Nasce o Lago na maçã.
Irrigando o pomar,
jazida natural.
Catastrófico sonho surreal.
De chover canjicas brancas.
De não seguir o que o velho cinzento manda.
Rodopiando em Plumas de Titãs.
Jogando-se e esparramando-se
contra a perseguida Alegria!
Jorras! Ao encontro do lago com as maçãs.
Vibra em verde esperança!
Sorri então, a Bela Criança.