Ilusão

apagaram as luzes
acabou a festa
a esperança sumiu
por entre as frestas

pequenos espaços, vagos de amor.

a escuridão que tormenta
a solidão que corrói
o sonho que me resta
o tempo destrói

pequenos espaços, cheios de rancor

lágrimas nos olhos
voz e violão
o mais triste acorde
transmiti emoção

pequenos espaços. cheios de vazio

pequenas palavras
pequenos poetas
transpassam a dor
nesta pequena festa!

pequenos espaços cheios de ilusão.

Escrever, para menos que viver. Será esse o antídoto certo para quem ilude o acto de criar, com o simples acto de viver? Mas será que resta alguma ilusão por descrever? Menos certo que o amanhã vir adocicado, é o hoje que somos obrigados a consumir amargo. Com todos os requintes de envolvência medricas que sublinham, a negro, os detalhes insignificantes da nossa vida. Aliás vida que, a existir, morre logo no dealbar de uma existência desnorteada.
Para informação coerente, que fique registado a minha opinião pessimista. Nem sequer penso chegar a qualquer das ilusões poéticas que já criei. Não passo de indecisão. Como o próximo, comisero em doses irregulares. Interrogo o que nunca se justificaria interrogar, e no fim ganho o som agudo da flatulência indiscreta de um sonho discriminatório.
Sinto-me perseguido, angustiado, massacrado pela irregular torrente de paranormalidades que nos atacam diariamente. As nossas vontades estão presas ao chão, porque nunca se conseguirão soltar do agrilhoamento efectivo. A escola, tirei-a com a certeza de que no fim ‘orientei’ um mapa para me orientar na displicência que é estar vivo.
O mundo borrifa-se para a plena realização do homem, porque o homem nunca existiu. A felicidade é a prova disso. Estamos felizes, na mesma medida em que o apetite da morte sabe bem a um canceroso em fase terminal. Jesus foi prova disso, porque Cristo é o apelido dos inexistentes. Dos falhos de espírito. Figuras ridículas somos nós, com capa de gordos, magros, pobres, ricos, gays, fodilhões, lésbicas vedetas de televisão, velhas com mini-saias e tatuagens. Tudo são soluções para problemas que recalcitram o nosso viver. A morte poderá ser um acrescento à indecisão. Mas no fim, a emoção deve morrer aconchegada, em noite de chuva ácida.
Só nos resta mesmo um mícron de pedantismo, para que a envolvência do desvanecimento, seja um quadro surreal com assinatura descompassada....

(Este poema foi escrito por alguém muito especial para mim, tema de alguns de meus poemas)

Sentir que a ação não é mais o dizer...
Saber o que é certo, mas não te esquecer...
Parar de viver nessa doce ilusão...

Errar pelo tempo e não ter paz...
Perder por um momento, não voltar atrás...
Só por não saber o que era amor, ou paixão...

Tentar recuperar o que agora tem sentido...
Mostrar que a “paixão” já não existe mais...
Acreditar que sem você, meu mundo não está perdido.

Que tudo era sincero, mas não queres mais...
O tempo é muito pouco, tento lhe agradar.
Eu tenho a sua imagem, mas não posso te enxergar.
Queria ter você, aqui, junto ao meu lado.
Queria te amar e, poder ser amado!

Se sofrer por amor, para mim é uma sentença
Eu só posso dizer, que te amo demais.
Não importa quanta dor, eu sei, por você compensa
Mesmo que fique louco, te esquecer? Jamais.

Y.K.