Blog de Rosamares da Maia

MENINAS PODEROSAS

Você sabe quem é uma mulher poderosa?
Não sabe?

Então levante-se, caminhe até o espelho mais próximo e olhe-se nele.
Você está diante de uma mulher poderosa, de uma mulher que acorda cedo todos os dias, organiza a própria vida em torno da casa, filhos, marido (quando ainda está com ele). Se não estiver, aí minha amiga, você é ainda mais poderosa.
A poderosa, muitas vezes faz jornada tripla, trabalhando em casa, na rua e, ainda estuda, para não perder o pique da competição por melhores colocações no mercado de trabalho.
Uma poderosa tem por “obrigação”, ser bonita, cheirosa, limpinha e arrumada. Precisa ser mãe e amamentar, ser mulher e amar, tentar satisfazer o parceiro e sair satisfeita desse encontro de mundos tão diferentes. Uma poderosa, mesmo quando a vida embrutece as pessoas, precisa manter a delicadeza e a suavidade, saber ser sensível e chorar, mas, chorar lágrimas discretas, sem ser piegas ou “melosa”. A poderosa pode dobrar quando fustigada pelo vendaval, mas, jamais quebrar ou descer do salto.
A verdadeira poderosa ao contrário sentir inveja, desejo e cobiça, deve procura espalhar amor, bondade, conquistar espaço pela competência, admiração e respeito. - Mas não deve ofuscar ninguém.
Ah! Não se assuste menina. Todo mundo tem uma fórmula pronta para você. Esta visão e expressões são formas de um Mundo globalizado que definem uma “Menina Poderosa” - Nós sabemos bastante sobre estas coisas.
Na realidade, hoje você é poderosa porque conquistou seu espaço a duras penas. Não importa que rótulos ou fórmulas usem para te definir, porque a sua maior conquista foi a “capacidade”, a plenitude da cidadania, em todos os sentidos: Jurídico, político, profissional, sexual, e a maior de todas as conquistas, a integridade como ser humano. Esta forma intera de ser te concedeu o direito de fazer escolhas das mais importantes, como: Escolher parceiros para amar, e se você errar, tentar de novo,... e novamente, pois a meta maior é ser feliz; Você pode ser mãe, ao mesmo tempo estudar e fazer escolhas profissionais, trabalhar e amamentar os filhos que escolheu ter.
Obviamente, o Mundo não é o "País de Alice", e ainda existem mulheres aprisionadas dentro de “burcas”, vitimas da ablação das suas genitálias, através de clitorectomias, tudo contra o “haram" - pecado original somente das mulheres". Tudo em nome de “Alá” e da desculpa cultural de costumes que procuram justificar a existência de um “ser inferior”, enfim, subjugação, dominação etc. Nossos salários ainda são menores, nem todos se despiram de uma série de preconceitos, ainda se espanca, encarcera, mutíla e “mata, tudo em nome da honra”. Mulheres são aliciadas para as mais variadas formas de prostituição, inclusive aquela que a escraviza como objeto consumista de modas, padrões, silicones e formas...etc, etc e tal.
Mas, uma profunda reflexão sobre a integridade do Ser, tem-nos feito emergir e conquistar, tem-nos permitido lutar. E aí reside o “Poder das Meninas"- Fraternidade - Quem pode mais tem aberto caminhos, na certeza de que haverá um dia em que o poder será compartilhado entre todos os gêneros da espécie Humana - o respeito será definitivo, permanente, indivisível, prestigiando a PESSOA.
Lembrando dessa humana condição de Ser Mulher, todos os dias agradeço a Deus por ser mais uma poderosa como você.
Rosamares da Maia.

HOMENAGEM PELO DIA 08 DE MARÇO, DIA INTERNACIONAL DA MULHER

Estradas e Destinos

Eu amo o serpentear desta estrada solitária.
Tangendo as vidas que passam,
Tal qual eu tangendo a minha mimosa.
Amo cada pé de ipê, rosa, roxo e amarelo,
A espalhar generosidade em sombra e beleza,
Fazendo companhia aos passantes,
Nativos definitivos ou meramente errantes.
Pensando bem, tenho facilidade em amar.
Vejo graça e serventia em quase tudo,
Até mesmo, no capim brabo,
Que nascem às touceiras na beira do caminho.

Nos infinitos desta estrada se levanta e se deita o dia,
As manhãs tem cheiro de novo com sabor de esperança,
As noites são precedidas de uma tarde preguiçosa,
De passos lentos, sem nenhuma pressa de ir,
E exalam perfumes de flores simples,
Que soltam suspiros antes de dormir.

Eu amo esta estrada, por onde serpenteiam destinos,
Misturando histórias e causos estranhos,
De nativos e estrangeiros, todos aventureiros,
Tangendo por instinto os seus destinos.
Mas eu amo com frívola facilidade.
Serpenteio contando as borboletas, suspirando,
Menino de pés descalços, bebendo a vida,
Nos canudos dos mamoeiros,
Por onde se sopram bolinhas de sabão.

Amo o serpentear desta minha vida com felicidade,
Aspirando as manhãs tranquilas, o desabrochar das flores,
No ritmo da flauta que tange a vida,
Sem buscar causas ou nexo, apenas acompanho o ritmo,
Como a criança inocente que espera o destino
E cumpre o desejo da estrada.

Rosamares da Maia
05.10.2011

Vida em Tom Maior

Segunda, 05/03/2012 - 16:45 - Rosamares da Maia

É uma janela simples e aberta,
Que pela manhã convida o sol a entrar.
Nela cada pequeno detalhe,
Cada ranhura do seu desgaste,
As suas dobradiças comuns,
Nada se perdeu ou jamais se perderá.
Ela contém e conta a tua história.
É a janela aberta do teu coração,
Emoção do pequeno passarinho,
Que enche o peito do ar fresco da manhã,
Respira a luminosidade do sol,
Aprontando as asas para voar.
Asas do homem que conservou o menino.
E na essência da alma, asas e mãos,
Entoam em traços a beleza da vida.
Vida em cores, vivendo em tom maior

Rosamares da Maia
24.agosto.2011.

Por Elas

Por Elas, Mulheres em longos caminhos,
Histórias marcadas, trajetórias turbulentas,
Por Elas, em vidas paralelas ou transversais.
Por Elas, que a violência machuca e subjuga.
Por seu sexo infibulado, anatomia e pecado.
Por Elas que oprimidas amamentam sob burcas,
Como meros apêndices reprodutores,
Sem cor, expressão, prazer e amor.
Por Elas, de todas as origens, castas e classes,
Pelas Anastácias amordaçadas,
Objetos esquálidos e viciados, nas passarelas,
Abjetos produtos no padrão do mercado.
Por Elas, escravas brancas, negras e exóticas orientais,
Vendendo o gracioso prazer de sua natureza.
Por Elas, meninas “cachorras”
Apregoando que “um tapinha não dói”.
Por Elas, reviradas do avesso, lado reverso,
Toscas mariposas do lado fosco da luz.

Por Elas, Homens – gênero Humanidade - ergam a voz,
Por Elas, cantem hinos à beleza da dignidade,
Partilhem espaço, sem crenças aos tabus de gênero,
Por Elas, façam eclodir a luz.
Por Elas,... por elas, ...por nós.

Rosamares da Maia 23/02/2011.

Poemas da mostra de quadros de David Queiroz, em homenagem ao Dia Internacional da Mulher. ( 08 de Março de 2011)

AMARAMA

Amar é arte dos contrários,
Do querer pelo avesso,
Com a mão canhota, na contramão.
É relógio que gira anti-horário,
É despertar amarrotada pela manhã,
Ser surpreendida de chinelo, sem batom,
Combinar camisa xadrez e calças listradas,
E ainda assim agradar.
É rir da barba que arranha e machuca,
Mas que te pega, esfrega e assanha,

Amar é encaixar, quando não se é côncavo nem convexo.

Amar é não ter fórmula para amar,
Porque o amor não precisa de nexo.
Não se faz necessário definir,
Cabem, porém, precauções:
Devemos manter aquecidos dois corações,
Antes e depois do sexo, abrir o abraço,
Em doses homeopáticas, passo a passo,
E por osmose, encontrar um espaço,
Para no peito do outro se aconchegar.

Rosamares da Maia

Bicho Homem

Gosto de ouvir teus passos,
Pés de bicho fugitivo,
Menino arredio, solitário.
Gosto do seu nariz cheirando o ar,
Para o alto, farejando,
No vento, por instinto buscando a matilha.
Olhos e ouvidos, acesos, atentos.
Como sentinelas espreitando ao longe,
Demarcas o território do teu amor,
- Meu corpo, somente teu,
- Um continente inteiro,
Só para cravares as tuas garras,
Arranhar e marcar.
Gosto do teu jeito meio bicho, meio gente.
- Gênero homem,
Que não se deixou domar.
Preservada a tua pele é pelúcia.
Gosto do teu toque macio,
Beijo de pelica,
Amor de bicho no cio, macio.
Amor de bicho que sacia gente.

Rosamares da Maia

UM CALDEIRÃO CHAMADO BRASIL

Nos teus céus, o luar é da mais pura prata,
Sob a noite das congadas, exibes tua beleza,
Verde, esplendorosa
Despertando desejo, paixões e a cobiça dos homens.
Por ti, bateram-se nobres cavalheiros,
Também aventureiros, sem eira, beira, ou tribeira.
Todos atravessaram oceanos,
Enfrentaram tormentas, vindos de distantes lugares,
Tudo por ti, prenda preciosa.

Villegainon tomou-te a força.
Na França Antártica pretendeu desposar-te,
Mas, viu o brandir da borduna, E o ar sibilando de flechas,
Defendeu-se a tua honra.
E dançastes para comemorar.

Nassau encantou-se de ti a primeira vista.
Na alta Olinda, o mar invadiu seu sonho,
Esculpindo em obras de amor e arte a sua conquista.
No batuque do maracatu a história desenha traços,
Seguiu jogando pernas pro ar. Rabo-de-arraia,
Jogada de mestre e moleque do garboso capoeira.
Mas perdeu-se o moço nos olhos de uma morena,
E no samba de roda foi namorar.
Ginga, samba crioulo, arranca do chão a vida,
Mesmo na seca caatinga faz o teu destino.

Brasil,
Teu gosto é café, cacau docinho, rapadura, carne de sol,
Churrasco dos pampas, tutu com linguiça e carré.
Tens o cheiro da pele das meninas, das cadeiras mulatas,
Também, da branca estrangeira.
Tudo no liquidificador das raças - misturadas,
Com estilo, para extrair um suco verde e amarelo,
Que enfeita e enfeitiça, traduzindo-se na imensa passarela,
Por onde desfila a mais nova porta bandeira.

Brasil,
Dos contos e lendas, de bravuras e bravatas,
-São filhos de botos cor-de-rosa, que saltam das águas,
Para emprenhar donzelas, Caipora, Curupira,
Mula Sem Cabeça, Saci Pererê, Negrinho do Pastoreio,
Lágrima de princesa índia que virou Vitória Régia,
E Orfeu, príncipe negro da favela?
Da tua fé mestiça, soam os atabaques, rodam sete saias de rosas.
Do mar, na rede dos humildes, ergueu-se Santa, Aparecida.
Na voz de teu povo consagram-se: Anastácia, Padre Cícero,
Dulce, a irmã da bondade.
Um grito de gol, de bola na rede que apaixona milhões.
Fé, pés, talento e arte. Essa é a tua gente!

Brasil,
Quanto resta do bugre Xingu, do Português, do Holandês?
Quanto ainda corre em teu corpo?
Somam-se tantas outras ocidentais e orientais misturas.
Desaguando todas, finalmente, na grande pororoca amazônica.
Colocamos a massa miscigenada para dourar ao sol de Copacabana,
Faz-se repousar o resultado deitado no colo do Redentor,
- Eternamente de braços abertos, em berço esplendido.

É assim o teu despertar, Brasil.
Se a maledicência diz que a tua certidão é imprecisa,
Que e a tua paternidade é duvidosa,
Pouco importa o despeito desta gente maldosa.
Fenícios, espanhóis, portugueses – Quem primeiro aqui aportou?
Quem afinal, de forma acidental ou intencional te encontrou?

Este é apenas um detalhe.
Estamos aqui! Construímos a nossa história.
Mais que navegar, foi preciso tecer,
Prender o fio de tantas origens.
Somos a raça da verde / dourada flâmula,
“Da loura Bombril e do negro alemão”.
Emergimos do caldeirão da Humanidade.
Mexido com a rica madeira vermelha
Ela que deu origem ao próprio nome,
“madeira de dar em doido”, brasa viva e incandescente,
Que forja e “ergue da justiça à clava forte”, sem fugir da luta.
Somos o Brasil.

Rosamares da Maia

Tributo ao Tempo

Tempo a fórmula e resolução,
Tempo a forma e destruição,
Memória viva e esquecimento,
Certeza e contradição
Antítese plena entre realidades,
Que transforma éter em verdades.
- Éter que é vida entre tempos.

Tempo. Quem ou o que é você?
O pleonasmo dos viventes?
Hoje brilho em olhos reluzentes,
Amanhã pálidas e embaçadas pupilas.

Tempo, estavas refletido no espelho,
Olhavas para mim.
Como um menino assustado
Pasmo tocava meus cabelos
Tentando arrumar o seu desalinho,
E o que restou da minha vaidade.
Tuas mãos confundiram-se com as minhas

Dos teus olhos rolaram pacíficas lágrimas,
Que aparei constatando nossa inequívoca simbiose.

Rosamares da Maia
06.01.2006

Viveiros de Solidão

Mais uma pomba desgarrada parte,
Alça voo do sétimo andar.
Algumas de asas partidas,
Fustigadas pelo vento,
Em voo solo encontram o chão
Em fim, sepultam a sua solidão.
Pombas dos pequenos apartamentos,
Dos viveiros de solidão
Dos pombais de Copacabana.
Quitinetes entre soluços e sussurros,
Transpirando mar e lascívia.
Murmúrios e segredos de pó,
Aspirados num dólar barato,
Entre desencantos e crimes.
Viveiros de status e aparência,
Viveiros de solidão.
Soprados na fumaça do oitavo andar,
Que desce e me intoxica.
Canabis e panelas queimadas,
A loucura do striper no elevador.
Outra pomba salta do sétimo andar.
Voa até o mar, respira e morre.
Beija o sal da angustia e se liberta
Foge dos Viveiros de lascívia e solidão.

Rosamares da Maia

18 de outubro. 2011

Aves Migratórias

É inverno e partirei para o sul.
Com as aves do hemisfério norte,
Migrarei em busca do sol.
Voando na forma da vitória,
Sou o líder do meu bando,
Cortarei o ar com o vento no rosto,
Gotículas de nuvens borrifando as penas

Com pena do pássaro sem asas,
Que sempre voa preso ao solo,
Sem norte, ao extremo do sul.
Sem rumo, só no prumo de sobreviver,
Na busca do sol no azul do céu.
Homem e pássaro de hemisfério algum,
Que não se permite voar em bando.
E mesmo na multidão faz solitária revoada.
A formação, disforme, não guia o vento.

De asas abertas cumprimos penas,
Sentenças atávicas de nossas necessidades,
Asas privadas de liberdades e sonhos.
De quando em vez na vida, uma vez,
Os olhos olham em direção ao sol,
A alma libera as asas e voa livre.
E o pássaro e homem buscando a direção sul.
Sobrevoa a sua dignidade de águia
E reencontra o caminho da sua humanidade.

Rosamares da Maia
18 de outubro. 2011