Poesia

Caro Carlos Magno

Sua última carta era dessas que ou se responde imediatamente, na paixão da leitura, ou não se respondem nunca. Creio que optei pela segunda decisão, ou antes, que fui levado a ela. O certo é que li sua carta com um interesse danado, que a vivi intensamente, que tornei a lê-la muitas vezes, e que, apesar da distância em tempo e espaço, me senti acompanhando você na terrível e dolorosa descoberta do poema "Um dia Eterno". Não sei se você meditou bem no que escreveu sobre isto, mas considero sua carta muito mais importante do que qualquer poética ou tentativa de explicação e interpretação de poesia, dessas que os eruditos escrevem, escrevem... friamente. Impressionou-me ver você tateando no escuro, apalpando, procurando, monologando, sofrendo e ao mesmo se observando tão lúcido, desdobrado e ao mesmo tempo uno, que poder! Me perdoe se achei sua confissão admirável, certamente você não quis se dar para mim como espetáculo, nem eu senti isso, mas não posso deixar de manifestar a espécie de susto iluminado, de terror feroz, não sei bem, todas estas palavras parecem bestas, diante do itinerário do poema que você traçou. E você me pede opinião! Como posso dar opinião sobre aquilo que resultou de uma experiência tão pessoal e tão direta de você, cada palavra tendo surgido de uma necessidade ou uma circunstância específica de você, o poema todo sendo tão propriedade sua que.. A verdade é que acabo não podendo escolher entre as variantes, aceito todas as variantes, e você me ensina que é possível fazer um poema com diversas redações, todas rigorosamente legítimas, coisa em que eu não acreditava. Já vê você que abandono toda atitude crítica e só lhe confesso a emoção grande que me provocou esse episódio poético do "Um dia Eterno". E não considero esta carta resposta da sua, porque o gênero de coisas que ela acordou em mim não encontra expressão idônea nestas palavras que estou escrevendo.
Devolvo esta folha de caderno, embora quisesse ficar com ela; mas deve voltar ao caderno. Agora fico desejando que você me mande sempre coisas novas... Pelo menos quando puder mandar, e isso não o chatear muito. Obrigado pelas boas palavras sobre minha situação pessoal. Mas não há nada de escuro no céu, e vai-se vivendo, às vezes com gosto, às vezes enfezado. E tudo dá certo, enquanto há força no braço, vontade e sentimento cá dentro... Me sinto capaz de viver. Não uma grande vida, nem uma vida cheia, mas o meu pouco de vida tímida e inconformada, com desejo de fazer alguma coisa que não sei o que seja, mas que seja bom para os outros, isso eu vivo. E é bom saber, no momento indeciso, que a amizade de alguns poucos como você está vigiando e solidária. Adeus, Carlos.Dê notícias suas. O abraço forte do seu velho

Junior

PS:Esta carta Carlos Drummond de Andrade escreveu ao seu grande amigo Mário de Andrade quanto ao poema Reis dos Reis,mas faço minhas as palavras aqui descritas em homenagem ao grande poeta que a pouco tempo conheço... Mas me encanto a cada dia com suas expressões. Carlos Magno

Hoje vou morrer...
Não de tristeza, mas de passagem
Apagar em segundos,
Renascer em um novo mundo;
São tantas idéias , inspirações
lembranças...
Vou me perder entre papéis,
Brincar de esconde-esconde com as idéias,
E deixar de amar pessoas incomuns
"- O mundo está cheio delas"
e eu, também,
Alguém cujo sorriso
Apresenta uma 3ª má intenção embutida
E cuja vida, é um desastre.
Hoje vou correr entre as flores,
Sentir o gosto doce da aurora,
Correr para água...
Pintar um arco-íris,
Deixar que o mundo gire
Como a muito tempo não fazia.
Aprendi com a paciência,
Que não existe tão bela inocência
Como a nossa;
Somos capazes de fabricar um mundo
Quando amamos alguém,
E tudo é bom, e tudo é tão rápido,
E tudo isso não passa de nada...
Nada além de você , e sua pobre ilusão.
Seu coração e corpo fechados
Com a chave perdida na bagunça,
Na bagunça do seu quarto...
Te amei como um bicho
Encomendei minha morte sem saber
E se, as palavras não existem mais,
se elas fogem,
Foi porque você as deixou escapar,
Por uma janela de fogo.
Te quero longe, amigo
Longe de mim , longe da minha inútil existência
Hoje vou brincar na chuva
Sentir a água escorrer entre os dedos,
Assim como senti minha vida...
E, em relação as despedidas,
Nada além de curvas
Difíceis de contornar,
Como o nome a dar
A essa inútil poesia.

Eu não sei... Será que aqueles olhos são meigos e risonhos com todo mundo? Algumas vezes penso que não! Penso que são meus e aquele olhar é para mim... Penso que tem alguma coisa em mim que ele gosta muito e sinto por não saber bem o que é...
Se as sensações denunciassem a verdade diria mais: diria que sei que ele gosta da minha simplicidade, se identifica com meus problemas e com minhas qualidades. Ele as admira. Ele mal acredita que elas existam... E por isso ele às vezes tenta achar alguma falha no meu plano...
Não sei se tem vontade de me beijar! Uma vez pensei que sim. Viajamos juntos. Não foi de propósito, não tinha nenhum motivo especial, estávamos unidos em prol de um objetivo comum e era isso que me fazia estar ali. Quando nos despedimos seus olhos tinham alguma coisa... Talvez uma preocupação paterna, uma admiração contida por eu estar ali e nós sabíamos por que, e estávamos os dois, orgulhosos disto ou... Simplesmente, o que eu tentei não acreditar, mas senti. Talvez ele quisesse me beijar e abraçar dizendo eu acredito em você, não tenha medo! Talvez... Talvez ele realmente se importe comigo.
Sempre conversamos sobre tudo. Para mim sempre foram mágicas as oportunidades de falar com ele, só isso já me deixava muito feliz e poderia passar horas assim, mas não era só isso... Eu já desejei estar com ele... Quando me abandono da idéia de pecado, quando sonho... Uma vez sonhei com um laboratório antigo e nós dois, ele me pedia para namorar e me beijava. Que mágico! Tão ele! Tão eu!
Outra vez, muitas outras vezes, sonhei com ele. De algumas me fiz esquecer. Minha cabeça roda em mil direções quando penso nisso e por mais que eu acredite no amor, teimo em respeitar as leis dos homens e me faço esquecer... De outras ainda me lembro. Lembro de estar em um lugar escuro ouvindo-o dizer que não era feliz e por algumas vezes, já havia pensado em separar-se. Se eu contasse a ele, sei o que diria. Sua crença nas coisas metódicas diria que é força do meu próprio desejo inconsciente, talvez seja mesmo!
Mas já senti suas mãos em meu corpo, mesmo sabendo que elas nunca estiveram lá. Talvez nunca estejam. Queria escrever para ele uma poesia cheia de amor e verdade, como Quintana. Acredito que Quintana nunca foi infeliz. Eu também não sou, guardo em mim um sonho e o alimento quando posso...
Meu sonho tem perto dos 40 anos, alguns poderiam achar muito para mim. Não sou uma menina, talvez nunca tenha sido. E o que vejo e sinto é que sou inteiramente como ele, minha alma é muito parecida e respeita algumas diferenças que nos fazem tão compatíveis, independente de qualquer outra coisa que nos separe. Mas ele é um menino. Sua mente é. Quando a situação permite, suas atitudes também são. E eu já tive o privilégio de vê-lo com medo, com gula, com doçura... É tudo que uma mulher como eu pode ver para sentir o quanto um homem pode ser apaixonante... E legal, e companheiro, e amigo, e verdadeiro, e sincero... Que mais posso dizer? Que mulher não espera encontrar alguém assim?
Não sei se ele é bonito. Já não sei mais vê-lo distante destas qualidades. E em conjunto com seu corpo e sua essência, ele é um dos homens mais atraentes que já vi... Ele se veste com simplicidade e às vezes, sem nenhuma intenção de perverter minha ordem, ele deixa transparecer um pedaço de seu peito por sobre a camisa e enlouqueço de me imaginar colocando a cabeça ali, deixando que suas mãos me afaguem e sendo feliz... Jamais poderei dizer isso a ele. Você que leu, agora sabe e compartilha do meu segredo. Somos cúmplices. Se algum dia o vir, diga a ele que eu o amei demais, talvez o ame para sempre e estarei sempre esperando por ele...

Não tenho inspiração
O meu coração
Não tem uma paixão
Não tem porque sorrir
Não tem mais nada a sentir
Não sei o que escrever
Porque só sei sofrer
Esqueci o que é amar
Hoje só sei me tormentar
Queria fazer uma poesia
Mais nem começar eu sabia
Tudo de mim o mundo tirou
Hoje nada sou
Descobri que não sou poeta
Que não sou ninguém
Que nada mais me convém