Poemas

O céu, a terra, o vento sossegado...

As ondas que se estendem pela areia...

Os peixes, que no mar o sono enfreia...

O nocturno silêncio repousado...

O pescador Aónio que deitado,

Onde com o vento a água se maneia,

Chorando, o nome amado em vão nomeia,

Que não pode ser mais que nomeado:

Ondas - dizia - antes que amor me mate

Tornai-me a minha ninfa, que tão cedo

Me fizeste

Us Cacavaliers si jazia

ab la re que plus volia.

Soven baizan li dizia

"Doussa res, ieu que farai?

Que'l jorn ve e la nueyetz vai.

Ai!

Qu'ieu aug que li gaita cria:

Via sus! Qu'ieu vey lo jorn venir

Apres l'alba.

Doussa res, s'esser podia

que já mais alba ni dia

no fos, gran merces seria,

al menis al luec on estai

Fis amicx ab so que'l plai.

Ai!

Qu'ieu aug que li gaita cria:

Via sus! Qu'ieu vey lo jorn venir

apres l'alba.

Dousse res, que qu'om vos dia,

no cre que tal dolors sai

cum qui part amic d'amia,

qu'ieu per mezeys o sai.

Ay las! Quan pauca nueyt fai.

Ai!

Qu'ieu aug que li gaita cria:

Via sus! Qu'ieu vey lo jorn venir

apres l'alba.

Doussa res, ieu tenc ma via:

Vostres suy, on que ieu sai.

Per Dieu, no m'oblidetz mia,

que'l cor del cors reman sai,

Ni de vos mais no'm partrai.

Ai!

Qu'ieu aug que li gaita cria:

Via sus! Qu'ieu vey lo jorn venir

apres l'alba.

Doussa res, s'ieu no us vezia,

breumens crezatz que morria,

que'l grans dezirs m'auciria;

Per qu'ieu tost tretornarai,

que ses vos vida non ai.

Ai!

Qu'ieu aug que li gaita cria:

Via sus! Qu'ieu vey lo jorn venir

apres l'alba.

(Versão Portuguesa)

Um Cavaleiro deitado estava

com a dama que mais amava

Muito a beijando dizia

"Doce amiga eu que farei?

Que o dia vem e noite vai.

Ai!

Que eu oiço a atalaia que grita:

Abalai! que vejo o dia vir

após a alva.

Doce amiga, se eu podia

nem noite e dia haveria,

e grande favor seria,

pelo menos onde estamos

amiga fiel que me aprazes.

Ai!

Que eu oiço a atalaia que grita:

Abalai! que vejo o dia vir

após a alva.

Doce amiga, como vos dizia

não creio que exista maior dor

como a de separar o amor

que eu por mim o sei

Apre! que curta a noite foi

Ai!

Que eu oiço a atalaia que grita:

Abalai! que vejo o dia vir

após a alva.

Doce amiga, tenho a minha vida:

Vosso eu sou, vá eu para onde for

por Deus, não me esqueças amor

Que o meu coração convosco está

e daí não partirá

Ai!

Que eu oiço a atalaia que grita:

Abalai! que vejo o dia vir

após a alva.

Doce amor se não vos via

crê-me, brevemente morreria,

pois grande querer me mataria;

Assim breve tornarei,

que sem vós vida não tenho.

Ai!

Que eu oiço a atalaia que grita:

Abalai! que vejo o dia vir

após a alva.

Bertran d'Alamanon (1230-1266)

Rosa pálida, em meu seio

Vem querida, sem receio

Esconder a aflita cor.

Ai! a minha pobre rosa!

Cuida que é menos formosa

Porque desbotou de amor.

Pois sim...quando livre, ao vento,

Solta de alma e pensamento,

Forte de tua isenção,

Tinhas na folha incendida

O sangue, o calor e a vida

Que ora tens no coração,

Mas não era, não, mais bela,

Coitada, coitada dela,

A minha rosa gentil!

Curvam-na então desejos,

Desmaiam-na agora os beijos...

Vales mais mil vezes, mil.

Inveja das outras flores!

Inveja de quê, amores?

Tu, que vieste dos céus,

Comparar tua beleza

Às folhas da natureza!

Rosa, não tentes a Deus.

É vergonha...de quê, vida?

Vergonha de ser querida,

Vergonha de ser feliz!

Porquê? Porquê em teu semblante

A pálida cor da amante

A minha ventura diz?

Pois, quando eras tão vermelha

Não vinha zângão e abelha

Em torno de ti zumbir?

Não ouvias entre as flores

Histórias de mil amores

Que não tinhas, repetir?

Que hão-de eles dizer agora?

Que pendente e de quem chora

É o teu lânguido olhar?

Que a tez fina e delicada

Foi de ser muito beijada,

Que te veio a desbotar?

Deixa-os: pálida ou corada,

Ou isenta ou namorada,

Que brilhe no prado flor,

Que fulja no céu estrela,

Ainda é ditosa e bela

Se lhe dão só um amor.

Ai! deixa-os e no meu seio

Vem, querida, sem receio,

Vem a frente reclinar.

Que pálida estás, que linda!

Oh! quanto mais te amo ainda

Dês que te fiz desbotar.

Almeida Garrett (1799 - 1854)

Nascemos para amar; a humanidade

Vai tarde ou cedo aos laços da ternura:

Tu és doce atractivo, ó formusura,

Que encanta, que seduz, que persuade.

Enleia-se por gosto a liberdade;

E depois que a paixão n'alma se apura

Alguns então lhe chamam desventura,

Chamam-lhe alguns então felicidade.

Qual se abismou na lôbregas tristezas,

Qual em suaves júbilos discorre,

Com esperanças mil na ideia acesas.

Amor ou desfalece, ou pára, ou corre;

E, segundo as diversas naturezas,

Um porfia, este esquece, aquele morre.

Manuel Maria Barbosa du Bocage (1765 - 1805)