Balas

Foto de Osmar Fernandes

O Repórter de São Pedro

O Repórter de São Pedro

Não perdia um velório. Era figurinha carimbada em todos daquela região metropolitana. Entusiasmado pelo clima fúnebre, anotava todo o acontecimento em sua caderneta. Sujeito excêntrico, sem amigos; gostava do que fazia. Chamava a atenção pelo seu trejeito e pelo traje que usava: uma túnica de cor branca, um cinto de pano vermelho amarrado em sua cintura e calçando uma alpargata desgastada e marrom.
Seu Leleco, que já o tinha visto em vários velórios, intrigado, aproximou-se, e, no pé do seu ouvido, perguntou:
- O senhor é parente do defunto?
O homem lhe respondeu, indiferente:
- Não é da sua conta!
Seu Leleco, irritado, então, disse:
- O senhor é muito mal-educado! Só estou lhe perguntando porque já o vi em muitos velórios. Sempre vestido desse jeito, esquisito, com esse livrinho relatando não sei o quê e com esses gestos inquietantes... Desse jeito o senhor incomoda todo o mundo. Chama mais atenção que o defunto. O senhor por acaso é policial, agente funeral ou agente de seguro?
O homem, franzindo a testa, respondeu, imediatamente:
- Não sou nem uma coisa, nem outra.
Seu Leleco insistiu e perguntou:
- Ah! Então o senhor é amigo do peito de Pedro, não é?
O excêntrico lhe respondeu na bucha:
- Do Pedro sim, mas, do defunto não.
Seu Leleco ficou com a resposta engasgada e, irado e meio confuso, persistiu:
- Como assim? Se o Pedro é o defunto e o senhor não é nem parente, nem amigo, então o que faz aqui?
Dessa vez, em tom menos agressivo, o homem de alpargata desgastada, respondeu:
- Não sou nem parente, nem amigo, nem nunca o vi nem mais gordo, nem mais magro em toda a minha vida. Estou aqui a serviço do céu.
Seu Leleco espantado com as respostas do excêntrico, dessa vez quase foi à nocaute, e, encabruado que era, respirou forte, impostou a fala e disse:
- O senhor está delirando... A serviço do céu?! O senhor quer dizer que não é deste mundo?
O homem de branco, percebendo sua gafe, meio desnorteado, fitou-o e disse:
- Não! Quer dizer, sim!... Já fui há muito tempo atrás. Hoje não pertenço mais a este mundo pecador, violento e desalmado.
De cabelos em pé, parecendo um espantalho, e com “a pulga atrás da orelha”, seu Leleco, trêmulo, mastigando a voz, falou:
- Então quer dizer que o senhor já viveu aqui, morreu, e agora é um espírito. Por isso, faz essas anotações. Prá quem? Por quê?
O homem, enfurecido, respondeu:
- Sim! Quer dizer, não!... É isso mesmo! Já vivi aqui, morri, e agora sou o Repórter de São Pedro. Tenho que anotar todo o acontecimento da história do falecimento. Desde o seu último instante de vida, às causas da morte, às lamentações... Tudo o que parecer interessante, curioso ou triste. Tenho que levar o relatório para o secretário de São Pedro, antes que a alma abandone o seu corpo.
Seu Leleco, assustado e já desconfiado dessa conversa, disse:
- O senhor está com lorota comigo, está blefando, só pode estar. Isto é brincadeira de mal gosto. É coisa impossível! Nunca ouvi ninguém dizer nada igual antes. Morto não volta pra contar histórias, nem fazer relatórios... Isso é uma piada mal contada. Nem na Bíblia Sagrada li nada igual. Esse é o maior absurdo que já ouvi em toda a minha vida. Fale que é mentira, pelo amor de Deus!
O repórter de São Pedro, enfaticamente, disse:
- Quem vê demais, ouve demais, nunca mais dorme em paz. Não estou brincando. O senhor está vendo o que realmente é.
Seu Leleco, que era manco, angustiado balançou a cabeça desaprovando aquelas palavras, e replicou dizendo:
- O senhor é muito estranho, não fala coisa com coisa. Se não quer chamar a atenção, venha vestido como todo mundo; seja um de nós, um igual. O diferente atrai, naturalmente, a curiosidade. Ainda mais em se tratando de um velório. Com uma conversa dessa, sem sentido, dizer que é Repórter de São Pedro e que a alma... Que besteira! Que loucura! Nem sei porque estou emprestando os meus ouvidos a tanta asneira.
O repórter de São Pedro, disse:
Já dizia o profeta: “Virá o Senhor daquele servo num dia em que não o espera, e à hora em que ele não sabe.” (Mt.24:50). Por isso, estou relatando a despedida do morto e revelando a reação de cada um aqui, inclusive a sua. Ser ou não ser diferente não é o caso. O caso é tão somente transladar o acontecimento para a minha agenda e endereçá-la depois para o meu superior... Nunca gostei de me aparecer quando era vivo, nem mesmo nas comemorações dos meus aniversários. Afirmo que somente o senhor está me vendo. Não sei o porquê, mas só o senhor pode me ver.
Engasgando-se nas próprias salivas, seu Leleco, arregalando seus olhos negros, surpreso, indagou-o:
- Puxa! Então o senhor é um anjo do céu mesmo? É aquele que veio buscar a alma do morto?!
O repórter de São Pedro, respirou, e disse:
- Não. Ainda não conquistei esse poder tão miraculoso. Quando olho ao páramo e o vejo tão lindo, entendo o poder de Deus. Estou trabalhando para que um dia eu possa alcançar esse objetivo. Estou numa dimensão divina, mas desejo a purificação total. Fiz boas obras na terra... Mas, adentrar a porta do céu é muito difícil, ela é muito estreita... ficar na fila já é difícil, mas, ser escolhido é quase impossível... depende muito da alma de cada um.

Nesse momento seu Leleco silenciou-se... e sua consciência lhe confidenciou: “Este homem não é doido. É um sábio ou um profeta, ou um santo; mas, doido não é.” E perguntou:
- Tire-me uma dúvida: como São Pedro pode ter o relatório de todos os defuntos do mundo? Afinal, são milhares por dia, não é? Morremos de tantas formas: de doenças, de fatalidades, de balas perdidas; e de tantas guerras: a da fome, a da frustração, a da ignorância, a do tráfico de drogas, a do trânsito e a de guerras de nação contra nação, enfim, são tantas formas de morrer por dia, como enumerá-las, registrá-las?
O repórter lhe respondeu, dizendo:
- O senhor tem toda a razão, não sou doido... Faço parte da O.N.E.C. – Organização Não Espiritual do Céu... Sou um voluntário a serviço de São Pedro. Todo voluntário, seja na terra ou no céu, é bem visto pelos olhos de Deus. Por isso, em cada velório, chovem candidatos. Para cada morto disputam, no mínimo, sete candidatos, um instrutor e dois ajudantes; um anjo só vem fazer este seviço quando se trata de um espírito superior... quando o caso é especialíssimo.
Seu Leleco, curioso que era, perguntou:
- Mas, o que o voluntário e o morto ganham com isso?
O repórter, enfaticamente, respondeu:
- Cada um ganha o que merece... O voluntário recebe uma espécie de bonificação dos pecados... O morto, através deste dossiê do adeus, que é uma espécie de folha corrida, ganhará ou não uma senha para entrar na fila do céu.
Seu Leleco enrugou a testa e disse:
- Mas, além do homem “bater as botas” ainda vai ter que passar por essa peneira... Coitado! O senhor não acha que todo o pobre deveria ir direto para o céu, sem passar por esse vexame?
O repórter, entendendo a simplicidade e a ignorância do seu Leleco, disse:
- Cada alma será julgada de acordo com o que semeou na terra. Afirmo para o senhor que felizes são aqueles que têm a chance de ir para a fila de São Pedro. Muitos desejam isso, mas, poucos conseguem entrar na fila, e somente os escolhidos, a dedo, conquistam esse direito. Nesse caso não conta a questão financeira, política, bens materiais, o que conta é o que foi o coração da pessoa, se foi bom ou mal.
Seu Leleco, de supetão, perguntou ao repórter:
- O senhor lê o pensamento de todo mundo?
O homem do além, meio encabulado, pego de surpresa, respondeu:
- Não. Nem sempre. Faço isso somente quando tenho a permissão do meu superior.
Aproveitando a oportunidade, seu Leleco perguntou:
- Dói morrer? Ou a passagem dói muito mais?
O repórter de São Pedro disse categoricamente:
- Dói muito. Mas, triste mesmo, é assistir ao sofrimento dos que ficam perfilados na rua do inferno, chorando, clamando perdão tardiamente... Essa é a pior dor, é dor infinita. A passagem é como uma viagem virtual, como um passeio, mas, que, ao despertar, vai conhecer a sua fila: ali começa o céu ou o inferno.
Seu Leleco, impressionado com essa resposta, pensou: Vou procurar uma igreja hoje mesmo, vou buscar a palavra de Deus para ser a minha luz, o meu guia e minha salvação.
O repórter de São Pedro, terminando o seu trabalho, disse para o seu Leleco:
- O corpo morto ficará no esquecimento. Na sepultura não terá momento. Não fará mais obras, nem indústrias, nem ciência, nem coisa alguma, porque não será mais existência. Tornar-se-á pó. Sua sorte estará lançada... Sua alma é que será julgada conforme sua encarnação. Que os vivos sejam inteligentes, porque é melhor ser um cão vivo do que um leão morto.
E, falando isso, desapareceu.

Foto de Ricardo Barnabé

Tudo o que farias

Farias tudo e mais qualquer coisa
para escapar da tua falta de sentido e insignificancia
Darias a tua beleza para voltares atrás
para corrigires todos os teus erros
mas com eles terás que viver
Ficarás doente por aquilo que tiveste
e que quiseste perder
arrependes-te Hoje , porque todo o tempo que me fizeste sofrer
tornou-se na estrada que agora contra a tua infelicidade terás que correr
Choras as minhas palavras, porque são elas que te mostram
aquilo que és, cada lagrima que cai dos teus olhos, tornam-se
no mar de veneno que te consome e, escusas de nadar contra
os meus versos, porque eles são a minha Voz, a Voz de que em tempos
não quiseste ouvir, escolheste semear todo o teu rancor,e colhes todo o mal
que hoje te causa essa imensa dor
Quiseste destruir o meu sonho
mas a tua vida, acabaste por a destruir, porque o teu
sonho, era eu, mas agora, no teu pesadelo me tornei
porque ainda me amas, me desejas, e sempre me amarás!
Meus versos são como balas que cravam no teu coraçao ao dizer-te
que nesta vida nem na proxima, seja qual for,a mim, tu nunca me terás

enterra o teu passado
e colhe o teu futuro,
porque o teu mundo, esse já não sou eu...

Foto de Dirceu Marcelino

ERAM DOIS AMIGOS INSEPARÁVEIS

Dois meninos.
Moradores da mesma cidade.
Um de olhos azul outro verdes.
Eram orgulhos da cor de seus olhos?
“_Ah! Meninos vaidosos”.
Falava nossa professora, Dona Marta.
Foram poucos os episódios de que um não participou na vida do outro.
Um deles ainda no “parque infantil”, neste ainda não haviam se encontrado.
Foi quando o de “olhos verdes” fora expulso da escola em face de se envolver em uma briga juntamente com seu irmão de três anos.
Não aceitaram a justificativa do menino de cinco anos e naquela época ele não sabia se defender.
Vamos pular vários episódios, pois, o objetivo deste conto é apenas justificar o porquê da carta-poesia postada aqui e endereçada ao primeiro depois de muitos anos.
Mas, tem fatos marcantes que precisam ser mencionados:
Tal como a apresentação para incorporação ao Exército Brasileiro.
Lembra-se: Todos nós bem arrumados. Você com um terno que parece que fora tirado do baú de seu pai, o mesmo com que ele viera da Espanha.
Eu, com uma roupa esporte.
Na rua um comboio de mais ou menos vinte caminhões do Exército Brasileiro e no ponto de ônibus do Mercado Municipal não parava de descer jovens cabeludos, muitos naquela época queriam imitar os “Beatles”.
Lembro-me que no momento de subir no caminhão meus cabelos longos caíram na testa e meu pai com os olhos lacrimejados dizia:
_ “Pare com isso. Você agora vai ser soldado!”.
Sinceramente, só fui entender isso depois que já estávamos na barbearia do quartel.
Justamente, quando via os que estavam na fila saírem de “coco pelado”.
Cerca de oitocentos jovens com dezoito anos de idade deixavam caídos ali no chão da barbearia madeixas de vários tipos de cabelo, dava-se para perceber que pouca era ruiva, outras loiras, mas a maior parte de cabelos negros e castanhos escuros.
Como os meus. Os seus eram loiros.
Quanta recordação poderia falar do quartel, ei!
Lembra-se daquele que ocorreu dias depois dos cortes de cabelos.
Sabe que como “cabo da guarda” soube por ele próprio que fora uma vingança, pois, não se conformava com o fato de lhe cortarem os cabelos.
Com ele aprendi que cadeia não regenera ninguém, o pior é que ele dando baixa do quartel, entrou em outra corporação importante e a desonrou, pois cometeu um crime maior: “latrocínio”. Justamente contra um industrial alemão que instalava uma indústria em nossa cidade. Esse não é assunto para comentarmos aqui. Muito grave.
Mas eu tenho que mencionar nossa viagem para aquela pequena cidade vizinha, onde participaríamos do desfile comemorativo de aniversário da municipalidade, quando um comboio de seis caminhões nos levou.
Você dirigia um deles e eu estava na carroceria.
Você teria com certeza condições de narrar melhor o acidente ocorrido, pois via a frente uma estradinha de terra batida, o aclive acentuado e a curva à esquerda. Eu na carroceria só pude ver e pressentir o caminhão que derrapava, empurrado pelo obus 105 mm, peça de artilharia muito pesada que ao mesmo tempo servisse para segurar o veículo não o deixando que caísse abruptamente o tombava, devagarinho, dando-me tempo de pressentir a metralhadora ponto 50, tombar e seus ganchos inferiores caírem sobre meu pescoço, mas eu o colocar como um “boxista” entre os ferros e evitar ser atingido.
Salvo desses fomos para o desfile.
Você dirigindo aquele caminhão com a frente amassada e o vidro dianteiro quebrado e eu como sempre na carroceria, com mais dez soldados.
Lembro-me que conforme treinamento feito durante semanas no quartel todos os soldados deveriam descer e depois sob a ordem do comandante todos deveriam subir rapidamente, dando-se às mãos, o que lhes proporcionava subir com facilidade, mas eu, como sempre ficava isolado, sozinho, pois era o “cabo serra fila”.
A que dificuldade foi subir naquele caminhão, primeiro que me desconcentrei ao ver entre os assistentes que se acotovelam uma linda morena de “olhos verdes”.
Ela me olhava de tal modo que me atraía, me seguravam, me dominavam, mas acredito que quando ela percebeu que eu iria passar vergonha pois os caminhões já estavam sendo acionados, ela me liberou e então em movimento mágico pulei e não sei como já me vi segurando os guidões da metralhadora.
Sim. Espécie de guidões, semelhantes ao de uma bicicleta.
E, naquela posição o comboio circulou por toda a praça e ao retornar, novamente, eu vi ali defronte ao cinema, mas sobre a calçada da Praça Rodrigues de Abreu aquela musa.
Alguém poderá perguntar, mas como ele sabe o nome da praça se aquela era a primeira vez que tinham ido aquela cidade. Bem, aí é outra estória, a ser contada no capítulo II do “menino que queria ser maquinista de trem”.
Antes de perseguir o objetivo deste conto, ainda tenho de contar mais uma breve estória, pois ela está registrada nos anais da história do Brasil.
Refere-se ao período ditatorial, mas sobre um episódio no QG do II Exército época de subversão e quando alguém soltou da porta do ginásio de esportes do Ibirapuera um veículo carregado de bombas que adentrou pelo acesso do quartel semi-subterrâneo e explodiu espetacularmente, matando uma das sentinelas. Sua foto consta de arquivos da internet.
Com esse episódio o jovem de “olhos verdes” acabou sendo promovido a sargento.
Posteriormente, terminado o período do serviço militar obrigatório, nos separamos por vários anos, mas outra vez, o destino nos uniu.
Fomos nos encontrar em Campo Grande – MS.
Em uma academia e depois designados para trabalhar na região da tríplice fronteira entre os Estados de Mato Grosso do Sul, Paraná e Paraguai. Esta região ainda fazia fronteira com uma parte do Estado de São Paulo.
Sei que em contos não se devem por nomes. Mas o faço, pois é um conto baseado em fatos verdadeiros.
Verdadeiros mas desconhecidos das autoridades responsáveis, dos chefes, dos governantes.
Talvez, saibam eles de alguns dados estatísticos, do número de carros furtados que são levados para o Paraguai, interessante, ainda hoje da mesma forma que acontecia há vinte anos.
O “menino de olhos verdes” agora se transformara no Delegado Regional e o “menino de olhos azuis” no Delegado de Polícia da cidade mais importante da sub-região. Mas a deste ficava exatamente na confluência da tríplice fronteira.
Este episódio ocorreu em porto Caiuá, local onde estava sendo construída uma usina hidrelétrica no Rio Paraná e a estrada se delineava exatamente sobre a barreira de contenção.
A operação consistia na abordagem dos veículos suspeitos ainda sobre as balsas que faziam travessia dos veículos do Estado do Paraná para Mato Grosso do Sul.
Na primeira incursão foram apreendidos quatro carros, dois Del Rey e dois Monza, furtados na cidade de São Paulo, no dia anterior, cujos veículos eram conduzidos até as pequenas cidades do Paraná, e ali permaneciam aguardando o momento adequado para serem atravessados. Depois faltariam cerca de cem quilômetros para alcançar uma das inúmeras cidades fronteiriças “Del Paraguay”.
Logicamente, desconhecíamos no que consistia esse “momento adequado”.
Outro fato interessante, mas, por favor, não dêem risadas, más é verdade, os presos eram levados para a única cadeia da cidade e ela era de “madeira”. Aliás, a maioria das casas daquela cidade era de madeiras, naquela época. Não sei hoje.
Só viemos, a saber, na segunda operação, quando afoitos em realizar um trabalho maior escalamos doze policiais que deveriam agir em duplas.
O Delegado Regional chefiava, mas também fazia parte de uma dupla operacional, seu companheiro era um Agente de Telecomunicações. Este tinha a incumbência de se comunicar com os demais componentes e transmitir-lhes as ordens operacionais.
Mas que operação, pois, logo após a descida dos carros da balsa, quando tudo deveria estar concluído, o que vê o Delegado Regional, cada grupo de seus agentes, sim, perto dos carros apreendidos, mas aos seus lados, também, outros homens armados, desconhecidos e entre eles ainda teve a chance de reconhecer um famigerado bandido procurado justamente por ser famoso nesse tipo de tráfico de veículos.
O que restou ao delegado regional, ao ver aqueles homens armados caminhando em sua direção, a não ser, lembrar-se do brocardo:
-“Pernas para que te quero”.
Subir então no veículo que acabara de aprender, praticamente, obrigar o preso e o Agente de Telecomunicações a adentrarem no veículo, tomar o assento no banco de motorista, acelerá-lo e arrancar provocando muita poeira e deixar atrás de si uma nuvem.
Acredita que essa ação os deixou momentaneamente desorientados, pois já estava a uma distância de 40 ou 50 metros quando os viu subindo em suas camionetes, alguns na carroceria e começavam a acioná-las e em comboio a persegui-lo.
Poderia dizer que foi uma delícia, se não fosse trágico, mas lembra-se como se fosse agora do ronco acelerado do Monza, vermelho, lindo... “Vrrooouuummmmmmmmmmm” e o chiado dos pneus nos pedregulhos do chão de terra batida “tchuaaaaaaaaaaaaaa”.
A corrida do carro que batia a “Kart” e assoalho em algumas saliências irregulares da estrada que na verdade era a barreira da futura hidrelétrica.
Olhando para trás via que se formava uma nuvem de poeira que com certeza inviabilizava a perseguição dos bandidos e desse modo foi possível ao término da barreira, adentrar em solo pedregoso sem deixar rastros e desse modo adentrar num paiol e enfiar o veículo sob um monte de feno, que parece que ali fora adrede preparado para esconder o veículo como vemos nos filmes americanos.
O feno cobriu o veículo, desceu do mesmo cuspindo capim, o bandido com um monte enroscado em sua algema, o agente reclamando de estar sujando seus equipamentos.
O delegado regional puxou o preso pela algema, praticamente o arrastou e com palavras de ordem obrigava o agente de telecomunicações a segui-lo e assim subiram em um morro, onde em local alto e camuflado, se assentaram. Dali se podia ter uma visão geral da planície formada pelas margens do grande rio e da estrada que se descrevia agora sinuosa para o oeste.
Dentre os veículos perseguidores três camionetes Ford e duas de marcas Chevrolet, além de um Fiat 147.
Sorte que coube aos dois ocupantes do Fiat fazer a verificação neste paiol, onde o Monza estava escondido. Negligentes os bandidos, deram uma espiada e sequer tiveram o cuidado de cutucar com varas o monte de feno. Depois de alguns minutos também seguiram para o Oeste.
E, nós ali.
Passadas cerca de seis horas viu-se ao longe sobre a barreira o ônibus interestadual que se dirigia para a cidade sede da sub-região, dando tempo de escrever, em uma caixa de bala CBC, um bilhete pedindo ajuda.
Entre as dobras da caixa colocou o Delegado Regional outro bilhete, que teve tempo de redigir, afinal ficou ali várias horas.
Depois de mais algumas horas chegou o reforço, o pior, que entre eles retornavam alguns dos mesmos policiais que tinham participado da nefasta operação.
Mas agiam como se nada tivesse acontecido.
Posicionou-se o Delegado Regional adequadamente de modo que pudesse reagir com armas, mas logo percebeu que tudo aparentava certa normalidade, iria fazer o jogo deles, talvez fosse naquele instante a estratégia adequada.
E, assim, retornaram para a sede.
O “bandido” foi autuado por receptação. Presidiu o flagrante o Assistente do Delegado Regional que foi o condutor.
Ah! Que trabalho em vão, o “cidadão” autuado, no dia seguinte foi posto em liberdade por ordem judicial.
Mas, tudo isso se repetiria depois, quando convidado para uma pescaria o ingênuo Delegado Regional foi e lá depois de ter pescado um grande “serubim”, que ajudou a limpar, no momento de saboreá-lo começaram a lhe contar a estória do “Delegado Bigode”.
Bem, esta estória, será narrada em outro conto, talvez, até o término do concurso, logicamente, se esta for bem recebida.
Ah! Sim.
Vocês querem saber por que contei tudo isso.
É simples.
Só quis justificar porque não entreguei a poesia ao amigo ODAIR ANTONIO ORTIZ, diretamente a ele e naquela época.
Justamente, porque, ela a carta-poesia, fora o bilhete que escrevera em um papel de revestimento de maço de cigarros e a introduziu, entre as frestas da “caixinha de balas CBC”. A mesma caixinha e papel que tem guardada em seus arquivos.
Normalmente, esqueço-me do teor das poesias que escrevi horas antes.
Aconteceu recentemente.
Escrevi para “baianinha” e perdi em meus escritos no próprio computador.
Espero encontrá-la. Mas ainda ontem quando não conseguia revisar este texto, em razão de erro de formatação, reescrevi a poesia “Baininha”, mas exatamente, no momento em que falava com ela pelo MSN.
Amigo com tudo isto estou lhe querendo dizer, que da mesma forma que tenho amigas, musas, você foi uma pessoa importante na minha vida, veja, fiz uma poesia, pensando que iria morrer.
Imaginava que você continuasse naquele Estado, como outros de nossos colegas continuaram.
Mas o destino não quis assim, outra vez nos encontramos aqui em nosso Estado, trabalhamos novamente juntos, divertimos em alguns momentos, trocamos nossas confidências e até fomos confundidos com buques de flores que mandamos.
Finalizando, para corroborar nossas brincadeiras, veja como fiz para você tomar conhecimento da poesia que ainda tenho aqui guardada em casa, no papel celofane, revestimento do maço de cigarros e da caixa de balas CBC, que a recuperei, pois afinal. Eu era o Delegado Regional. E, finalmente, desejo lhe dizer que tivemos a oportunidade de acabarmos com Defensores, pois sempre quis sê-lo, como quis quando tinha apenas quatro anos de idade e não conseguia dizer à minha Diretora que agira em “legítima defesa de terceiro” de meu irmão que contava apenas três anos e eu mais velho: cinco.

Foto de Ricardo Barnabé

Dias tristes e Banais

Dias tristes e banais
sao começos de longas noites
A chuva que oiço cair
é o teu choro em tempestade de inverno
suspirando como o vento forte na minha janela
esperando que ela se abra para ti!
Deixas cada rasto do teu sofrimento
lento que de ti morre por dentro
embalada pela estrada do teu medo
suplicando pelo verbo do perdão!
Choras lágrimas de sangue que escorrem
pelas tuas mãos vazias cravadas de espinhos
Como se fossem balas minhas
cravando-te em cada pedaço do teu corpo!
Porque só agora percebeste que o teu mundo fui eu
mas que o meu universo jamais serás tu!
Deito-me a escrever tudo o que sinto
mas não sou escritor de fantasias
muito menos poeta de amor
Eu sinto o que sinto e penso o que penso
quero soltar as minhas palavras
e devorar a tua mente com cada letra minha
que me sai da sombra do pensamento
Vindo dos sentimentos mais profundos do meu ser
destruindo todos os teus rastos de esperança
por algum dia me voltares a ter!!!

Ricardo Barnabé

Foto de carlosmustang

O GUARDIÃO

Os peneus deslizam sobre o asfalto úmido, deixando sobressair o speusssccchee do atríto da borracha na extensa marginal vázia; O ronco macío e continuo do v8, deixa se perceber as contínuas longas horas de funcionamento do motor sobre o capô prateado.
O olhar taciturno refletido nos retrovisoes, as mãos dezlizam sobre o volante, procurando uma posição de relaxamento, apenas trabalhando para manter a máquina em linha reta.
Aos poucos a claridade aumenta, e o ínicio da av chega, o ponteiro do velôcimetro começa a deixar a casa dos três digítos, e estaciona nos dois digitos, a máquina desliza mais devegar mas com a mesma suavidade.
Logo a frente um veicúlo teima em ser obstâculo por sua morosidade lenta, o obrigando a pisar calmamente nos pedáis do frêios.
Sai pela esquerda na ultrapassagem e logo nota a senhorita na esquina da calçada em trajes colantes, que o acompanha com os olhos.
Ele deixa transparecer um pequeno sorriso no canto da boca e aumenta um pouco a velocidade do esportivo .
Depois de outros pequenos impencilíos, como valas e buracos nas ruas, finalmente chega defronte a um velho edificío.
Já acionando o controle do portão automático, que abre-se, e ele entra com seu carro e o estaciona a sua vaga e deslica o motor,
abrea porta e deixa cair umas balas do bolso da jaqueta que o obriga agaichar-se para apanha-las.
Descasca e a coloca sobre a lingua e finalmente abre um largo sorriso, lembrando que sua filha de cinco aninhos, havia colocado no seu bolso, enquanto se despedia da mãe(depois de participar da festa de aniversário da docê princesinha LUANA) que foi colocada nesse mundo, depois de um rapido aflâir e uma noite de amor.
Finalmente some pelo elevador...

Foto de Edson Milton Ribeiro Paes

TARDES DE INVERNO.

TARDES DE INVERNO.

E ainda não desprogramei o despertador…

Meu guarda roupas esta entulhado de ternos que não mais usarei…

Ainda não cancelei aquelas revistas que lia toda semana…

Ainda acordo preocupado pensado na reunião da segunda,

Que não preciso ir mais…

A conta do estacionamento ainda esta aberta…

A do posto de combustíveis também…

Preciso urgente me acostumar que vivo uma nova vida…

Não sou mais escravo do relógio…

Eu não vendo mais horas…

Não tenho mais carne…

Cheque especial, nem tenho mais necessidades…

Aqueles livros caros que comprava quatro vezes ao ano…

Vou trocar por livros sobre o verde do meu País…

Aquelas revistas técnicas que tinha assinatura…

Vou trocar por revistas de esportes…

Preciso desacelerar meu metabolismo…

A bolsa pode subir ou descer…

Pouco me importa…

Vou pro sitio…

Vou comprar jeans e botas…

Quem sabe um lindo chapéu de cowboy…

Ganhei um cinto de vaqueiro de uma amiga há vinte anos atrás…

Nunca pude usar, mas agora será meu companheiro inseparável…

Vou plantar hortaliças…

Vou criar galinhas e dormir até as dez todos os dias…

Ah como perdi tempo pensando em ganhar dinheiro…

Se tudo que me deu e da prazer custa apenas nada…

Vou dizer pra minha amada que a amo todos os dias…

Quero sentir o cheiro dela todas as noites e todas as madrugadas que ainda me restam…

Vou arrumar um belo cachorro, e colocar o nome de amigão…

Vamos fazer longas caminhadas em volta do sitio…

Quem sabe consiga aprender os nomes dos passarinhos…

Vou aprender a linguagem da terra…

Vou andar a cavalo…

Vou sentir o sabor da brisa ao longo do meu corpo preguiçoso…

Vou descobrir a lua como minha amiga e parceira…

Vou construir uma bela churrasqueira para receber aqueles que eu amo…

Nas noites de inverno ouvirei Ray Connif, Tony Bennet, João Gilberto e Caetano, tomarei caldo verde com cuentro e tomarei dois copos de vinho todos os dias…

Como perdi tempo pensando em ganhar dinheiro…

Comprarei balas de coco para meus netos…

Vou construir um play ground para a criançada…

Pintarei de branco todos os pés de arvores da propriedade…

Vou envernizar tabua por tabua do nosso rancho…

Vou dormir com travesseiros de marcela…

Talvez aprenda até a beber pinga…

Vou fazer um fogão de lenha para comer um feijão da roça…

Vou plantar milho para ter de sobra para engordar as galinhas…

Vou ensinar pros meus netos que trabalhar é bom, mas viver é melhor ainda…

Vou fazer um laguinho e criar peixes…

Quando tiver com vontade pego alguns para comer…

Vou aprender mais sobre agricultura…

Talvez plante para comer, mas para vender nunca…

Nunca mais vou ler jornais…

Televisão só para filmes, noticiários também nunca mais…

Vou exercitar a preguiça…

Vou dormir depois do almoço…

Vou apostar que ainda dá tempo para que eu consiga reprogramar minha mente…

Vou extrair sabor do simples, e esquecer de vez compromissos…

Vou quebrar todos os cartões de créditos…

Vou informar para o leão (imposto de renda) que não tenho mais aqueles ganhos…

Vou comer alface da horta…

Vou colher alem de frutas amor, tranqüilidade e harmonia…

Vou saber envelhecer olhando o horizonte…

E quando chegar a hora, vou me deitar como faz o sol nas tardes de inverno!!!

Mas antes de partir, vou deixar a todos jovens loucos por riqueza e poder, que vale a pena ser feliz e não vender seu tempo pois ele é limitado e dinheiro nenhum do mundo paga sua liberdade…

De expressão, de pensamento e de horários…

Vou disseminar o culto a vida simples sem sofisticação e glamour…

A tranqüilidade emocional é muito mais interessante que a financeira…

Olhar para cima e contemplar as maravilhas desta terra…

Esquecer o sensacionalismo pessimista e olhar as flores que enfeitam a vida de todo ser pensante…

Vou praticar a felicidade, vou saborear o amor…

VIDA LONGA A TODOS.

EDSON PAES

Foto de Fernanda Queiroz

Entrevista exclusiva "Aline Poeta"

Catálogo de recordação
1ª Entrevista de Poemas de Amor.

Sexta, 19/01/2007 - 00:15 — Fernanda Queiroz

Entrevistar Aline foi uma experiência marcante, era estréia minha e dela.
Apesar de Mineiro ter fama de não perder o trem conectei no MSN cinco minutos atrasada, o que serviu para descontrair o clima em risos, onde a primeira declaração de nossa poetisa era que estava nervosa.

Poemas - Como não poderia deixar de ser, iniciamos assim: Quem é Aline Poeta?

Aline - Aline Alcântara Vaz - Filiação: Abelina Alcântara Vaz e Wilson Ferreira Vaz, cinco irmãos, Simone, Hávila, Sinara, Wilson Jr e Kênia
Estudante no terceiro período do Curso de Turismo da Faculdade Estácio de Sá., trabalhando como Representante de Farmácia na Farmácia Medic Lar, reside no ES, ela se importa para a tela de nosso monitor e mais uma vez colore nossas páginas.
Bem, sou uma pessoa simples... que não gosta de falar da vida alheia... e que ama tudo, 20 anos preste a fazer 21.
Comecei a escrever quando tinha uns 12 anos, em diários com direitos a chaves e senhas, pra mim essa idade representou decisões importantes e já me via como uma cidadã, com amores, sonhos e planos... daí para começar a escrever foi um pulo

Poemas-O que acha que a influenciou, herança artística, tendências do signo, ou um amor?

Aline - Meu pai escreve muito bem... e minha mãe guardava todas as cartas de amor dos dois... acredito que seja herança de papai

Poemas - Em Poemas como foi que você chegou? Escreve somente em poemas?

Aline - Por alguns anos, eu abandonei a poesia, mas quando queria matar a saudade ou dizer algo para alguém, eu procurava em sites, assim, jogava no Google e sempre encontrava Poemas de Amor, virei visitante, e posteriormente mas muito tímida, fiz meu cadastro e voltei a escrever
Só escrevo em Poemas, já recebi um convite de outro site, pois o administrador leu meus textos em Poemas e me convidou para postar no site dele, porém não era nada parecido com a família que encontrei em Poemas.

Poemas - Me diga você tem 16 poemas, esta na 1ª coletânea de poetas com cinco poemas, como é isto para Você? Acha que temos pouco empenho das entidades de associação à literatura para um resgate de gavetas?

Aline - Encontro em Poemas o reconhecimento que a sociedade não dá para jovens poetas, todos esperam que as pessoas fiquem anos escrevendo para só quando morrer, disserem que foi um dos melhores poetas do século, Poemas me fez acreditar de novo e realmente me emociono com as postagens e declarações dos poetas... me sinto lisonjeada
Quanto ao apoio a literatura, acho que sempre podemos melhorar, se as pessoas colocassem mais poema em suas vidas veriam que este é um caminho sensato e bonito para humanizar mais as pessoas. As autoridades não se preocupam com isso

Poemas - É romântica? Chora ao Escrever?Você já escreveu erótico, pensa em aprimorar?

Aline - Muito romântica, na vida amorosa dou uma de “durona”, mas adoro gentileza e carinho., Choro na maioria das vezes, pois meus poemas são sobre pessoas que vejo que conheço e que de alguma forma pedem para ser lembradas, escolher um poema marcante é como escolher entre os filhos o mais marcante, mas eu acho que o que mais mexe comigo é o .. esqueci o nome... rsrrsrsrs....o erótico
Não fui eu que escolhi o título, foi para quem eu fiz,”meu muso”.
Na verdade gostaria de ter só ele neste estilo, as pessoas vulgarizam e foi uma coisa tão minha.
Mesmo considerando que é gênero literário, particularmente, Poemas têm autores que descrevem o erotismo muita paixão e bom gosto.

Poemas - -Você lê muito? Qual teu Autor preferido? Em poemas você tem um autor preferido?

Aline - Leio bem, gosto de ler, me faz sentir viva e viajar, tento imaginar como o que os autores pensavam naquele momento. Devo saber uns cinco poemas dele de cor.
Autores? Um estrangeiro Russo chamado Fiodor Dostoievski é muito bom, fala sobre amor, arrependimento, meu autor Brasileiro preferido é Castro Alves.
Em poemas?Ah! Gosto de todos,o primeiro que li, foi um seu, mas também me encanta demais os do Zédio

Poemas - Como foi a experiência com contos, emplacou?Já participou de algum outro concurso literário?

Aline - Hum, acho que prefiro os poemas, mas nada impede que escreva outros gêneros, já ganhei um concurso nacional com uma crônica.
Foi para o concurso Amador Aguiar no ensino médio, falava sobre uma criança que vendia balas em ônibus, o nome era João das balas, deste jeitinho mesmo, todos choravam ao ler e isso me deixou feliz, até hoje os alunos dizem para mim que leram meu poema nas salas, ele faz parte da escola da Fundação Bradesco.
Isto foi no ano de 2003, concorri com todas as instituições do país e ganhei livros, inclusive do meu autor preferido.

Poemas - Fala pra gente como é ser capixaba “aprendi esta palavra com ela”, sobre as praias, famosas para os Mineiros e do namorado é claro?

Aline - Não tenho namorado. Risos e mais risos. Quanto á praia eu adoro, costumo dizer que sou “bacaneira”, Baiana, Capixaba e Mineira.

Poema - Quais teus projetos para o futuro, já tem algo em mente?

Aline - Dona de um “SPA” no meu Estado ou em São Paulo e quero ser escritora.
Neste momento eu brinquei com ela que senti a força da frase como se a tivesse escutado, e mais que depressa ela disse.
“Minha voz é forte mesmo, e realmente se tivesse pronunciado, essas palavras sairiam determinadas e fortes.”

Poemas - Em um “bate rebate” com a nossa jovem talentosa poeta, esta deixou claro teus princípios de uma pessoa especial.
Veja tuas características principais da vida.

Aline - Deus é tudo na minha vida, só consigo pensar nele como algo onipresente e que faz parte de tudo da minha vida, minha família, companheirismo, amor, poesia e como religião, Deus a base de tudo.

Poemas - Como você vê a integração em comentários em poemas de amor? O que falta em Poemas, e o que você diria para quem esta chegando a Poemas de Amor?

Aline - Não falta nada o site é perfeito, adoro. Os comentários são fundamentais para nosso crescimento como escritores. Aos novos poetas que todos sejam acolhidos com o amor que fui ... e como diria minha amiga Fernanda , vamos que vamos que o show não pode parar.

Poemas - Bem, quer dizer algo que não perguntei?

Aline- -Só agradecer pela iniciativa e oportunidade Obrigada “Fé”, você foi um presente em 2006.

Obrigada a você Aline Poeta, por fazer parte de nossas vidas.
Fernanda Queiroz

Parabéns Aline Poeta

Quero dar os parabéns à Aline pela forma encantadora como respondeu à entrevista.
Foi bom conhecer-te um pouco mais!
Beijinhos e muitas felicidades

Vera Silva

Quarta, 24/01/2007 - 15:59 — M.Veríssimo

Parabéns Aline

Aline só espero que continues sempre com essa forma apaixonada de ser e estar . Um bem aja...
Beijos...

Terça, 23/01/2007 - 11:59 — Aline poeta

A todos

Gente, fiquei emocionada ao ver os comentários, tantos incentivos, elogios... tantos amigos... obrigada, amo vocês!

Aline Vaz

Sábado, 20/01/2007 - 13:48 — Gabriel Luís
Oi, Aline

Primeiro, parabéns hehehehe.
É engraçada a maneira por meio da qual começamos a tatear entre versos. Confesso que comecei em idade próxima à que você mencionou como seu início. Tive uma musa na infância e me descobri declamando versos a ela.
Escrevemos o que queremos dizer, gravar com tinta sobre a superfície do papel. Como disse à Insanna, outra poetisa brilhante, é interessante também atentarmos para as entrelinhas em nossos próprios textos, particulares reticências. Tentamos com a letra transmitir o idioma do sentimento: concordo com você quando diz que o mundo precisa de poesia. Este mundo a parecer - às vezes - vazio em significados carece da beleza da arte. Justamente quando a palavra é tão bela e as metáforas tão poderosas...
Li um escrito de um poeta e jurista, Alfredo Augusto Becker, que dizia assim:

Quem passou pela infância
E não foi poeta,
Só passou pela infância.
Foi um pateta.
[Segundo ele, parodiando Fernando Pessoa. Carnaval Tributário. Lejus. 2° ed. 2004.p.27]

Sim, o processo de criação é realmente empolgante! Vejo a mim mesmo como senhor e servo dos meus versos hehehehhe. Entendo essa sua posição de mãe entre seus filhos.
Poemas é bacana e tem me ajudado bastante também. Poetas e poetisas de primeira linha e ambiente acolhedor.

Abraço,
Gabriel.

Sábado, 20/01/2007 - 13:13 — Dileno
Oi Aline...

Oi, gostaria de parabeniza-la pela entrevista.
Foi o primeiro degrau que te conduzirá ao reconhecimento. Aqui, todos estamos aplaudindo de pé, pois com certeza sabemos que você têm grande potencial.
A, la ia me esquecendo. Fiquei muito orgulhoso e deveras surpreso em saber que mora no Es. Também sou daqui, e tenho certeza que em nossa terrinha, ainda se ouvirá falar muito de "Aline Poeta".

Beijos

Dileno

Sexta, 19/01/2007 - 17:04 — Claudio Godi
Entrevista - "Aline Poeta" - comentário de godi.

Antes de emitir alguma opinião sobre a poetisa 'laureada' Aline Poeta, fiz questão, em ler pelo menos um texto da autora, no caso, "Páginas da vida", que digo, sem média, ser muito do meu agrado. Assim, apesar de ser insuficiente meu conhecimento sobre a poetisa que acaba de completar 21 anos de idade, digo que é muito interessante a entrevista, está de parabéns Fernanda Queiroz e sobretudo a propria 'homenageada' em questão, Aline Poeta, no qual deixo minhas sinceras saudações e estima. Parabéns pelo seu aniversário e entrevista, e em certeza procurarei conhecer mais a fundo sua obra exposta aqui.
Beijos, godi.

Sábado, 20/01/2007 - 13:56 — Zedio Alvarez
Aline & Fernanda

Vocês proporcionaram um show a parte nessa entrevista, a qual foi sintonizada do começo ao fim pelas perguntas inteligentes, mas também com as respostas, que nos prenderam na leitura.
Admiramos as poesias de Aline desde a sua chegada ao nosso Planeta Azul, quando tivemos a honra de recepcioná-la com os nossos comentários.
Fico grato pela alusão e inclusão do meu nome no seu hall da fama. No meio de tantas monstruosidades poéticas minha humilde escrita foi lembrada, e através dessa lembrança, incitou ainda mais a minha inspiração que no momento está em alta.
"Segures na minha mão" minha jovem amiga poeta, de pouca idade mais de muitas letras.
Beijos e Abraços. Brindemos esse momento.
Parabéns Aline & Fernanda.

Sexta, 19/01/2007 - 16:41 — Daynor

:-) Aline

Aline,
Quero parabenizá-la pela maravilhosa entrevista. Tenho te acompanhado desde o início. Teu barco parece ser um veleiro de emoções. Tua escrita tem um jeito sinuoso e gostoso de ler. És profunda, enigmática, corajosa... Fala de magia sem que haja feitiço. Com o tempo terás o infinito em teus dizeres de amor. É bom tê-la conosco!
OBS: Também quero parabenizá-la pelo teu aniversário. Desejo-te toda a felicidade que este mundo possa te dar.
Daynor Lindner

*

Sexta, 19/01/2007 - 14:52 — Anjinhainlove

Entrevista a Aline

Parabéns! É sempre bom conhecer o lado pessoal dos poetas que tanto nos encantam...
Por trás de um grande poema está sempre um grande poeta rsrs ou neste caso, poetisa!

Porque mais lindo que o amor, é só mesmo escrever sobre o amor:

^Ö^ Cheila Pacheco ^Ö^

Sexta, 19/01/2007 - 14:11 — angela lugo
Retrato de angela lugo
Aline...

Olá querida poetisa, adorei sua entrevista e como foi dito em um comentário a família é a base de tudo e assim você a tem, depois de ler tua entrevista não poderia deixar de dar-lhe parabéns por ser esta pessoa carismática, sensível e com muito sentimento em teu coração!!!! Continue a nos presentear com sua escrita!!!! Beijinhos na alma

Sexta, 19/01/2007 - 09:46 — ivaneti
Aline...

Que linda declaração de amor a uma vida, onde a única
atriz é uma estrelinha real...parábens prá voceeeeeeeee!!!
Tudo de bom!!!! toda felicidade do mundo!!!!!! é o que mais
desejamos... e juízo porque agora sai da fase de menina e passa a ter suas responsabilidades rsrsrsrs... 21 innnnnnnnnn faça então um 21!!!!! conselhos de orelha de uma
jovem vovo...
Beijinhosssssssss
Ivaneti

Sexta, 19/01/2007 - 04:04 — Cesare
Entrevista

Parabéns, Aline! Ao falar de seus pais, você mostra a importância da união da família na formação das pessoas. Seja ela formada pelo casal, só pai ou só a mãe. Mas isso não basta, se você não tiver sensibilidade e talento. E você tem tudo isso. Parabéns, menina! Você vai longe.
E gostaria de ressaltar também a dedicação total da nossa Poetinha, Fernanda. Sou testemunha disso, quando quero papear no msn e ela diz que está ocupada, às vezes dizendo que sou chato de tanto insistir. Mas gosto muito dela, que é a poesia em pessoa.
Beijos nas duas, entrevistadora e entrevistada, e parabéns aos responsáveis por esse Poemas de Amor!
CESARE

Sexta, 19/01/2007 - 01:24 — Izaura N. Soares

De Izaura P/ Aline

Olá poetisa Aline, meus parabéns!
Adorei a sua entrevista, as perguntas foram bem elaboradas e as respostas bastante firmes... Gostei muito.
Mais um sucesso do poemas que vai abrilhantar os poetas e poetisas.
Parabéns!

Um beijo no seu coração.

Sexta, 19/01/2007 - 01:10 — pstella
Para Aline

Parabens querida.... por tudo o que vc ja fez por nós aqui em Poemas-de-Amor... Seus textos... seus poemas... seus comentarios... são uma energia muito boa para todos nós que lemos-te...
Fique com Deus... Desejo-te toda a sorte do Mundo.

Beijinhos

Paloma Duarte Stella

Sexta, 19/01/2007 - 00:34 — Stacarca

Stacarca - Aline

Oi Aline, que entrevista gostosa de se ler, fico feliz que com ela pude saber mais a respeito de você, é assim que tem que ser, super carismática sua entrevista. meus parabéns, você realmente merece.

Sexta, 19/01/2007 - 00:19 — Fernanda Queiroz
Com vocês..."Aline Poeta"

Você também foi um presente para mim, para poemas e certamente para todos que a lê, por onde deixa transbordar esta magia e alegria de saber doar e amar.
Obrigada

Fernanda Queiroz

Sexta, 19/01/2007 - 04:05 — Cesare
Parabéns!

Valeu, Poetinha! Você é nota 10!
Beijos,
Cesare

Momentos de ouro registrados em Poemas de Amor.

Foto de Carmen Lúcia

"Basta"

Que caiam todas as máscaras
Desnudem disfarces,propagandas enganosas,
Farsas impiedosas,que pintam de rosa
Um cenário incoerente,assaz reverente
À realidade cinzenta e incomplacente
De pseudos messias,doentes mentais,
Que defendem as guerras,injustiças sociais,
Como se fossem meros fenômenos naturais.
Digamos um basta à gana estratosférica
Ao que nos consome,à ambição homérica
E de caras e almas lavadas,
Nenhuma utopia,rasguemos o pano da hipocrisia;
Que as balas não são de festim,
O sangue que escorre não é de carmim...
As bombas são de explodir,não são de açúcar;não dá pra engolir!
As guerras não são de amor,tampouco boatos;são guerras de fato!
As vítimas não são virtuais,são todas reais,são todas fatais,
Às dores não há analgésico,nem mesmo anestésico;são dores mortais!

Quebremos o falso cenário,
Mundo visionário...De destruição!
queremos viver feito gente...
ajamos com garra,com alma decente,
com força no peito e raiva no jeito,
Paz no coração...Rumo à reconstrução!

Foto de angela lugo

Viva para todas as mulheres

Viva para todas as mulheres
De todas as raças de todas as cores
Com seus amores e desamores
Cada uma na sua maneira de ser
Mulheres do Ocidente ou do Oriente
Da Europa ou das Américas
Todas merecem uma homenagem
Por suas lutas por seus trabalhos
Pelo seu choro nas horas tristes
Pelo seu sorriso nas alegrias
Pelas mãos calejadas pelo trabalho
Pelas mãos delicadas por salvar vidas
Por todas as mãos que acarinham, afagam...
Seus filhos, esposos, irmãos, pais.
Ou mesmo os estranhos nos hospitais
Todas são mãos de mulheres abençoadas
Que acima de tudo não esquecem de amar
Lá trás meninas moças que sorriam
Hoje mulheres crescidas que ainda choram
Com rosas nas mãos imploram
Para Deus por dias melhores
Onde não percam seus filhos
Nas guerras urbanas ou balas perdidas
Nas guerras dos homens por pedaços de terra
Por ideologias jamais compreendidas
Viva para todas as mulheres
Mesmo cansadas de serem traídas
Ainda tem uma palavra amiga
De afeição de perdão pela união
Viva para todas as mulheres guerreiras
Que não cansam de lutar por seus ideais
Que não desistem de serem mães
Que procuram incansavelmente pela paz
Que jamais a exaustão as fará deixar de amar
Flores de todas as cores para celebrar este amor
Que adormece e desperta em seus corações
Viva para todas as mulheres
Do ontem, do hoje e do amanhã.
Que todas unidas façam a realeza do futuro
Unindo a força o trabalho as lutas e os sonhos
Porque a união faz a força
A força dá coragem de se permitir sonhar
Sonhar com um mundo melhor
De reconhecimento destas guerreiras chamadas
Mulheres!

1° lugar mensagens do concurso Relâmpago de Poemas de Amor

Foto de Jorgejb

Guerra

Há carros de combate
em todas as ruas,
capacetes metálicos
de olhos escondidos,
e outros de faces
cheias e duras
gritando ordens e ordens,
de bastão empunhado.
Começou a guerra
na minha cidade,
e as torres das igrejas
são estandartes torpes
das tropas inimigas,
dos fantasmas e sonhos
dos livros da escola.
Que morram os heróis,
diz alguém de face hirsuta,
e dedos fechados,
e por cada letra
de uma palavra,
morre um soldado
sem se saber bem porquê.
Há um miúdo,
sozinho – pateticamente
seguro
de fuzil de pau
em punho,
desafiando as balas
que passeiam perto
do medo,
e cheiram a pólvora e a sangue,
odor próprio dos generais.
Alguém grita lancinante,
e eu digo – é a mãe.
E depois um estrondo
e outro
e mais outro
e ainda um último (trabalho competente)
e no chão, largado o fuzil,
chorando a mãe, como
qualquer guerreiro,
de olhos grandes e fortes,
abre os seus braços órfãos
e murmura,
mãezinha… quem cuidará de mim!

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