Pó

Por vezes pareço-me só
No entanto não sei se é isso que sinto
As lembranças ganham pó
E a mim própria me minto
Paro no tempo
E atinge-me a melancolia
Quem me dera conseguir consenso
Para descobrir o que queria
Perco-me entre pensamentos
Voando entre o certo e o errado
E ao analisar-me por dentro
Vejo um coração semicerrado
Um recluso de incertezas
Prisioneiro de si próprio, prostrado pela dureza
Mas que apesar do nevoeiro
Ainda vê alguma luz
E procura afastar o velho arruaceiro
Que o desencaminha e seduz

De areia é o meu coração...
Vagos e soltos são...
as partículas que fenecem...
E que me arrefecem...

Estou fria,neste fogo...
De pó é o meu jogo...
Nestas gotículas, sem afago...
Estou gelada,e as chamas apago...

Sinto que o vento...
Leva os vagos,então...
Solta-os no ar...(tira-me o alento)
sem areia fica o coração...
assim finalmente...
as lavaredas o consumirão...
e calmamente...
apenas se sente o clarão...
das particulas arder...
um defeito de conforto...
deixa o corpo morto...
e a mente a sofrer...
até morrer...

Acordei cedo, fui fazer os meus kilometros de bicicleta.
O brilho da manha não é nada comparado com o brilho dos teus olhos.
O suave cantar dos pássaros chilreando á minha passagem torna-se ruído ao lembrar-me do doce som da tua voz.
O ar puro que respiro ao ritmo que pedalo torna-se asfixiante com a falta do teu cheiro.
Aquecem-me o rosto os raios de sol , que tenuemente espreitam por entre as nuvens que teimam em não se dissipar mas, tornam-se em gelo quando comparados com o calor do teu corpo junto do meu.
As gotas de agua que bebo para saciar a minha sede, tornam-se em lufadas de pó ao pensar na paixão e amor que recebo dos teus lábios.
Volto ao beijo de ontem, ao abraço de antes, as palavras que me disseste ao te despedires e assim encontro forças para pedalar mais um pouco e chegar a casa.
As coisas mais simples da vida só tem significado porque tu existes…
Obrigado,
obrigado por seres a minha principal razão de viver…
Amo-te…

Natal! Natal! o que é pois afinal?
Para mim, acho que só o é a valer,
Quando, com o erro acabarmos e o mal.
É-o, depois que a verdade, em mim nascer.

Acabai, com os meus poemas, hipócritas,
E vem comigo, escrever um poema com obras.
Saiamos à rua e durmamos, com a gente nua.
Escrevamos um poema, no pó que dorme na rua.

Durmamos, com os que se cobrem com cartão de papelão
Não, lhe deiamos, só pão, mas façamos com eles uma oração.
Acabemos, com escritos feitos dentro de casas e portas.

Escrevamos, um poema, com, este assunto, chamado amor.
E fervor e calor. Não haja mais dor, nem desamor.
Não mais haja, falsidade, mentira. Acabemos com os hipócritas!