Blog de Rosamares da Maia

CÂNTARO DA VIDA

Parte do caminho te levarás só.
Sobre teus ombros — o cântaro da vida
— Este é o teu caminhar.
Também construirás o cântaro,
E encheras com a tua história,
Dela se fartará ou permanecerá vazio.
Mas, haverá a outra parte do caminho,
Nela aliviarás o peso das tuas vivencias.

É a hora de ensinar a tua arte.
Como viver esta dualidade?
Se ela em ti está em toda parte.

Ser caminho e caminhante,
Encher o cântaro da própria sede,
E ser a água, limpa e refrescante,
Traçar a equivalência entre força e suavidade,
Ser o Mundo — Gênero masculino,
E Terra — Mulher, gênero feminino,
Juntar os dois e ser companheira do teu oposto.
Se isto não bastasse!
Chorar, sorrir e parir.

Mulher, sempre carregarás o teu cântaro,
E este sexo não é o teu fardo,
Mas o múltiplo da tua trajetória.

Rosamares da Maia
Exposição em "Traços e Versosos" com David Queiroz - Niterói 2010

Coração Suicida

Meu coração é um poço profundo,
Mergulho em queda livre, sem fundo,
Mundo de identidade obscura,
Visão desfocada, formas profanadas.

Por ele circula uma dor antiga.
Inconsequente e por conveniência inexplicável.

Matéria amorfa, desnorteando o sentido.
Amor cultivado na região abissal.
A mágoa contida é solidão acompanhada.
Só a dor flui na nossa angustiada vida.

Mas, não amar o amor é lógica suicida.
Vaticínio de morte consentida.

Da nossa vida invisível emerge silêncio denso.
Mas, há você - viagem que faço sem rumo,
Como um passaporte para a insanidade.
Teu coração é poço profundo, sem fundo,
Onde depositei o expurgo de Minh ‘alma,

Mesmo assim desprovida da razão, creio,
Neste intangível castelo pulsa o amor!
Tênue sopro de ti, quase ausente, meu presente,
Espaço vazio e insipiente onde transpiramos
Vidas,...sobreviventes.

Rosamares
26/11/2009

Meus medos

Tenho medo de olhar nos teus olhos e descobrir que deixei neles a minha coragem de não mais te olhar;
Tenho medo de sentir o sabor da tua boca e jamais aprender a sentir outro gosto, outro paladar;
Tenho medo de descansar a sobra dos teus braços, aquecida pelo teu corpo e perder para sempre o controle dos meus passos.
E, se eu algum dia chegar a te dizer todas estas coisas terei, finalmente, perdido o medo.
Terei em fim me perdido em ti para sempre.

Rosamares da Maia 31 de julho de 2012.

Novamente por Elas

Por Elas, caminhando a largos passos,
Senhoras dos seus destinos,
Traçando rotas, decidindo trajetórias,
Encurtando caminhos e alargando horizontes,
Para encontrar o próprio espaço,
E inscrever com legitimidade, Mulher!
Marias, nomes fazendo a história.
Ventres profanos ou consagrados?
Por elas, brotando em profusão: Marias,
Cleópatras, Madalenas, Ana Bolena, Catarinas,
Joana D’arc, Simone de Belvoir, Cacilda Becker,
Fernanda Montenegro, Maria, Marias.
Brotam tantas celebres Marias,
São tantas as Marias do dia a dia,
Levando a sua vidinha feijão com arroz
Viva! São sólidas Marias da história,
Que constroem a verdade da vida,
Na emoção da vida real.
Gravando na honraria de ser Mulher,
A beleza de ser comparada a Maria.

Rosamares da Maia
A continuação em 01.08.2012

Mulher - Anos 40

Despertei surpresa aos quarenta
e descobri que ainda quero e espero
o meu cavalheiro andante.
Lancelot, Galahard, Arthur?
Não importa. Por que não esperá-lo?

Não será o primeiro é certo que não.
O último?... Talvez.
Será sempre um bravo pioneiro.
Sábio ou guerreiro. Talvez um menino?
Quem desbravará meu coração?

Se neste território onde habita o meu ser,
não houver mata virgem, encontrará recantos
todos originais, com muitos encantos,
Áreas inteiramente preservadas.

Sonho aos quarenta. Ainda desejo amar,
É justo, necessário e lícito sonhar.
E por que não sonhar?
E por que não realizar?

Sou pura essência, alma intacta,
Sem máculas, sem rótulo de validade.
Minha paixão não está contida na idade,
Não foi deserdada pelo tempo.

Este fogo é incêndio que brota no coração.
Simplesmente não se apaga.
É mar de larvas que se propagam.
Sempre em ebulição, pronto para a erupção,
Onde só queima quem arrisca e nada.

E se é verdade que o tempo tudo acalma,
Sou como o próprio vulcão que respira,
Contido medita, mas apenas dorme,
Aos quarenta! Viva a vida, pois nada morre.

Rosamares da Maia.

A todas as mulheres que aos 40, 50, 60 e infinitamente têm a coragem do Ser.

Palavras na Noite

O amor aspira o perfume da noite.
Respira, fecha os olhos e apenas sente,
Olha a brisa suave da manhã e espera.
Bebe as gotas de orvalho no meu corpo,
E bem devagar se deixa embriagar,

Inebriado, ergue a taça de pétalas úmidas,
Promessa de um dia que se abre em flor
Para mansamente embalar a vida.

Meu pequeno pássaro vê o sol que nasce.
Só ele sabe interpretar o despertar do sol,
E eu, sou borboleta que aquece as asas,
Voando para pousar em sua boca e beijar,
Beber buliçosamente seu néctar e voar.

Uno minhas asas a ele e rumo ao horizonte.
É por nós, por este amor que a vida pulsa,
Que meu coração bate e minha pele respira.

Mesmo a quilômetros, sem ver ou ouvir,
Desperto com o perfume, orvalho do seu corpo.
Recolho o as palavras da noite em sua boca,
E sem busca as razões do amor, apenas amo.

Durmo ouvindo a linguagem universal da noite,
Das palavras que não precisamos falar,
Porque sempre entendo todos os seus desejos.
O que sinto é a verdade na manhã que desperta.

Patchwork não!

Eu não sou patchwork. Não!
Sou mesmo colcha de retalhos, de todo tipo,
Pedacinhos de sobras de pano, irregulares,
Cortados na tesoura de minha avó portuguesa.
Sem modelagem ou ângulos retos harmoniosos.
Nem tecido fino de boa origem - tom sobre tom.
No aproveitamento, sou chitinha povoada de cor.
Dançando na mesa farta de minha avó,
Viva e sempre consistente de generoso amor.
Desse jeito era minha Mãezinha com nome de flor,
Costurava sem burocracia recortes do dia a dia.
Os retalhos unidos com a linha da solidariedade.
Trama pueril de filhos e netos, naturais e postiços.
Entrelaçados na colcha fraterna da família
Cada laçada uma lembrança – eram tantas.
Cada pedacinho uma história brincando de vida,
Amor costurado em colchas e toalhas de mesa,
Verdades transbordando na noite sem TV,
No som sem cortes dos programas de rádio,
Pregados na emoção dos pedaços da alma,
Banhada em sorrisos entre lagrimas e orações.
Não! Não quero ser patchwork não.
Aprendi a assimetria simples de minha avó,
De ser retalhinho sem sofisticação, costurado á mão,
Empregnado do som das novelas de rádio,
Do olhar ao longe desenhando os personagens,
Doce olhar da minha saudade descosturada,
Dos retalhos da minha infância distante,
Que o tempo não aprendeu a remendar.

Rosamares da Maia – 06 de agosto de 2012

Para a série "Retalhos - Pedaços de Vida"

Boneca de Pano

Boneca de pano concebida em retalhos
Recortes coloridos, por vezes desbotados,
Pedaços da felicidade ou dor de alguém.
Boneca de pano, preenchida por trapos,
Cheia de um passado vivido no presente.
Cultivando histórias, ocultando segredos,
Companheira da brincadeira das crianças,
Consolo do choro, abrigo dos medos,
Fada, menina, heroína, bruxinha e vilã.
Boneca de pano em retalhos perdida,
Aproveitamento das sobras da vida.
Boneca da gente humilde, mais pobre,
Mas também suvenir da menina nobre.
Olhos vivos, pintados direto no rosto,
Expressivos olhos de boneca-mulher,
Boca pequena que parece sempre sorrir,
A beira de desatar em gargalhadas
Boca irônica perguntadora, inconveniente.
Sobrancelhas argutas e debochadas,
Prestes a disparar com o olhar flechadas.
O que gostaria ela de saber ou contar?
O que viu e viveu na sua vida de boneca?
Boneca de pano, vestida em retalhos!
Mas boneca não pensa! O cérebro é vazio.
Boneca em retalhos é mascara sem alma.
Boneca do borralho, sentir e pensar?
...Será?

(Rosamares da Maia – 31.07.2012)
Para a série "Retalhos - Pedaços de Vida"

Retalhos – Pedaços de Vida

A vida constrói-se assim:
Pequenos recortes de momentos,
Retalhos delicados e coloridos da alma,
Costurados em pedaços a bico de pena,
Arremata-se no encher surreal do pincel.
Das emendas, de cada uma delas, saltam poemas,
Melodias, cantos, lamentos e encantos.
Desenham-se personagens – sopro e anima.
A colcha cresce, desenrola-se em quadros,
Delineiam-se estampas simples de vidas,
Encaixados sem muito nexo ou explicação.
Amadurecem tracejados em tempo certo,
- Forma e sabedoria Divinas.
Dias que correm como rios, ora felizes,
Outros cinzentos em tempestade.
Retalhos, letras, telas e tintas,
Misturados no tempero de almas libertas.
A colcha de retalhos é absolutamente atemporal.
Está sempre quase pronta,
Mas, sempre e somente quase.
Esta é a sua magia, o seu mistério.
Como a vida retém e incorpora fragmentos.
Letras costuradas para agasalhar palavras.
De frente a lareira imaginária aquece,
Embala um inverno de sonhos,
Enquanto desfia-se o tecido da vida.

Rosamares da Maia – 31/07/2012
Inspiração do amigo David Queiroz

Para a série "Retalhos Pedaços de Vida"

O Remendo
Era um pequeno pedaço de pano,
Retalho perdido no desengano do vestido.
Já desbotado, meio velho e esquecido,
Pendurava-se no gancho atrás da porta.
Fora parar ali, mais por apego,
Capricho da dona do vestido,
Mais pelo prazer do que necessidade,
Assim, como o vestido tornou-se companheiro.
Agasalhava a moldura daquele corpo,
Um dia, belo, saudável e jovem.
Aprendeu a compartilhar os seus segredos.
Aprendeu principalmente a guardá-los.
Juntamente com o velho vestido acariciava,
Protegia e amava aquela pele já sem viço.
Mesmo longe, na função de simples remendo,
O retalho tornou-se complemento do vestido,
Reforço do pano rompido pelo tempo
Adesivo da alma que nos dias de outrora.
Desfrutou docemente a juventude do vestido.

Rosamares da Maia – 31/07/2012

Poema da série "Retalhos Pedaços de Vida"