Estilo

Foto de Rosamares da Maia

Desconstrução

Desconstrução

Assim nasce o dia e passa num rodopio,
Ao arrepio da pele numa vontade cigana.
Desatino vislumbre inerte, destino torto,
Jeito imperfeito de gente abandonada,

Alguém que para estilo nenhum converge.
E nem por irreverencia se deixa governar.

Tem gente inteira, mas folha ao vento.
Sem paradeiro, rumo e sem assentamento,
Nem parâmetro de qualquer sentimento.
Se há muito a voar, vai e perde o assento!

Pergunto cansada sobre horas do nada.
Horas a fio, perdidas construindo ninguém.
Na vida estou longe de Ser alguém concreto.
Por coerência não quero, não sei se é correto.

O correto de gente não é a eterna construção?
Mesmo com obstrução do destino e desilusão?

Gente é obra sem patente, delírio da Criação.
O Criador mais que perfeição buscava o amor.
Permitiu-se deslumbrar e descuidou da criação.
Amou como criou e revestiu o erro de perdão.

Por incoerência, concedeu sem razão - a mão,
Dotada de régua torta e compasso invertido.

Interesse mínimo por uma consciência crítica.
Amou mais, dotou-a de pensamento e animação,
Atrevimento bastante para corrigir a construção.
E num fio de humildade tênue, reza pela cartilha:

Aquele a quem criou por nada de amar deixou.
Apoiado na prerrogativa a criatura rogou:
- Deus por meus erros perdão!

Rosamares da Maia – 03 de Nov. 2016.

Foto de Ivone Boechat

SOS - misericórdia para as crianças

A sociedade vive sobressaltada, de cabelo em pé, com o resultado do seu próprio estilo de vida. É muito barulho pra todo lado. Aí, a própria família, essa que reclama tanto do incômodo, basta alguém comemorar o aniversário e o barulho é o primeiro convidado a chegar. Nas festas de casamento então, o barulho chega de fraque e cartola. Os convidados, coitados, que imaginavam rever amigos e botar o assunto em dia, nem pensar. Ninguém consegue falar, só se gritar para saber, pelo menos, como o outro vai. Aliás, na primeira chance as pessoas vão saindo, estressadas e frustradas. É para economizar o consumo? É chic? É moda? É claro que um fundo musical na festa é maravilhoso! Mas, por que tanto volume? E não adianta pedir para baixar o som, o profissional contratado, o dj, tem poder; manda na festa e você pode morrer fuzilado com uma guitarra apontada para o seu ouvido que ninguém socorre ninguém.

Por onde anda a educação?

As crianças não escapam dessa maluquice de botar o som em último volume nas comemorações, pasmem, a partir de um ano de vida! Mas reparem como os pimpolhos homenageados se comportam na festa: desesperados, choram, querem tirar a roupa, os sapatos, os penduricalhos do cabelo, e geralmente os avós ou algum voluntário bom samaritano sai com a vítima aos farrapos, para dar uma volta lá fora, onde o aniversariante acaba dormindo, aliviado, longe dessa zoeira horrorosa! É um caos! Enquanto isso, uma nuvem de sofredores de tenra idade se esforçam para ficar na festa, anestesiados pela esperança de ganhar os brindes. Ufa! Que sacrifício! A maioria chega a casa e haja mecanismos para baixar a overdose de adrenalina.

A Escola não pode de maneira nenhuma se omitir na educação sobre o uso inteligente do som.

Os profissionais têm também que baixar o volume dos equipamentos utilizados nas aulas. É um horror! Os professores devem reduzir o volume da voz. Por que gritar tanto assim? Numa conversa normal, com pessoas educadas falando, o decibelímetro marca 30, 35 decibeis! Imagina o incomodo de quem é obrigado a participar de uma aula com 60 decibéis ou mais dos professores que só gritam? O resultado é este que se registra: de cada cinco crianças, nas três primeiras séries do ensino fundamental, somente uma é capaz de ler e entender uma frase escrita! É só porque o professor grita? Não! Claro que não, mas que a gritaria interfere, ah! Interfere, sim.

“O excesso de ruído causa na massa cinzenta um estímulo desnecessário, que a deixa acelerada, sem motivo. Ficamos em alerta, como se estivéssemos em perigo", explica Fernando Pimentel de Souza, neurofisiologista da Universidade Federal de Minas Gerais. Isso significa produção em excesso de cortisol, o hormônio do estresse, em picos indiferente”.
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Excesso de som altera a química cerebral: barulho excessivo das indústrias, canteiros de obras, meios de transporte, áreas de recreação, recreio da escola, festas, reuniões, etc. estratosféricos, no organismo. "É uma estratégia de defesa, que o próprio cérebro, agredido, articula", justifica o psicólogo Esdras Vasconcellos, da Universidade de São Paulo. Faz sentido, por se tratar de uma reação que prepara o corpo para se proteger de um possível problema”.

“O ouvido é o único sentido que jamais descansa, sequer durante o sono. Com isso, os ruídos urbanos são motivos a que, durante o sono, o cérebro não descanse como as leis da natureza exigem. Desta forma, o problema dos ruídos excessivos não é apenas de gostar ou não, é, nos dias que correm, uma questão de saúde, a que o Direito não pode ficar “A Escola localizada no centro nervoso das cidades tem o ensino prejudicado. Pesquisadores da Universidade de Berkeley, nos Estados Unidos, ao avaliar os efeitos do som do trânsito diurno em alunos do 7º ano, chegaram à conclusão que alunos que estudam em escolas localizadas em áreas de tráfego intenso tiveram pior resultado nos testes de leitura - uma defasagem de sete meses - em relação às turmas de instituições situadas em áreas mais silenciosas”.

“Primeiramente, devemos educar a alma através da música e a seguir o corpo através da ginástica” Platão.

Então, mãos à obra: família, escola, igrejas, amigos, todo mundo; baixem o volume do som! Use-o, com inteligência!

Ivone Boechat

Foto de Costa e Abrantes

O verso

O verso

Um estilo brilhante
Palavras lindíssimas
Estilo Cervantes
A estrofe atuante
O verso sublime
Sentimento flutuante
Quero ser o humilde
Superando o humilhante
Neste período e dantes
Às vezes consonante
Indo e à frente lá está o emocionante
Quem concorda
E o discordante
O admirador
E o amante
O poético
E o gigante
Aquela força de elefante
Paciência de Jó
Sou errante
Peço perdão perante
Sou pó, apenas um poeta
Costa e Abrantes.

Foto de poetisa1

Bolhas de Sabão

Como bolhas de sabão
Na simetria das palavras
escrevem-se versos
desconexos.

No estilo das letras e das formas
A incoerência é uma arte,
sem proporção.

Uma guerra silenciosa,
faz-se sentido,
se for da alma.

Seu efeito colateral
libera adrenalina,
paixão.

Livre de preconceitos,
o sistema gera,
o caos primordial.

Como numa roda gigante
as palavras giram a esmo,
como bolhas de sabão.

Myrian Begon

Foto de Paulo Gondim

Dependência

Dependência
Paulo Gondim
20/09/2013

Meu sorriso já não te encanta mais
Perdeu o brilho
E ficou opaco o meu olhar
Meu canto já não tem estilo
Acho que nem sei mais cantar

E o tempo passa e me avisa
Esperar por ti é minha sina
E nesse infortúnio fatal
Tua ausência já virou rotina
Já nem sei se me fazes bem ou mal.

Minha dor não te comove mais
Nem meu sofrer ainda te aflige
E, assim, te fazes indiferente
Embora, relute ao que tua vontade exige
Cá, fico eu dela dependente

Foto de Gideon

São Poesias Sim...

São poesias sim

São poesias sim, são sim,
Os escarros que expilo de minha vida,
O fel de minhas experiências,
Os desconexos vibratos de minha música
Contemporânea, sem ritmo, atonal, inodora,
Translúcida, sem completude, sem métrica..
Apenas soa, apenas propaga-se pelo ar...

São poesias sim, claro que são...
Não têm métrica nem estilo conhecido,
Nem querem ter.. nem conseguem ter..
Não são expressões de ignorância teórica..
São verdades disformes, como fezes que
Fedem no ambiente, mas que trazem em si
A verdade da existência, senão não seriam..

São poesias, sim, mas que chato, são sim...
Os relatos quebrados, incompletos,
Às vezes incompreensíveis aos lúcidos..
Mas, não escrevo para os teóricos...
Nem para os catedráticos...

A minha poesia abriga-se neste nome,
Porque, mesmo que sofredora, encontra
Nesta sombra, momentos de paz, de expressão...

São poesias, mesmo que não as aceitem,
Elas são evacuadas de minha mente
Sem que eu as force... simplesmente fluem,
Como aquele gás comprimido que precisa
Exaurir-se de seu ambiente...

As minhas poesias não são mais minhas,
Eram enquanto estavam em minha turbulenta mente...
Agora que fugiram, estão por aí,
De quem as chutarem por acaso
Por tropeçarem nela, em suas vidas escuras..

As minhas poesias também não são concretas..
Pois quem as cheira com cuidado, sabem
De onde vieram...

Lambuzem-se com as minhas poesias.
Misturem-nas às suas....
E vaguemos pelas ruelas sombrias da vida...
Que vida.
Gideon Marinho Gonçalves

Foto de Rosamares da Maia

UM CALDEIRÃO CHAMADO BRASIL

UM CALDEIRÃO CHAMADO BRASIL

Nos teus céus, o luar é da mais pura prata,
Sob a noite das congadas, exibes tua beleza,
Verde, esplendorosa
Despertando desejo, paixões e a cobiça dos homens.
Por ti, bateram-se nobres cavalheiros,
Também aventureiros, sem eira, beira, ou tribeira.
Todos atravessaram oceanos,
Enfrentaram tormentas, vindos de distantes lugares,
Tudo por ti, prenda preciosa.

Villegainon tomou-te a força.
Na França Antártica pretendeu desposar-te,
Mas, viu o brandir da borduna, E o ar sibilando de flechas,
Defendeu-se a tua honra.
E dançastes para comemorar.

Nassau encantou-se de ti a primeira vista.
Na alta Olinda, o mar invadiu seu sonho,
Esculpindo em obras de amor e arte a sua conquista.
No batuque do maracatu a história desenha traços,
Seguiu jogando pernas pro ar. Rabo-de-arraia,
Jogada de mestre e moleque do garboso capoeira.
Mas perdeu-se o moço nos olhos de uma morena,
E no samba de roda foi namorar.
Ginga, samba crioulo, arranca do chão a vida,
Mesmo na seca caatinga faz o teu destino.

Brasil,
Teu gosto é café, cacau docinho, rapadura, carne de sol,
Churrasco dos pampas, tutu com linguiça e carré.
Tens o cheiro da pele das meninas, das cadeiras mulatas,
Também, da branca estrangeira.
Tudo no liquidificador das raças - misturadas,
Com estilo, para extrair um suco verde e amarelo,
Que enfeita e enfeitiça, traduzindo-se na imensa passarela,
Por onde desfila a mais nova porta bandeira.

Brasil,
Dos contos e lendas, de bravuras e bravatas,
-São filhos de botos cor-de-rosa, que saltam das águas,
Para emprenhar donzelas, Caipora, Curupira,
Mula Sem Cabeça, Saci Pererê, Negrinho do Pastoreio,
Lágrima de princesa índia que virou Vitória Régia,
E Orfeu, príncipe negro da favela?
Da tua fé mestiça, soam os atabaques, rodam sete saias de rosas.
Do mar, na rede dos humildes, ergueu-se Santa, Aparecida.
Na voz de teu povo consagram-se: Anastácia, Padre Cícero,
Dulce, a irmã da bondade.
Um grito de gol, de bola na rede que apaixona milhões.
Fé, pés, talento e arte. Essa é a tua gente!

Brasil,
Quanto resta do bugre Xingu, do Português, do Holandês?
Quanto ainda corre em teu corpo?
Somam-se tantas outras ocidentais e orientais misturas.
Desaguando todas, finalmente, na grande pororoca amazônica.
Colocamos a massa miscigenada para dourar ao sol de Copacabana,
Faz-se repousar o resultado deitado no colo do Redentor,
- Eternamente de braços abertos, em berço esplendido.

É assim o teu despertar, Brasil.
Se a maledicência diz que a tua certidão é imprecisa,
Que e a tua paternidade é duvidosa,
Pouco importa o despeito desta gente maldosa.
Fenícios, espanhóis, portugueses – Quem primeiro aqui aportou?
Quem afinal, de forma acidental ou intencional te encontrou?

Este é apenas um detalhe.
Estamos aqui! Construímos a nossa história.
Mais que navegar, foi preciso tecer,
Prender o fio de tantas origens.
Somos a raça da verde / dourada flâmula,
“Da loura Bombril e do negro alemão”.
Emergimos do caldeirão da Humanidade.
Mexido com a rica madeira vermelha
Ela que deu origem ao próprio nome,
“madeira de dar em doido”, brasa viva e incandescente,
Que forja e “ergue da justiça à clava forte”, sem fugir da luta.
Somos o Brasil.

Rosamares da Maia

Foto de Enzo 7231

N321; DA MINHA JANELA 02 DE 02 - VISTA PARA A PAZ (POESIA, DESCRIÇÃO)

Quando acordo de manhã
Depois de me levantar
Vou até à janela da sala
Para tudo apreciar

Esta janela é uma extensão
Uma ligação ao mundo exterior
O que me permite apreciar o que é belo
Com satisfação, carinho e amor

As pessoas riem-se, divertem-se
Desde que acordam até se irem deitar
Passeiam calmamente pela natureza
Não deixam nada por apreciar

Logo pela manhã
Sentam-se na varanda e apanham sol quente
Tomam a primeira refeição e falam
Com calma sobre o dia que terão pela frente

Mais brisa, mais pássaros a cantar
Algo que levanta o ânimo
Faz-nos de imediato relaxar
Bem-vindo ao paraíso

Num banco de jardim não muito longe
Onde acontece sempre algo
Está a filha da vizinha
Nos braços do seu amado

As crianças brincam
Correm alegres dum lado para o outro
Só por vê-las sorrir assim
Já vale a pena viver neste mundo

Hoje é mais um dia calmo e belo
Outro grande dia para se viver
Este é o estilo de vida
Que quero ter até morrer

Gravado numa árvore velha
Perto dum lindo jardim
Alguém desenhou um coração para recordar
À pessoa amada seu amor sem fim

Esta é a vida na aldeia
Trocar por outra vida não era capaz
Delicio-me com tudo isto da minha janela
Janela com vista para a paz

BY:JCS
20/08/2009
12:23

Foto de Carmen Vervloet

Homenagem a Carlos Drummond de Andrade - O Mágico das Palavras

O menino de Itabira,
filho de dona Julieta,
sonhos cor de safira
arrebatado tão jovem
ao encantado mundo das letras.

Entregou-se tão criança
à sedução das palavras
e entre rimas e versos
foi criando um particular
e rico universo.

Aos treze anos de idade
causando perplexidade
começou a realizar conferências
e na sua sapiência
foi criando seu estilo.

Desafiando as palavras,
aceitando seu combate,
do embate não guardando sigilo
fez-se escravo e general.

E neste mundo abissal
sangrou profundamente o vernáculo,
vencendo seus obstáculos,
antecipando o gozo,
guerreiro sem repouso,
deste seu deleite e tortura.

E assim foi descobrindo
das palavras o mistério,
o desdém, o anseio...
Colhendo-as de sua infinita lavra
com até exagerado critério.

Uma essência capitada
com sutil prazer e queixume.
Sua sensibilidade o lume
que o fez crescer... crescer... crescer...
E brilhar!... E pode crer...
Drummond tornou-se das letras referência
e da poesia excelência!

E eu pergunto:
E agora, Drummond?
Como encontrarei a palavra mágica,
a senha dos versos,
para declarar para todo o universo
como é grande minha admiração por você?

Foto de Edigar Da Cruz

Felicidade é!

Felicidade é!

Algo que vem de dentro para fora
De fora para dentro,..
Que vem ocupando todo o seu espaço,..
Exalando amor e alegria,..
Vem em estilo de reggae convertido na harmonia da alegria,..
E algo especial que não se explica acontece,,,
Felicidade e isso um pouco daquilo e um toque de quero mais,...
E algo feito magia enviada direta do coração,..
Felicidade é!? esta feliz mesmo quando as coisas estão tênues sem cor,..
O fato e certo felicidade e algo que vem de algum lugar misterioso, pois deixam todos assim feito bobos, na vida por uma conquista, de algo importante ,..
É eu você e tantos mais somos assim,.
Não somos reis mais amamos o reino da FELICIDADE.

Autor:Ed.Cruz

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