro passos tortos, inevitáveis num rumo de auto-destruição anunciada, e um rio de substância amarelecida e odorenta a descer pelo cano abaixo.
Comichão na alma, socorre-se de três ou quatro experiências de humidificação de um rosto disforme.
Fica uma barba. Comichão no lóbulo direito. Puxar a escarreta que exige liberdade. O pregão da varina alimenta desejo de fuga. Esganiça tranquilidades. Mata bem fazeres de uma alma moribunda.
Dois segundos entre fechar último botão de camisa, e rodar maçaneta acobreada da porta para o universo. Um baque suave, e o violento estupro de raios de sol cada vez mais arroxeados. Num sentido de morte lenta e agoniante. Tonto e periclitante confronto com dois vãos de escadas, e novo contacto com uma maçaneta acobreada. Serão rios de luz assassina que banharão o homem da barba que quase existiu.
Quase que se afoga, para nunca mais voltar, mas não... Acode-o um suave roçar de pele de gato no tornozelo. Nova escarreta que se emancipa na calçada da viela. Antro de desgaste emocional, a taberna da esquina. Faz calor. Mas uma coisa suave, que aquece os pêlos da alma moribunda.
Dois arrastados da vida miram uma bola vermelha, que parece lutar para não ficar sem o que a agarra à gravidade. Contacto com uma folha de papel amarelecida. Coisa inútil, chamada calendário. Parece ser 25. Mês quatro. Ano mil, que já passou dos novecentos, e mais setenta e quatro.
Resume tudo o que escrevi. Para deixar em aberto o que ficou por dizer. Não é muito. Mas talvez possa ser. Depende dos olhos que estão por trás dos olhos de quem interpreta.