Memória da felicidade

Era para ser feliz,
toda tristeza que agora é.
Não foi porque se quis
e nem também por faltar fé.

Essa lagrima sútil
que teima aos olhos molhar,
veio tal ao céu anil
a nuvem escura a nublar.

Que a tristeza ao nascer
brota do adubo das flores,
nasce do belo ao morrer,
do desamar dos amores...

O que não era p'ra ser,
torna-se algo diferente.
Que impõe sentir-se ao querer
a dor triste do eu ausente.

É um velar pela gente
do querer que não se deu,
num mesmo corpo presente
da alegria que morreu.

Quando ver-me frágil e triste
saiba, não foi por vontade.
Note que ela aponta em riste
para onde haveria a felicidade