segurança

O amor é calmo.
É para sempre.
Feito do dia a dia.
Não vem de pronto.
Não chega sem avisar.
Nem faz surpresas.
Chega de mansinho...
Vai se instalando...
Tomando conta.
Faz-te feliz!

A paixão..
É um sentimento que arrebata.
Que não justifica.
Que não se explica.
Vem sem legendas.
Que fulmina.
Um ciclone.
Deixa a boca seca.
Pelos arrepiados.
Dá vertigem.
Desatino.
Compulsão...
Aparece e some de repente...

Paixão - são momentos.
Amor - é para sempre.

O homem dos meus sonhos
não é um homem bonito,
de porte atlético.
Não é nenhum príncipe encantado,
nenhum herói de histórias em quadrinhos.
O homem dos meus sonhos
não precisa ter dinheiro,
carro importado,
posses, nada.
O homem dos meus sonhos
não é alguém que se esconde quando tem problemas
ou enquanto procura solução para eles.
O homem dos meus sonhos
não precisa muito para me fazer feliz.
O homem dos meus sonhos
não precisa ter coragem
de dizer eu te amo.
Basta me dizer bom dia,
todos os dias,
uma única vez ao dia,
ou apenas dizer:
olá como vai?
Alguém que me pergunte
das coisas e das pessoas de quem gosto,
mesmo que não goste
ou não se interesse por elas.
Alguém
que me diga uma única palavra,
mas faça crescer em mim a vontade de viver.

©Maria Goreti Rocha
Vila Velha/ES - 09/11/2003

*
*"Desenha-me"
*
*
Desenha-me com tuas palavras.
Com teus gestos, seus incestos.

Desenha-me em teus sonhos,
Em teus pensamentos,
Em tua alma em suas inspirações.

Desenha-me em um poema
Sem dilema invente o tema.
Esse é o esquema.

Desenha-me com tuas mãos.
Com teus olhos, com tua boca
Desenha-me na palma da tua mão
E jogue dentro do seu coração

Desenha-me nas paredes de teu coração
Um desenho tatuado ousado carimbado
Com meus contornos, mas atrevidos.

Desenha-me como um pintor
Pinta uma tela, uma aquarela
A luz de vela, apenas pensando
Na mas bela.

Desenha-me como teus olhos vêem
Como tua alma me chama,
Como tua mão desliza
Como teu pensamento simboliza.
Faça de mim sua Mona Lisa.

*-* Anna A Flor de Lis.

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O garoto magrelo de boas idéias,
Aquele privado da sociedade bruta
Aquele que ama seus rabiscos
E no escuro quarto murmura.
Pobre garoto que pensa mudar o mundo
Dizendo a verdade de tudo
Escrevendo a pura espinha do reflexo no espelho
E todo amor que consiste no peito.
Nenhuma lágrima o faz desistir
O argumento é o raciocínio
Que com ceda encapa o caderno do destino.
Amigos ficam preocupados
São poucos os preocupados
Poucos são amigos.
Seus heróis vivem morrendo e sobrevivendo,
Vilões rasgam suas falas e confundi-o
Virando a folha coloca-os em segundo plano
São muitos seus ideais.
O caderno cheio de folhas do passado
Declaração de amor
E batalhas conquistadas.
Seu brilho está nos olhos e nos dedos
Quando o coração bate mais forte,
Seus personagens voltam a trilhar
Suas ficções realistas
O seu modo de pensar.
O caderno o vento sopra
Abrindo e fechando
Para o poema acabar.

'Macro