Corpo

Sou doido por mulher.
Preciso urgentemente de uma.
Não é pra casamento.
Não quero namorar.
Não quero uma santa.
Apenas quero transar.
Quero me sentir homem de novo.
Quero sentir o prazer da cama...
Preciso apagar meu fogo.
To cansado de ficar sozinho.
Quero uma fêmea me incendiando.
Quero me entregar ao seu carinho.
Quero perder o meu comando.
Há muito tempo estou só.
To no pó da bagacera!
Não é brincadeira...
Ninguém tem dó?
Estou morto, sem mulher.
Presico fazer sexo.
Pode ser uma qualquer.
To na pior, vivo sem nexo.
Faz tempo que não grito.
Preciso ter orgasmo com ela.
Que negro destino...
Tem que ser real.
Preciso invadir o corpo dela.
To de saco cheio
de sexo virtual.

*
TRADUZ!
*
*

Que horas são?
São horas de por tudo em questão
De voltar ao sítio de partida
Ou de chegada! Largada

Eu não queria ir nessa direcção
Diz-me se estou errada na dimensão
Do tempo ausente nos sonhos
Amantes dos sentidos
Presentes

Diz-me que não estou errada
Que não foi demanda
O tempo que passou arfante
Com meu semelhante
O Infante!

Aqui! D`el Rei
Chama o chamado do corpo
E mente! Consciente
Do caminho
Rumo Rosa Cruz
Em luz

Traduz! O sentido
Do caminho doado
E o alcançado?
Despovoado num mundo
Sem avestruz

E a ti quem te conduz?

Joaninhavoa
(helenafarias)
14/02/2009

Publicado no Recanto das Letras em 14/02/2009
Código do texto: T1439385

DESERTO INABITÁVEL

Calmo, insuportável e monótono pensar...
Onde se faz noite meu entardecer
Onde reconheço este meu pesar
Dor incalculável do meu ser
Meu corpo não sei bem certo
Ferido, desprovido de desejos incorretos...
Deserto inabitável de segredos e lar perverso
Tenho tamanha admiração e tristeza no coração
Qual estrada comprida e abrigo no sótão
São tantos chãos e mares sem razão
Não se pode descrever nem explicar a solidão
Sangue derramado nas areias da dor
Ironias desta vida desencontros do amor
Deveras estas dunas tivessem sentimentos
Mas sois corpos minúsculos, vulneráveis e ventos...
Pobres areais sois injurias e lamentos
Não podeis conhecer o final desta estrada
São avenidas de veias sofridas
Nem o sol nem o mar é maior que o desengano
Então por que fazermos planos
Todos caminhos são inversos de compaixão
Recordar talvez seria plantarmos uma flor
No deserto inabitável deste nosso coração.

Pelo autor Marcelo Henrique Zacarelli
Julho de 2002 no dia 21
Itaquaquecetuba (sp)