Blog de Evandro Machado Luciano

Os espelhos estavam voltados para as estradas da cidade de Outrora. Todo domingo Ofélia virava os seis espelhos de sua casa para a rua. Ninguém, absolutamente ninguém sabia o motivo. Alguns, mais perspicazes, ousavam especular...
Enfim...
Imagine, você andando tranquilamente pela estrada de chão batido, quando de repente, não mais que de repente, se depara com a imagem mais horripilante que possa ser concebida pela mente humana. Sim, os espelhos estavam voltados para a rua. Ofélia era, sem dúvida, a mulher mais maligna que a cidade de Outrora já conhecera. E não havia nada a ser feito. Ora bolas, a polícia local tentou de tudo: balas de canhão, bombas de hidrogênio, e armamentos bélicos jamais vistos, nem mesmo em Outrora. Os espelhos não quebravam de jeito algum. Magia? Alquimia? Sei não, havia algo de muito estranho naquela mulher.

O que sempre me incomodou naquele ser odioso, – veja bem, refiro-me à OFÉLIA- é que seus surtos psicopáticos aconteciam apenas nos domingos. Nos outros dias da semana, Ofélia agia como uma perfeita mulher de Outrora. Mantinha-se calma, submissa, obediente aos bons costumes e, jamais relava seus calejados dedos sobre os amaldiçoados espelhos. Que tinha aquela mulher? Que vozes lhe ordenavam repudiar os bons costumes e reverter sua normalidade em ousadia repreensiva? Quem era aquela mulher para apresentar ao mundo imagens tão devastadoras?
Ouviu-se dizer, que um dia desses, Outrora havia sido invadida por uma tropa distinta, vinda diretamente de Lugar Algum. Esses rebeldes enrustidos fantasiavam-se de nobres senhores, apoiados sob a retórica social, e desfilavam asneiras em praças públicas. Certa feita, pernoitaram na residência de Ofélia. Ao amanhecer, diziam querer libertá-la dos grilhões de Outrora, e conduzi-la à Lugar Algum.

Que desrespeito! Uma mulher exemplar, corrompida por estes arruaceiros. A partir daí, aquela casa nuca mais fora a mesma. Doravante, todos os domingos seriam de extremo pavor para os transeuntes da cidade.
Aquelas ruas nunca mais foram as mesmas.
Quando a semana anunciava o crepúsculo, todos temiam passar em frente à casa da louca dos espelhos. Enquanto isso, Ofélia sonhava. Sonhava com Lugar Algum.

Exceto nos outros dias, quando se tornava a mulher exemplar.

O nome dele era Coronel Mendonça Filho. Grande estrategista militar, sempre fora considerado um dos nomes de maior importância no terreno bélico. Sua atitude ríspida, duramente agressiva, ofensiva, contrastava com seus anseios, seus sonhos. Seria impossível viver seus sonhos, do alto da torre de marfim em que Coronel Mendonça Filho vivia.

Tinha dois filhos, ambos do sexo masculino. Sempre exigira uma masculinidade exacerbada de suas crianças. Masculinidade, esta, que por vezes fora confundida com uma ideologia sexista ultrapassada, reacionária. Criara seus filhos como ideólogos machistas. Ao menos, tentara.

A carreira de Coronel Mendonça Filho fora construída durante longos e prestigiosos anos. Trinta, ao todo. Hoje, Coronel Mendonça Filho, contabiliza 20 primaveras, 5 verões, 10 outonos e 30 invernos. Não é mais nenhum menino, por assim dizer.

Seu caráter, sempre fora alvo da opinião pública. Sim, porque Coronel era uma figura pública. Considerado por muitos, o sucessor no plenário nacional, fora duramente criticado pelo telejornal das oito horas, o que era muito significativo, pois este jornal emanava opiniões que desmantelavam o nível intelectual da população. Mas em nenhum momento teve seus delitos comprovados legalmente.

Tudo estava como deveria ser na vida de Coronel Mendonça Filho. Até que um belo dia – nem tão belo assim, uma tragédia assolara a vida deste sujeito. Seus filhos, ao mesmo tempo, foram alvo de um acidente de trânsito. Veja você, tamanha ironia do destino. Mortos, vítimas de um atropelamento. Coronel Mendonça Filho perdera seus herdeiros. Os herdeiros de sua virtude. Os herdeiros de sua índole. Os herdeiros de sua fortuna.

Agora, nada mais restava na vida de Coronel Mendonça Filho.

Como se não bastasse esse fato catastrófico, Coronel sofrera imensuráveis acusações de crimes de guerra, oriundos do conflito entre Brasil (sim, por que caso não tenha notado, caro leitor, estes fatos ocorreram no Brasil) e França. Sua fortuna estava prestes a ir pelo ralo. Não obstante, nosso Oficial não via mais utilidade para sua quantia monetária exorbitante, visto sua idade avançada e falta de herdeiros. Não se importaria mais em perder seu dinheiro.

Advogados, processos, subornos. Tudo lhe roubava o ouro, conquistado a sangue, suor e retórica. Ao fim, empobrecera.

Sem vintém algum, sem filho algum, com uma mulher que não amava, o Coronel resolveu que não admitiria mais em seus restantes dias de vida, compartilhar com o mundo uma vivência desonesta e fútil. Partiria em rumo de seus sonhos, honestamente, vivendo plenamente as poucas horas vitais que lhe sobraram. Antes tarde, do que mais tarde.

Nascia, assim, Mendonça Filho.

Vejo os livros na estante mas
Dessas histórias não faço mais parte
Sofro muito por todo esse caos
Mas o final sempre é feliz
Vejo as cores opacas sem porquê
Esses calores de inverno renitente
Um arco íris preto e branco
Sem premiação no final da busca do ouro

Eu quero ver toda a verdade que eu puder inventar
Pra me sentir um pouco mais a vontade
Enquanto ainda posso enxergar os meus sonhos
Eu quero um pouco mais de inspiração
Compor sonetos pra esquecer
Que a cada verso cantado de um refrão
O corpo só faz envelhecer
Até por fim descansar
A quarta-feira depois de um cordão
A vida inteira atrás da perfeição
Sem saber que enredos imperfeitos levantam um bloco de Carnaval

Prazeres empíricos
Não satisfazem o intelecto
O futuro do presente
Jamais altera o pretérito

O plano perfeito
É um perfeito desengano
O prefácio do teu livro
Repudia o amor profano

Considere meus pedidos
Lembrança do passado sofrido
Que de ti herdei

Embora meus sorrisos
Sejam devaneios perdidos
De um sonho que não sonhei.

Julga casta e distante
Discrepância humana
Vai-te com tuas flores, leviana
Leve junto tua imagem rutilante

De que vale o tempo arenoso
Quando grãos nada contam sozinhos?
Como tua voz serena, que n'outros caminhos
Guia apenas Um senhor jocoso

Mas parece ser tudo insípido
Quando o inefável túrbido
Chega de imediato - sem predizer

Partia no crepúsculo Amanda
Dizimando de minha mente nefanda
O etéreo desejo de viver

Mancha de forma negra
As rubras paredes do vital órgão
Jura casta serenidade, e seda
À carne alheia- Oh! Jovem Gordon

Justifica passional ação:
Letal viagem à Jocosa vida?
Ou quem sabe no amor de irmão
A penitência na desgraça finda?

Jovem belo, teu destino é cruel
Fulcral caminho p'ra quem carrega o dom
Uma vida amarga como o fel

Mas em sua morte, talvez em vão
Arcanjos negros cantavam ao léu:
-Aqui és bem vindo!- Oh, Lord Byron!

Como todos os dias de sua vida, Gilberto acordou cedo, vestiu sua roupa leve e colorida, e rumou para sua caminhada matinal. Desde que iniciou essa rotina há setenta e cinco anos atrás, nunca parou. Nenhum dia sequer. Era algo que lhe fazia muito bem. Saia de casa, passava pelo colégio da esquina; dava um olá para as moças da farmácia; e na volta comprava alguns pães na padaria.

Setenta e cinco anos... Setenta e cinco anos...

Não posso dizer que durante todos esses anos de caminhadas matutinas, Gilberto não tenha tido algumas “tentações” no caminho. Algumas que tentavam convencê-lo a parar de caminhar; outras que tentavam desvia-lo de sua rota. Mas nem por um segundo seu pensamento mudou. Desde o tempo em que era apenas o pequeno “Betinho”, até o dia de hoje, em que se tornara o Sr. Gilberto, sua ideia sempre fora a mesma: seguir apenas caminhando, sem olhar pra trás ou muito adiante. Mas naquele dia, Gilberto sabia que a caminhada teria um outro desfecho. Depois de Setenta e Cinco anos caminhando, cativando pessoas, chorando por algumas, se sacrificando por outras, o velho homem encontrou na estrada um carro estonteantemente belo. Um Cadilac vermelho, com um brilho divinal. De dentro dele, surgiu um homem que aparentava mais idade do que o próprio “Beto”.

- Belo carro – disse nosso caminhante.
- Temos gostos parecidos meu amigo – respondeu o velho – gostaria de dar uma volta?
Gilberto parou e pensou um pouco...

Setenta e cinco anos e nunca tinha aceitado uma única carona, porque iria aceitar naquele dia? Ainda mais de um completo desconhecido?

Mas algo naquele velho lhe dizia que devia entrar no carro. Foram tantos anos de caminhada, já estava na hora de voltar pra casa de uma forma mais confortável. Então, Gilberto fez sua escolha.

Depois de Setenta e Cinco anos de caminhada, ele aceitou a carona, e rumou para a sua verdadeira casa, de uma forma tranquila e confortável, para que pudesse finalmente repousar...

Os poemas matinais nunca foram meu forte
As lamparinas espectrais sempre me deram mais sorte
Escrever à luz da lua
Faz-me lembrar da face tua
Faz-me esquecer da morte.

Negros olhos, siso não saudou
E à loucura se entregou a jovem bela
Despediu-se da vida sem amor
Sem despedir-se de mim - minha Manuela!

Os lábios de Vênus não são tão rubros
Netuno mataria p’ra ter
A única luz sem sombra é a tua
Que apenas na morte poderei rever

Diz-se da dor a forma pura da vida
Do langor (da morte) pra quem fica
E de ti? Quem sabe Manuela?

Provinciana luz dos mares finda
No vil punhal marinho – significa
A minha Dor; a alegria Dela...

Não me faltam palavras
Para um adeus lhe recitar
De todas as minhas desgraças
O dom da fala não me há de falhar

Mas versos e rimas não salvam
Aquele que a morte insiste em levar
As velhas frases não me acalmam
Em meu ouvido – a sussurrar

Até o vinho que um dia recheou
A taça (feita de crânio) de Byron
Foi-se para um novo lugar

Onde todas as almas são livres
Onde todos os homens são críveis
Onde todos iremos chegar!