Possível

A Senhora do Tempo

Sou uma velha senhora assombrada por velhos fantasmas.
Há! Como queria eu viver pelo menos três centenas de anos.
Somente assim conseguiria me gastar e expressar o que sinto.
Esgotar este viver e saber mais das coisas que estão por vir.
Mas sou uma velha senhora que vive enganada pelo tempo.
Olho a janela da vida e espio pais, filhos e netos, absorvidos,
Partindo, chegando, se distanciando no redemoinho do tempo.
Espio a areia fina que sem parar escorre entre os meus dedos.
Uma dor profunda dilacera o meu peito e comprime a alma.
Quebra minha alegria, como se quebra a casca da noz.
Sou uma velha senhora que tem saudade do Mundo passado,
Mas que anseia pela visão do futuro atrelada ao viés do presente.
Sou a velha senhora querendo resgatar os designíos do tempo.
A dor inexplicável que me esmaga é a solidão entre os tempos.
A paixão e o apego a cada tijolo depositado nesta construção.
Uma cidadela confinando a vida que não quer se esgotar.
Existirá a missão ou uma história a resgatar? É possível voltar?
Que a sanidade e a memória me permitam entender e continuar.
- Apenas por mais três centenas de anos, somente e apenas!
Sou uma senhora velha que não consegue ser a dona do tempo.

Rosamares da Maia – 01 de julho de 2013.

"Um poema sobre ser inspirado pela ousadia, ou coragem ou mesmo pelo impulso criativo daqueles que puderam apresentar perspectivas diferentes, desconstruíram idéias, desestabilizaram algo que estivesse posto... É confortável ceder a ordem das coisas porque sempre parece que qualquer esforço em pensar diferentemente não renderá frutos e que nem mesmo seremos ouvidos... Este poema é um lembrete pessoal de que mesmo que pensar/agir diferente possa não ser o bastante para mudar algo, compõe minimamente uma modesta resistência... Pense na 1ª mulher séculos atrás que pensou que as mulheres poderiam não ser subestimadas, o 1º negro que acreditou que não há inferioridade na cor de sua pele, etc... Pessoas que provavelmente jamais foram ouvidas, sequer conhecidas... Será mesmo que eles não tiveram qualquer participação indireta no modo como tais questões são vistas hoje em dia?... É só uma tentativa de viver mais plenamente o que acredito... Desbote todos os seus jeans!!"

JEANS
=Allan Dayvidson=

Regras são erguidas feito muros ocos de um labirinto empoeirado;
A lógica é sempre de VIPs e Blacklists, de certo e errado...
E você estará realmente de que lado?

Sempre sob ameaça de ser a caça em mais um século do caçador,
dormindo sob uma inadequação estratégica como se fosse um cobertor...
O microdomínio é feito de pesadelos bem orquerstrados.

Mas quando você escapa por entre os dedos
e respinga tinta por aí
começo a pintar até desbotar todos os meus jeans!

E quando você abre janelas
mesmo só havendo paredes ali,
volto a viver até desbotar todos os meus jeans!

Todos estão encarando, fixamente te olhando de cima a baixo.
“O que está fazendo?”... “O que está dizendo?” ... “Sossegue esse facho!”
Você é uma chama e as convenções são inflamáveis

E com sorte é possível ver seu brilho carmesim.
É tão lindo ver todo esse colorido explodir;
Então, não desista... e coloque seu melhor jeans!

Mas o que uma voz ingênua pode
em meio aos gritos de ordem de uma longa história?
Você não sabe, mas não se cala...
e se recusa a facilitar o velho jogo de derrotas e vitórias!

E quando você sai dos mais precisos mapas
e dos mais confiáveis dicionários,
começo a escrever até desbotar todos os meus jeans!

E depois que você for embora,
mesmo que o mundo volte a ser solitário,
Não desistirei fácil de viver...

...até desbotar todos os meus jeans!...

Verdade

A porta da verdade estava aberta,
mas só deixava passar
meia pessoa de cada vez.

Assim não era possível atingir toda a verdade,
porque a meia pessoa que entrava
só trazia o perfil de meia verdade.
E sua segunda metade
voltava igualmente com meio perfil.
E os meios perfis não coincidiam.

Arrebentaram a porta. Derrubaram a porta.
Chegaram ao lugar luminoso
onde a verdade esplendia seus fogos.
Era dividida em metades
diferentes uma da outra.

Chegou-se a discutir qual a metade mais bela.
Nenhuma das duas era totalmente bela.
E carecia optar. Cada um optou conforme
seu capricho, sua ilusão, sua miopia.

Carlos Drummond de Andrade