Tristes

Deixe-me compor meus versos,
sem rima e sem métrica.
Não me imponham medida e nem fim.
Preciso escrever livremente,
Através de palavras expresso minha dor, minha alegria e meu amor.
Não sei cantar,
não componho canções,
faço versos que fluem com o meu sentimento,
algumas vezes eles expressam meu momento.
A minha poesia fala de alegria,
e também de fantasia,
mas componho versos tristes onde exponho minhas dores e desamores.
Transformo sonhos, tristezas, alegrias e sentimentos em poesia.

Como poderia escrever sobre o amor,
Se estou tão amargurado,
Se estou sentindo tanta dor
E se não estou apaixonado?

Como poderia escrever sobre a solidão,
Se ela mesma já me abandonou,
Se a própria vida já não me tem compaixão
E se minh'alma do inferno não retornou?!

Minhas palavras são tristes,
Meu coração é impuro (ainda sou humano),
Alguns de meus poemas são deprimentes!

Como posso respirar sem ter o ar?
Como posso escrever sem ter sentimentos?
Como posso viver sem ter você?

Quando toda essa paixão em mim contida esvair pela tua indiferença.
Quando finalmente olhar teu rosto e nada ver,
Além de uma face fria e implacável.
Quando passares por mim e ignorar até a minha sombra
(Que um dia te protegeu do sol).

Só deixaria de ser poeta...

Quando não tiver mais a força pra aclamar a sua atenção.
Quando perceber em seus passos a tua declarada pressa pra se afastar...
Quando perceber em seus olhos que não é eu que eles enxergam.
Quando finalmente a dor em meu peito não tiver mais cura.
Quando perceber que lá você estava e mandou dizer que havia saído.

Só deixaria de ser poeta...

Quando no frio do meu leito eu perceber que nunca vou ter o seu calor.
Que tudo o que um dia podia acontecer, jamais sairá dos meus sonhos.
Que tudo que me dissestes foram palavras tolas, jogadas ao vento.
Palavras temperadas na mentira e na maldade.
E que o tempo que investi em você faliu e, me deixou miserável.

Só deixaria de ser poeta...

Se tudo que é fel em sua alma escarnasse pelas minhas entranhas.
Adentrá-se em meu peito e lá fizesse estragos.
Se de tua boca ouvisse só fiadas palavras de desprezo e de ingratidão.
Se tudo que era vida... Agora, tornar-se-ia morte!

Ah! Como lamento!...

Deixaria de ser poeta pra ser miserável!
Viveria na rua da solidão e dela seria pedinte de afeto.

Ou então seria poeta para sempre!

Amarrar-me-ia por vez, nas palavras que confortam as almas tristes.
Faria da poesia minha vida e vice-versa.
Procuraria novamente o amor, mas, dessa vez seria mais cauteloso.
Teria a ferida que um dia há de cicatrizar-se e, dela apenas recordações irão ficar.

Sim, seria poeta até morrer... É a minha sina!

Porquê?
Por que te foste assim
Deixando o rasto de pedras no meu coração?
Por que me abandonaste
Sem ter em conta o peso da tua alma?

Construíste o meu império
E com a mesma mão o levaste...

Mas por quê?
O nosso amor era tão forte
As rosas murcharam
E apenas pétalas me deixaste
Pétalas tristes e caídas
No caminho que ambos construímos.

Pensaste em mim no primeiro passo?
Lembraste-te das promessas atiradas ao vento?

Agora tudo se foi
O que era bom acabou-se
Tu acabaste
O nosso amor acabou
O meu continuará aqui a torturar-me
Ouvirás falar de mim
Dos meus prantos desesperados
Quero-te aqui
Mas tu foste...

Não sei para onde foste
Nem sei que direcção tomarás
Mas se o Universo assim o quiser
Para os meus braços voltarás
E estarão abertos
Para Sempre
Como sempre estiveram