Faz muito tempo
Que me deste o livro em branco
Da tua vida, para que
Eu escrevesse, nele,
A historia do nosso amor.
Nas folhas em branco
Fui compondo o conteúdo
Do livro com a tinta
Das tuas marcas
Imprimidas em mim.
Marcas das tuas mãos
Sobre a minha pele.
Excesso de tua saliva
No céu da minha boca.
E um amor infinito
Armazenado no meu coração
Fizeram o rascunho
De uma biografia de sonhos...
Quando te encontrei novamente
Percebi que o livro que eu escrevera
Com a idealização dos meus sonhos
Não tinha a perfeição que eu idealizara
Mas tinha em suas paginas
A transparência e a pureza
Que eu preciso para acreditar
Na veracidade da historia
Que, mesmo incompleta,
Vale a pena ser lida...
E, como a historia está incompleta
Entrego-te as páginas que
Ainda estão em branco
Como um convite...
E nas linhas convidativas
Do livro da tua vida,
Que é o livro da minha vida,
Escreve sem precisar explicar
O que não tem medida
Nem cor nem tamanho.
O que não é para explicar
Porque não tem nome
E se faz em nós como um sonho
Antes e depois de todos
Os acontecimentos.
Historia que se escreve
Diariamente com a tinta
Dos nossos sentimentos.
Marsoalex