Blog de ek

num pequeno mundo azul e redondo
mora meu coração,
mundinho tão distante de meu peito
que nem o sinto bater,
mas sei que ele pulsa
e pulsa com vigor,
faz revoluções em sua fúria
pra gerar uma gota de amor,
pobre coração que tanto se esforça
pra viver este espírito indiferente,
mas ele não conhece o mundo aqui fora
e não vê o semblante dessa gente,
que caminha apressada e feroz,
determinada e sem destino,
pobre massa que não pôde apreciar
de meu coração azul o seu mundinho,
nele solitária vive
o sonho de uma lembrança
a cuidar de amarelas flores
conhecidas como esperança,
e meu coração trabalha
a observar dela o sorriso
__Porque não descansas coração?
__Vê-la sorrir é o meu oficio
---------------------------------------------------- 04-08-04

Sou o autor de uma obra patética,
Orador de uma ode a ninguém,
Sou o bardo que se demora ainda
Em cantar belezas além.
Sou filho da incultura,
Pai de pobres rimas,
Irmão de estrofes disformes,
Tão tortas como a vida.

Porém juro, não sou eu o culpado,
Se meu verso é triste, e são tort´as linhas,
Culpe este coração maltratado
Pois tais palavras não são minhas.
Mas sim, de minh´alma peregrina
Que traz consigo ainda os sonhos da puerícia,
Esta que sempre a caminhar tão sozinha
Faz-me agora dizer algo que não disse.

Hoje não me queima o peito o furor da juventude
Vivo tedioso uma velhice adolescente,
E meu coração como a criança arrependida
Teima em sentir algo que não sente.
Birra que nasce em mim a alma de um poeta,
Alma esta que já nasce abortada.
Grita que pode ouvir a voz do gênio
Depois se cala, e não diz nada.

Então meu idear se acaba
E ele assume o comando,
Vassalo, vou às vezes escrevendo,
E muitas vezes chorando.
Mas que posso eu fazer?
Parar meu coração?
É ele que faz fluir a vida
E qualquer outra emoção.

Logo, deixo aqui torta
Esta pobre linha,
E também quase morta
Minha curta vida.
Deixo o idear do gênio,
O pulsar de minh´alma,
E do coração fica somente
A batida mais calma.

No dia em que o mundo resolveu chorar,
nada parou,
porém todos sabiam que já não havia movimento.
No dia em que o mundo resolveu chorar,
as almas sucumbiram a um estado imóvel de dor,
e embora sem gritos era ensurdecedor o vácuo da angustia.
No dia em que o mundo resolveu chorar,
o que havia no peito,
não se derramou em lágrimas,
e nem em palavras,
e já não eram sentimentos.
No dia em que o meu mundo resolveu chorar,
a alma de meus pensamentos se calou,
e tudo que pude fazer
foi contemplar tão sublime dor
de um coração que não sabia chorar
nem para por para fora a falta que lhe fazia
aquilo que já não lhe pertence mais.

....................................ao meu avo materno Moacir
Evandro Kunha

havia um velho sentado,
ele estava imóvel a olhar pro nada,
parecia nem respirar,
na verdade nem parecia estar vivo,
ele apenas estava ali,
e não se importava de estar.
ao seu redor, pessoas
gritavam, choravam, sorriam,
amavam, odiavam, nasciam e morriam,
tudo ao seu redor acontecia muito rápido
porém ele, continuava insensível,
enquanto guerras começavam e terminavam,
flores brotavam e expiravam,
as cousas iam perdendo a beleza,
e tudo envelhecia,
os sonhos, as pessoas, o mundo, a vida...
tudo ia aos poucos se acabando,
mas ele, ele não,
não se importava, não se movia,
quase nem vivia, mas estava,
e embora, quase imutável
todos o percebiam.
e pior que ver aquele velho ali,
sentado a observar de longe,
pior que não entender esta cena,
é saber, que eu vou passar
e ele vai continuar ali
parado, distante...
e eu, eu não mudei o tempo.

não consigo entender a razão desta sua humanidade
este acumulo de sentimentos em conflito,
esta facilidade que tens para entender tudo errado,
esta sutileza com a qual complicas tudo,
fazes parecer tão simples ser o que se é,
enquanto eu,
tento de todas as formas sentir,
e tudo o que sinto é esta imensa falta de sentimentos,
este desejo por desejar, esta ânsia por ansiar,
esta colossal falta de humanidade.
talvez já seja tão humano quanto você....

Nunca escondo meus leitores de si mesmos: eu apenas mostro-lhes a parte pura que se perde dentro deles. Sou no fundo um garimpeiro de verbos incendiados... E só gosta de me ler quem já tem brilho e não se assusta.

Mas se eu não transformar em Arte as emoções, não terei coragem de abrir meu peito inteiro e de ser lido com ternura por você. Por isso, só me mostro mesmo após o meu espanto, e só te dou estas palavras loucas depois que as refino, alegremente.

Porque, se eu primeiro não polir as minhas pedras com amor e precisão, como poderia eu querer trocá-las por essa tua tão preciosa luz diamante?

Edson Marques

visite: http://mude.blogspot.com/

Na verdade, sou um admirador inveterado da tecnologia. De toda e qualquer tecnologia.
Mas a que mais admiro é a utilizada nos liquidificadores, sim, me deixa absurdado a tecnologia dos liquidificadores. Eu poderia perder horas usando o tal do AutoClean. E fico ali parado, imóvel, perplexo (e chega e de adjetivos), quase incomodado com a capacidade deste botão.
Penso, que algumas outras coisas também deveriam usar desta tecnologia.
Pense você, se o espelho do banheiro tivesse o AutoClean. Você não perderia tempo jogando agua no espelho (e não deveria fazer isto mesmo, estraga o espelho e embaça de novo), ou quem sabe passando papel higienico até ele secar para só então poder fazer a barba. Diria mais, deveria ter um AutoClean escondid... Não escondido não! Não se deve esconder algo tão incrivel como o AutoClean. Mas deveria haver um AutoClean na barba, simples assim, preciso fazer a barba 'AutoClean', pronto esta feito (alias, para que fazer a barba se me sinto melhor com ela?).
Outra coisa que poderia ter um AutoClean é as conversas chatas que temos diariamente eestragam o resto da nossa convivencia duarnte o dia com aquele climão xarope.
Também poderia haver um AutoClean no final deste texto, para mim não publica-lo e você não perder seu tempo lendo-o.
Mas já que chegamos até aqui, e digo isso, porque se você esta lendo esta parte é porque ja clicou em ler mais, e admiro isso também, use o AutoClean em sua vida. Use o AutoClean toda vez que chegar em sua casa e deixe os problemas la da rua para a rua. Use o AutoClean em seus relacionamentos. E use o AutoClean em seus grilos, pois é isso que são, são somente grilos. AutoClean!

Todo Ser Humano deveria por obrigação confiar em outro Ser também Humano.
Esta deveria ser uma habilidade tão natural quanto a de respirar em todo Ser, sendo este Humano.

era noite, fazia frio, não havia muitas estrelas
a lua – minguante – disputava espaço com as poucas nuvens.
era um quarto comum – talvez minguante também –
exceto pela trêmula chama que o iluminava,
havia uma cama, uma pequena mesa, uma escrivaninha
e uma cadeira, sobre a qual, imóvel,
estava sentado,
sobre a mesa, a vela que alimentava a triste chama,
uma folha – em branco – sobre a qual tamborilava um lápis,
alguns livros – há algum tempo – empilhados
e um velho relógio, que marcava os passos – mas quais passos –
nas paredes, de um tom amarelado do fogo,
lascivas, como que a dançar
as sombras lentamente se moviam.
era tudo tão quieto e calmo,
que quase se podia ouvir os pensamentos de nosso figurante,
parado a olhar fixamente um canto da mesa – vazio e empoeirado –
como que a observar algo, que – talvez – ali já não estivesse mais,
ou – por que não – que nunca ali esteve, no entanto como queria que estivesse,
talvez um retrato, ou, talvez fosse apenas uma lembrança
d’um sorriso, d’um grito, d’um olhar, d’uma lagrima
(agora parece-me que as lembranças são piores que os retratos).
havia, o esboço de um sorriso em seus lábios,
e a sinopse de uma lágrima em seus olhos.
e o relógio impiedoso, como uma guilhotina
a fatiar o tempo – e embora não notasse, e aparentava não se importar
despedaçava as partes mais importantes, ele decapitava o “agora” –
continuava a marcar o ritmo para as sombras,
que dançavam agora furiosamente,
enquanto uma leve brisa instigava a chama,
que sem perceber consumia aquela que lhe dava a vida – a vela.
e, enquanto tudo ao redor daquele velho – falo do espírito –
ia se acabando, se consumindo
ele continuava ali parado, mergulhado em si mesmo,
lembrando – quem sabe – de um sorriso, que já não ri mais,
de lindos olhos, que hoje choram – ou não –,
de coisas que eram, e já não são mais.
e ele não percebe, que o relógio continua a tocar a marcha fúnebre,
e que as sombras dançam em feral andamento
e que a todo instante enterra-se o tempo,
lacônico nascimento e morte de segundos,
e ele não vê, que tudo o que sobra
é este cemitério de momentos, de vidas e de mundos.

Na fronte de meu poeta,
há uma grave expressão de tristeza,
seus cabelos já não são negros como a noite
e em seus olhos há um estranho brilho.
A mão de meu poeta já não escreve,
e seus lábios não compõem os mais belos versos.
De alma tão nobre não sobrou quase nada,
em suas veias já não corre o amor
hoje seu coração bombeia toda a mágoa do mundo.
Foste poeta,
viveu, amou e até creu,
tu mesmo o disseste.
Tu, talvez o mais triste dos homens,
tu, que emocionou e fez chorar,
hoje seu nome esta escrito em paginas que o tempo manchou,
teus versos hoje são consumidos pelas traças
teu nome que grande foi um dia,
hoje apodrece nos livros de história e poesia.
Foi poeta?
Sim foi, um dos grandes,
mas o que és hoje?
Desperdiçou sua vida
tudo que conseguiu foram algumas poucas lágrimas
de pessoas que não valiam o sacrifício.
Tudo que és hoje
é uma vaga lembrança da literatura.
Mas que importa,
foi poeta, viveu, amou e até creu.
E nestas páginas amarelas que outrora escreveste,
resta ainda um pouco de ti
restam os sonhos que não realizaste
resta o amor não correspondido
resta a ironia.