Blog de Sérgio Carapeto

O que nos leva ao mal,
E nos faz infeliz?
Porque cremos nele,
Se não o sentis?

Se não crês,
Eu também não!
Se é verdade,
De que me serve o coração?

Se não há deus,
Nem céu nem luar,
De que me serve ajoelhar e rezar?
Se não creio,
E também não quero crer…
De que me serve lutar,
Quando posso morrer?

Sou um poeta!
Um poeta que mente.
Um poeta que não vê,
Um poeta que não ouve.
Mas um poeta que sente.

Se me perguntarem o que sou,
Eu direi tão prontamente,
Como iria a minha alma inconsciente:
Sou um poeta diferente!
Um poeta que não vê.
Um poeta que não ouve.
Um poeta que mente.
Mas um poeta que sente!

Se me disserem como eu já pensei,
Que não sou poeta,
E que inventei…
Eu assim lhes direi:
-Não preciso de olhos para ver!
-Não preciso de ouvidos para ouvir!
-Não preciso de boca para falar,
E posso até mentir…
Mas sou um poeta!

Pois dentro de mim,
Esta um coração!
Um coração que palpita e sente,
Que chora e mente,
Que deseja e ama,
Que morre…
Mas clama!

Sinto o que sinto,
E nada mais sinto,
Sinto a pedra na calçada,
E a moça desonrada.
Revejo o seu olhar,
Em sonhos de pasmar!
Creio,
Mas não quero acreditar,
Que me apaixonei,
E não a posso beijar!

Desejo o que sinto,
E o que sinto não minto.
Minto?
Mas não quero acreditar,
Creio?
Mas não me posso apaixonar.

Sou um mentiroso,
Um ser cruel e impiedoso,
Um ser que mente,
Que chora no teu colo,
Que finge o que sente.

Ao percorrer o meu caminho,
Tropecei em algo que era meu,
Curvei-me e olhei devagarinho,
Vi a alma que me desapareceu!

Estava estendida no chão,
No chão que ninguém varreu,
Era minha,
Mas não a quis eu!

De alma não preciso,
Basta-me o ser.
Deus não existe!
O que hei-de fazer?

Sou aquele que morre,
Afogado em sonhos e desejos...
Amarguras e dores,
Pensamentos e loucuras,
Contemplam o meu ser!

Tudo o que sou,
Te pertence...

Se me chamarem louco,
Gritarei que sim!
Que sou louco,
E deus me fez assim!

Um louco em devaneio,
Que clama por ti:
Grita por entre as chamas do nevoeiro,
E sente o que senti!

Hoje vou fugir,
Mas não me vou esconder,
E quem se esta a rir,
Amo e quero esquecer.

O que é o pensamento,
Senão dor.
O que é o amor,
Senão uma flor murcha,
E sem cor.

O que é a morte,
Senão a desejamos?
O que é a vida,
Senão a amamos?

O que somos na verdade,
Se matamos,
E desejamos a maldade?

Porque procuramos o mal,
E não o bem?
O que é o homem racional,
Quando não ama ninguém?

O que penso eu da vida?
O que penso eu do mundo?
Quando penso na vida,
Não penso no mundo!

Mas se eu parasse,
E talvez pensasse,
A vida não seria assim,
E talvez o mundo para mim,
Tão duro, cruel e impuro,
Não fosse assim.

Se tudo fosse bom,
E tudo o que é bom fosse melhor,
De que serviria a dor,
Quando existe o amor?

Por entre as florestas virgens,
A vida caminha errante,
Desprovida de sentido,
Como era antes.

Sem sentido,
E sem razão,
Caminha o homem,
Preso as correntes,
Da sua própria destruição.

A caminho da morte,
Da cruz ou da salvação,
Encontra-se o homem,
Preso a destruição.

A destruição,
Errante e inconsciente,
Trava no homem,
O que o homem não sente.