Poemas

SÓ AS MÃES DEVERIAM IR À GUERRA

A guerra é uma invenção dos homens.
Também eles não têm útero!
E sem parir, como saber ou sentir?
São como lobos, urinam demarcando o território.
Lei de balas e bombas que estabelecem o poder.
Na guerra somente as mães deveriam combater.
Depois é claro, de uma metamorfose,
Onde o ventre contrariando a lógica da natureza,
inverte a determinação da vida, e por osmose,
torna a agasalhar os filhos que teve, também,
preventivamente, os que estão por nascer.
Assim, guardados na forma primitiva da semente,
esperam por tempos de paz, onde florescerão.
Nas frentes de batalhas, mães lutam bravamente,
trazendo o seu amor guarnecido no ventre.
Defendem o direito de não doar filhos à pátria,
de não oferecer em holocausto a sua cria.
— As pátrias sempre deserdam as mães.
Que sejam elas então, filhas degredadas,
Mas, de ventres intactos, livres.
Pereçam combatentes, mas, rosas perpétuas,
mães meninas, guerreiras de viço permanente.
Derramem filhos nos novos campos da paz.
E neste chão cultivado de amor, sejam sempre
e somente, sementes de vida,
Pulsantes, pungentes, brotando de gente.

Rosamares de Maia

Dedico:
Às mães deserdadas das pátrias do Oriente, também as mães da Pátria da gente, atingidas em seus filhos, pela fome, pela droga, nas ruas, pelas balas perdidas, na violência cotidiana, que mata tanto ou mais que as guerras do Oriente.
(Exposição com David Queiroz - Traços e Versos / Niterói - 2010)

São as miudezas da vida
que levam a tristeza embora,
mágoa renitente que insiste
em eternizar a hora...

São reais fortalezas
numa ampla visão do olhar
que de repente se afloram
se o tempo correndo, parar...

São detalhes tão pequenos,
mistérios querendo falar,
gotas de encanto vertendo,
juntando-se, formando mar.

Um tímido, ameno botão
vence a humilde condição
e em meio a duras rochas
em flor se desabrocha...

Mostra que o seu sonhar
consegue se concretizar,
vira beleza, alegria,
suavizando o rigor do lugar.

Atrai a magia pra si,
cores e beija-flores, cantos e bem-te-vis,
borboletas, o vaivém entre as flores,
amores e um cheirinho de alecrim...

Lança semente em cada canto
que displicente, tece um jardim,
desperta o fetiche, realça o encanto
de simples detalhes notados, enfim.

_Carmen Lúcia_

Enquanto você dormia
Eu era seu vigia
Que, leal, velava seus sonhos
Mesmo sendo os mais medonhos
Mesmo sendo os mais românticos
Lhe embalava o sono em cânticos
Lhe afagava em teu cabelo
Lhe envolvia no meu zelo

Enquanto você dormia
Lhe fazia meu santuário
Lhe fazia meu relicário
Devotava meus sentimentos
Esquecia meus sofrimentos
Apenas lhe contemplava
Apenas, amor, lhe amava...

Dicotoânima”

Este é meu corpo,
Fôrma que perdeu a forma,
Quadro que não se enquadra.
Meu corpo está fora dos padrões,
Esbarra na moda das vitrines,
E se o abdome transborda,
Tem logo uma cinta que comprime.
Este é o meu corpo,
Do qual somente enxergam a boca,
Instrumento voraz, insaciável,
Nervosa, quase louca.
Que absurda ditadura!
A que tabela obedecem estes padrões?

Não poderei apenas ser um corpo,
Farto e feliz?

Este é o meu corpo,
Onde minha alma não cabe,
Pula leve como a bailarina,
Desliza e flutua,
Dá cambalhotas, como menina.
É pássaro que voa
E das asas não sabe,
Fogo que sobe, aquece, arde,
Não é chama que se apague.

Eu sou este Ser.
Não um corpo, ou uma boca,
Mas minh’alma, que sobra,
Que não se cabe e transborda,
Que ergue a taça da vida,
Cheia, até a borda e brinda.
Brinda a ausência dos padrões,
Servida com o manjar da
Essência dos corações.

É assim que sou,
Ciência que jogou fora
A fôrma e a forma, mas
Preservou light a consciência,
Que exposta diante do espelho,
Olha nos olhos, se acalma,
Pois o que sobra do corpo,
Transborda na alma.

Rosamares de Maia (06.09.2000)