Perfeição

NADA COMO UMA LOIRA SUADA...
PRINCIPALMENTE DE 1 MT E 72 CM
DE PURO PRAZER...
DE OLHOS VERDES,
AÍ É FATAL!

COISA PARA MUITO POUCOS...
EU QUE O DIGA!

ELA É PURA COMO A NEVE,
DECIDIDA, INVOCADA,
SÓ DESPERTA INVEJA POR ONDE PASSA,
CHEIA DE VENENO...
SABE DAS COISAS !

TEM UM JEITINHO DE MENINA MULHER,
MAS NA REAL É UMA BAITA GATA.
CHEIA DE MALÍCIA,
UM AMOR DE MULHER.
DE CARINHA SEM-VERGONHA.
PERIGOSA !
E COMO ...
ESPERTA, MALICIOSA
SENSUAL....

UMA DELICIA DE MULHER!
E COMO SABE FAZER !
SEMPRE ME LEVA Á LOUCURA.
AO ÁPICE DO AMAR...
PODEROSA....
CHEIA DE MALDADE,
TEM UMA BOCA
HUM...
QUE DELÍCIA....
É PURO PRAZER...
SEU CORPO . . .
TUDO NOS DEVIDOS LUGARES
E COMO...
SABE USÁ-LO COM PERFEIÇÃO. . .

PARA AGUENTAR ESTA FERA
TEM QUER SER MUITO MACHO
POIS ELA É PREDADORA...

SEUS LÁBIOS MOLHADOS
SÃO TENTADORES,
SEUS OLHOS VERDES
SEU CHEIRO SEDUTOR
E SEU JEITO DE FELINA
CONVIDAM A PECAR !

QUANDO FALA
AÍ MORA O PERIGO...
DENGOSA E ESPERTA
NÃO HÁ QUEM POSSA !
LOIRA SUADA COM SEU JEITINHO DE SAFADA
AÍ NÃO DÁ PARA DAR BOBEIRA..
SE NÃO VOCÊ COM ELA VAI DANÇAR...

AH . . .
ESTA LOIRA SABE AMAR...
E QUANDO ME AMA
ME FAZ DE GATO E SAPATO

QUE SAPECA É ESTA LOIRA
QUE EU QUERO
ETERNAMENTE AMAR...
.
ESTA É MINHA CET,
MEU ETERNO AMOR...

. . . . . . . . . . . . .
Tenhas meu Eterno Admirar!
Mil e Um beijos de Mel....
Mimos de Eterna Paixâo
neste Lindo Coração . . .

QUANTO PRECONCEITO!

Não vejo diferença
Não mudo minha crença
Nem tudo é que se pensa
Existe cor?
Que é cor?
Já pensou nisso... o que é afinal cor?
Eu pergunto
Existe cor?
Existe é amor
Existe é dor
Existe tanto preconceito
É este o meu preceito
E tento dar um jeito
Desejo muitas mentes mudar
Para todos mostrar
Cor, credo, condição social
Todo mundo é igual
Somos apenas e tão somente animais
“Racionais”
E nos comportamos tantas vezes pior do que os irracionais
Luto desde menina contra o preconceito
Luto e penso
Este mundo não é perfeito
Aqui não existe perfeição
Mas podemos dar o melhor de nós mesmos
Podemos no mínimo enxergar no outro um irmão

A MONTANHA E O PINTASSILGO
(Parte 1)

O pintassilgo é um pássaro bem pequeno. Mas é um grande cantador e tem a especial capacidade de executar seqüências surpreendentes de sons. Tais são os recursos canoros que a natureza lhe deu, que consegue imitar com perfeição o canto de muitos outros pássaros, grandes e pequenos, receber territórios que equivocadamente lhe atribuem e atrair muitas fêmeas de diferentes espécies que, entretanto, ele não pode amar. Pelo menos do modo que elas desejam. E como se nada lhe bastasse, vai muito além. Usa seu imenso potencial “técnico” para exercer seu maior talento: cria suas próprias composições, para atrair também as fêmeas da sua espécie e levá-las ao seu ninho, construído sempre em algum lugar muito alto. Como personagem dos palcos da natureza, o pintassilgo aparenta ser um sedutor compulsivo e generoso, insustentável e gratificante. Talvez seja algo dissimulado, porém com certeza é muito competente e nem um pouco condenável. De modo que, estando ele metido entre as folhas de um ramo denso qualquer, ouvindo um portentoso pio seu os outros pássaros imaginam: é um grande pássaro! Ou escutando uma seqüência doce e languidamente sussurrada, outros mais decerto deduzem: é divino, um verdadeiro mestre!... Mas não. Trata-se apenas de um artista. Um pequeno grande artista, que parece dono da sua liberdade, mas é confinado em sua própria natureza.

A montanha é muito antiga. Ao contrário do pintassilgo, ela não parece nada frágil. Quem quer que olhe assim para ela, altiva e ensimesmada, há de imaginar que talvez seja muito solitária. Mas com certeza é uma fortaleza, resistiu aos séculos, aos milênios, nem todos os raios foram capazes de alterar o seu humor, nem todos os ventos puderam mostrar o pudor sob suas vestes e nem todas as chuvas puderam lhe causar um simples arrepio. Ela é uma montanha. Impassível, sóbria e sem medos. Tem um quê de altruísta, mas é impenetrável em seu silêncio. Aliás, diga-se de passagem, seu sagrado silêncio, já que a pedra, desde os tempos mais remotos e a mais remota concepção a cerca de Deus, sempre foi lugar de sacrifícios, portanto depósito de todas as aflições e anseios. A montanha guarda muitas cicatrizes, como se raios justiceiros e aguaceiros misericordiosos, escrevessem a fogo e água em seu imenso dorso (para que na posteridade todos entendessem) uma espécie de definição da transitoriedade de tudo. O pintassilgo talvez não pense nisso. Por certo, quando sente se aproximar uma tempestade, o pequenino não consegue pensar em coisa nenhuma. Mas nem mesmo aquela montanha tão grande, de tão subterrâneo pudor imolestável, pode ser eterna, porque a eternidade é maior do que todas as coisas e mais resistente do que qualquer concepção, pudica ou não. A eternidade é o único lugar onde a verdade pode repousar da ignorância alheia e sentir-se íntegra, e plenamente segura. Assim como quer sentir-se a poderosa alma sensível do frágil pintassilgo, acomodada entre as delicadas flores que ajardinam as cicatrizes. Contudo, nesse momento a sólida paz da montanha é alicerçada sobre a lembrança de incontáveis milênios, enquanto toda a alma do pintassilgo, que tem apenas o brilho pulsante de um pirilampo, é atormentada, durante agônicos e intermináveis minutos, por sua memória recente, em que penas encharcadas antecipam novos ventos, e os seus arroubos e alardes cruéis.

Perguntou a montanha ao pintassilgo: Por quê ficas assim encolhido nas minhas fendas, quando podes ir às alturas, sempre que bem entendes, em todas as direções?... O bichinho sorriu, balançando a cabecinha enterrada no corpo, e respondeu com outra pergunta: Não vês que vem chegando uma tempestade com ventos terríveis? Não ― o rochedo mostrou-se surpreso ― não vejo nenhuma. Onde vês tu? Ora Montanha, como podes, sendo assim tão alta, não perceber uma tempestade? Bolas, por quê me sentiria na obrigação de percebê-la? Ventos não me afetam, não a percebo por isso. Mas percebes a mim ― retrucou a avezinha inconformada ― que sou tão pequeno e frágil. Gostas tanto assim de mim, “sua” brutamontes? Depende, sim e não... Como assim ― com uma das patinhas o pintassilgo coçou a cabeça ― “depende, sim e não”, gostas ou não gostas? Hum... ― A montanha refletiu e depois explicou ― Quando tu cantas maviosamente sim... Porém, quando me emporcalhas com teus dejetos silenciosos... Definitivamente, não! ― A montanha asseverou... Ora, eles têm utilidade ― o pequeno justificou-se ― trata-se de adubo! Adubo, Pintassilgo? Sobre rochedos? Que tipo de fruta-pedra mais te regala? Não me subestimes, “seu” pinguinho empenado... Me desculpe, dona Montanha... Também é tão pouquinho, pôxa vida... Ah, achas que é tão pouquinho porque só sentes o que passa pela tua cloaquinha. Tem idéia de quantos outros, assim como você, com cloaquinhas e cloaconas, também fazem isso que dizes modestamente ser “tão pouquinho”? Pelo menos os ventos, se viessem mesmo como adivinhas, trariam as chuvas que lavariam estes pouquinhos todos. Ah, dona Montanha, não repitas isto porque as lufadas me carregariam longe, me jogariam contra tudo e contra todos, e a chuva me encharcaria as penas até não poder mais voar. Eu poderia sobreviver sem cantar nenhum dos meus muitos cantos, mas não sem uma só das minhas asinhas, que se quebrasse. De imaginar já me borro todo. Não, não, Pintassilgo! Tenho uma idéia bem melhor. Do alto da minha longevidade dou-te graciosamente um sábio conselho: não penses. Não imaginar coisa alguma fará muito bem à tua saúde... E também à tua flora intestinal!

(Segue)