Dia

De mais manhãs como aquelas, obscurecidas, tristes de um só hausto, ninguém mais quis saber.
Quem ficou a ver o nascer do sol tinha pequenas raias de sangue em redor das pupilas, a que a penumbra dava esperanças de renascimento. Soava a México. A um México dissecado tão abruptamente, que libertava no ar dois estilos diferentes de odores a desesperos.
De qualquer vento se aguardava que acalmasse aquela angústia enlatada. Mas o dia ausentou-se pela imprevisibilidade do amor-próprio que nunca conheceu. Restaram dois sentidos de trânsito, no caminho para o Nirvana.

Silencio. Por favor, coração não fale nada, não agora. Deixe-me senti-la, neste instante mágico e único onde se tornamos um.
Coração onde estas, por que parastes? Pedi-te silencio não q me abandonasse.
Diga-me o q é isso q sinto agora, é diferente de tudo q um dia senti. É esse o amor q me falas?
Por que não consigo dizer através de palavras, tão pouco em gesto ou ações, consigo sentir quando você tenta me dizer quando a beijo, quando a abraço, quando estamos juntos. Difícil é demonstrar o q sinto.
Neste milésimo de segundo coração q me deixastes a só percebi q a amo. E agora sei por que me faz dizer incontrolavelmente q a amo sempre q olho nos olhos dela.
Posso dizer-la então q a amo de todos os jeitos. Amo seu jeitinho feliz de me dizer “Eu te amo”
Amo sua risada gostosa, seu jeito quase ingênuo de ver a vida. Eu te amo Priscila, e com você reaprendi a ouvir e dizer essas doces palavras.
Com você descobri o q é amar, e sentir o amor, q através dos seus olhos enxergar o seu coração.
Amo-te de tal forma q seremos eternos, por que meu amor por ti não pode morrer. A cada instante q olho em teus olhos e digo-lhe, “Eu te amo” ele estar crescendo junto dessa vontade constante de ti dizer .
Te AMO Priscila!!!

para: Priscila

O homem da barba que quase existiu acordou. De uma espreguiçadela abraçou as únicas quatro paredes pequenas que aguentavam levar com lamentos insuportáveis, incontrolavelmente tristes. Estavam pintadas de um azul ocre, desmaiado por rituais de querelas emocionais com riachos de tinto estragado.
A parcela de religião fundada em mini-obrigações morais tinha a forma habitual:
- o crucifixo que ganhou por piedade do dono da tasca da esquina pendia, prestes a uma queda fatal.
Uma camisa de xadrez difícil de definir, amargamente pousada em cima de calças de sarja rasgadas nos joelhos, concretizavam o guarda roupa necessário para o dia. A cadeira torta, a única herança de duas pessoas que fizeram o desfavor de cagar o mundo com uma bosta de duas pernas e dois braços, suportava um peso ridiculamente difícil de definir.
Quatro passos tortos, inevitáveis num rumo de auto-destruição anunciada, e um rio de substância amarelecida e odorenta a descer pelo cano abaixo.
Comichão na alma, socorre-se de três ou quatro experiências de humidificação de um rosto disforme.
Fica uma barba. Comichão no lóbulo direito. Puxar a escarreta que exige liberdade. O pregão da varina alimenta desejo de fuga. Esganiça tranquilidades. Mata bem fazeres de uma alma moribunda.
Dois segundos entre fechar último botão de camisa, e rodar maçaneta acobreada da porta para o universo. Um baque suave, e o violento estupro de raios de sol cada vez mais arroxeados. Num sentido de morte lenta e agoniante. Tonto e periclitante confronto com dois vãos de escadas, e novo contacto com uma maçaneta acobreada. Serão rios de luz assassina que banharão o homem da barba que quase existiu.
Quase que se afoga, para nunca mais voltar, mas não... Acode-o um suave roçar de pele de gato no tornozelo. Nova escarreta que se emancipa na calçada da viela. Antro de desgaste emocional, a taberna da esquina. Faz calor. Mas uma coisa suave, que aquece os pêlos da alma moribunda.
Dois arrastados da vida miram uma bola vermelha, que parece lutar para não ficar sem o que a agarra à gravidade. Contacto com uma folha de papel amarelecida. Coisa inútil, chamada calendário. Parece ser 25. Mês quatro. Ano mil, que já passou dos novecentos, e mais setenta e quatro.
Resume tudo o que escrevi. Para deixar em aberto o que ficou por dizer. Não é muito. Mas talvez possa ser. Depende dos olhos que estão por trás dos olhos de quem interpreta.

DOENTE DE AMOR

Doente de amor ela saia pelas ruas nas madrugadas.
Ia como os ventos.
Nas rajadas.
Tinha por companheira a lua e quando não as estrelas.
Pensava que não havia saída.
Aos poucos perdia o amor pela vida.
No peito tinha uma enorme ferida.
E chorava.
Pelas ruas lágrimas pingavam.
Que tempo aquele!
Que tempo mais triste!
Doente de amor a morte ela desejava.
A chamava.
Até que um dia alguém ela encontrou.
Este homem a salvou.