Passos

Somos iguais em tudo,
na luta,na força ,no amor.
Lutamos pelo que queremos,
não desistimos jamais.
Na luta somos gigantes,
obstáculos,não existem pra nós.
Nossos passos são perfeitos,e iguais
na caminhada da vida.
Se o cansaço nos alcança,
paramos pra descansar.
Somos viajantes no tempo,
sem rumo certo à chegar.
Somos iguais nos desejos,
nos sonhos,e na paixão.
Metades do mesmo tudo,
em partes,exatamente iguais.
Se canto,ouço seu canto.
Se choro,ouço seus ais.
E assim prosseguimos juntas,
a nossa longa jornada.
Pois você é a minha sombra amiga,
sempre a me acompanhar.

Faças de conta que ainda sou a única...
Mesmo que enganes ao me seduzires
Mesmo que eu chore quando tu partires
Mesmo que eu finja que acredito em ti.

Faças de conta que ainda és o mesmo...
O mesmo homem,o amor primeiro...
As mesmas juras, grande amor eterno,
Tudo o que há de sincero e de verdadeiro.

O mesmo que me abraçou no frio da estação...
Me aquecendo a alma e o coração,
Mas que no outono,ao cair das folhas
Morta como elas me senti no chão.

Fiz de conta não saber de nada...
Segui teus passos,mantive-me calada,
A cada novo amor,a cada passo em falso,
Pra ter-te novamente em meus braços...

E te aliviar da dor...e do cansaço!

O que é o tempo
senão um passar incessante de horas,
momentos finitos que descem em escorregadores
plantados em praças,
onde crianças descem e prosseguem a
vida passante,
horas mutantes de instantes passageiros,
que, ligeiros, transmutam-se em tempo novo
como a flor que abre pétalas todos os dias
sobre um novo dia

Tempo desmedido,
não espera, não volta a cabeça,
inflexível vive, quem quiser que o siga,
são estradas e mais estradas, encruzilhadas.
Há opções, decepções e algumas flores,
meios e inteiros e algumas dores
em passos a escolherem a forma, o ritmo
e há bem mais, há escolhas

Tempo destemido,
não aguarda em estações e os bancos estão cheios,
é viagem sem paradas, com partidas e chegadas,
lágrimas e despedidas
e há versos em algumas estradas, deixados em jardins,
sob chuva e sol e esperam por mim,

Só os versos aguardam e guardam toda a vida em si
que nunca será colhida
- e espremida entre o tempo e o alento de passar os dias –
será a vida apenas horas
correndo na ampulheta morta, que nada sabe
a não ser escorrer a areia com sonhos e sonhos
sobre orifício estreito feito um buraco
neste apertado peito.

(Carol)