Cultivo

Não quero ser começo nem fim
e sim entremeio dos enredos
onde a essência reside sem medo,
sem prever o que está por vir...

Não quero ser flor nem espinho;
o meio termo é que determina o caminho
e o cultivo traz a satisfação de ter deixado
em cada trecho, sangue, suor e carinho.

Não quero ser profana nem sagrada,
mas sucumbir na palavra sacramentada
e conhecer os dois lados da vida...
Colher o que me coube ao longo dessa estrada.

Não quero ser canção ou melodia
mas do piano, as notas musicais,
ainda espremidas em solfejados ais
num ritual que leva à sinfonia.

Não quero ser Romeu nem Julieta,
chorar a dor do sentimento arrebatado,
mas sim o canto da cotovia
anunciando um amor inacabado...

Não quero ser rio nem oceano,
mas a gota que falta pra preencher o vazio
e transbordar no estio do sertão
o pranto feito um elo de restauração.

_Carmen Lúcia_

Danço a poesia, sou bailarina no esplendor da arte,
exponho em poesia fragilidades e limitações,
silencio em poesia o meu grito sem fazer alarde,
brado poesia com orgulho e ostentação,
confesso em poesia fraquezas e imperfeições,
bebo poesia com as palmas das mãos,
respiro poesia, perfume das manhãs,
rego poesia com o orvalho da madrugada,
rezo poesia na hora da Ave-Maria,
faço da poesia alegria da chegada,
canto poesia dando ênfase à melodia,
toco poesia com o lirismo da sonata,
vivo a poesia, essência de minh’alma,
choro a poesia movida pela emoção,
expando em poesia mágoas que viram rimas,
sonho em poesia todo encanto da magia,
cultivo a poesia e colho rosas em botão,
caminho com a poesia e afasto a solidão,
voo com a poesia rumo à fascinação,
gero a poesia e é ela quem me dá à luz,
sinto a poesia e me arrepia a inspiração,
navego em poesia ancorando em corações,
penso a poesia e dou asas à imaginação,
amo poesia... e sem mais explicação.

_Carmen Lúcia_

Amigos de infância, brincadeiras, medos,
Adolescência, juventude, como os pais,
Agricultura, primeiro emprego.

Terremotos e furacões na pátria gentil,
Um deles, mulher e dois filhos em perigo,
Em busca de segurança, veio para o Brasil.

Começa o cultivo em pequena área de terra.
Planta, colhe, vende com ajuda da família.
Incentiva produção, estuda novas técnicas.

Quer trazer o amigo, mas este não concorda.
Recusa-se a abandonar os pais e a terra
Que o gerou e que abençoa desde a aurora.

Anos após, o agora brasileiro já tem algum gado.
Deslizamento de encostas tudo arrasta.
Sobra lama, paus e pedras no mês de março.

Onde era rio, pedras enormes fazem estrada,
Onde era estrada, um rio barrento já seca.
Feito o amigo do Japão, não escapou da tragédia.

Dele, a terra devastada transformou-se em ilha.
Ficam apenas filhos e amigos para contar a história
Do homem que veio apenas para salvar a família.

A mulher amada consola netos e filhos.
Conta-lhes a história do amor que se fez proteção,
Eleva-o ao posto de herói, enquanto seus olhos brilham.

No Pulsar do coração,
No silencio da madrugada
É o momento que sinto ao toque das mãos,.
Do toque de cultivo de amor,..
Da prova viva dos sentimentos e da vida,..
Do turbilhão em percepção,..
Das mãos que tocam e abraçam,..
Na madrugada silenciosa,..
Que faz sentir mais perto por inteira faz sentir,..
Das fragrâncias das rubras pétalas
Do sorriso aos lábios molhados feito orvalho da madrugada de garoa ..
Ao vento frio que exala do anoitecer,..
Da luz vibrante do florescer,..
Dos ecos dos toques do silencio da madrugada,..
Do sono que faz sentir oseu chamar,..
Ao toque de sentir.

Autor:Ed.Cruz