Loucura

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Sei que durmo, mas já despertei. O meu corpo presente, dilacerado de tanto sofrer, diz-me que ainda não é tarde...
Numa melancolia lúcida, cá estou, em alerta durante o sono, guardando você no meu sonho. O vejo sorrindo, refletindo no meu mundo turvo, a sua luz...
Alimento esse amor platônico, durante as manhãs, junto do nascer do sol, que envaidece o dia, e há de ainda trazer, para ambos, intenso deleite...
Crio uma realidade imaginária, para sempre tê-lo por perto, e me perco entre esses mundos que me deixam confusa, contudo, que lugar é esse, que não posso tê-lo no abrir dos olhos?
E, ao perceber os feixes cintilantes do dia, começa a loucura descontente, que me faz percorrer os extremos da mente, enquanto observo-te entre tecidos coloridos, perfumes, maquiagem dos bordéis, e tantos outros detalhes, impregnados no seu corpo, cujo olhar te condena...
A loucura, alheamento da mente, é imperfeição! Então, a desejada concordância do aconchego, será cingida por incertezas. Será esta a lógica de amar?
Vivemos nossas próprias tragédias, tornados e furacões, quer seja no plano real ou no plano da ilusão, no entanto, somos contidos ao descrever a angustia que há em nossos corações, que mais uma vez adormece, diante de tantas imperfeitas emoções...
Agora, essa lógica, visível e emergente e desconexa, interpenetra-me, causando-me ligeira confusão. Então, já não sei se durmo e se realmente despertei, já não sei se despertei e ainda continuo a dormir, já não sei se quero dormir e jamais despertar...
Tudo que sei, é que quero dormir e acordar, ter a certeza que você existe, certificando que isso tudo não é invenção da minha mente, que criou esse personagem “fantasma”, para argumentar a lógica das faces de amar, vivenciadas no dia-a-dia de toda gente.

Nailde Barreto.
20/01/2011

Já visitei o inferno em vida. Já entrei em suas câmaras horrendas diversas vezes. Em todas, padeci muito. Nada tem a ver com o "Hades" mencionado na bíblia e nos estudos teológicos que são dados por religiosos. Aquele que jaz embaixo da terra e começa depois da morte não me interessa aqui. O inferno que já conheci e que me machuca fica mesmo na terra dos viventes.
Já estive no inferno do engano. Há algum tempo debato com um cenário surreal e dantesco que aconteceu dentro de minha mente. Vomito e sujeira, mau cheiro e loucura atolava meu filho no submundo dos tóxicos. Ali não existem humanos, apenas carcaças ambulantes. Sempre que tenho este pesadelo desejo dormir profundamente só para fugir do que testemunhei imaginando no futuro um cenário tão real que aflige não só a minha mente, mas, também a minha alma. Vivo a me perguntar por que os jovens se revoltam contra o sistema a sua volta. Tentam ser livres e acabam criando uma masmorra para si mesmo. Constroem o inferno com suas próprias mãos.

Sempre que desperto deste pesadelo um Lago de Enxofre permeia o mundo em que existo. Cada um dos jovens perdidos neste mundo tem uma mãe e um pai. Pais que choram como eu. Choram por não saber como apagar as labaredas medonhas que teimam em alcança-los.
Já estive no inferno da culpa. Hoje sei que nenhum tormento provoca maior dor que a culpa. Qualquer mulher culpada sabe o tamanho de sua opressão. Qualquer homem culpado fala que os ossos derretem com uma consciência pesada. Culpa é ácido que corrói. A culpa avisa que o passado não pode ser revisitado. Assim as pessoas se submetem a carrascos internos e esperam redenção através de açoites. A dor da culpa lateja como um nervo exposto.

Os culpados procuram dissimular o sofrimento com ativismos, divertimentos e prazer, omissão e loucura. Mas a culpa não cede; persegue, persegue, até aniquilar a iniciativa, a criatividade e a esperança. Recordo quando no final de uma reunião, uma mulher me procurou pedindo ajuda. Seu marido se suicidara de forma violenta. Mas antes, ele procurou vingar-se. Deixou uma nota responsabilizando a mulher pelo gesto trágico. Diante da tragédia, aquela pobre mulher, desorientada e aflita, não sabia como sair do cárcere que o marido meticulosamente construíra.

Já estive no inferno da maldade. Conheci homens nefastos, mulheres perdidas em sentimentos da inveja. Sentei-me na roda de escarnecedores. Frequentei sessões onde o martelo inclemente da religião espicaçou inocentes. Vi pastores alçando o voo dos abutres. Semelhante às tragédias shakespearianas eu própria senti o punhal da traição rasgar as minhas vísceras. Fui golpeada por suspeitas e boatos. Com o nome jogado aos quatro cantos, minha vida foi chafurdada como lavagem de porco. Senti o ardor do inferno quando tomei conhecimento da trama que visava implodir o trabalho que consumiu meus melhores anos de ministério. E eu sem saber como reagir.

Portanto, quando me perguntam se acredito no inferno, respondo que não, não acredito, eu o conheço! Sei que existe. Eu o vejo ao meu redor. Inferno é a sorte de crianças que vivem nos lixões brasileiros em meio às drogas. Inferno é a negligencia de pessoas que se acomodam em seu mundo particular e que se danem os que estão lá fora. Inferno é o corredor do hospital público na periferia de Brasília e em outros estados brasileiros. Inferno é a vida de meninas que os pais venderam para a prostituição. Inferno é a luta que meu filho enfrenta todos os dias quando acorda dizendo que não vai mais ser escravo do vicio.

Um dia, aceitei lutar contra esses infernos que me rodeiam, assustam e afrontam. Ensinei e continuo a ensinar que Deus interpela homens e mulheres para que lutem contra suas labaredas. E passados tantos anos, a minha resposta continua a mesma: “Eis-me aqui, envia-me a mim”. Acordo todos os dias pensando em acabar com os infernos. Gasto a minha vida para devolver esperança aos culpados; oferecer o ombro aos que tentam se reconstruir; usar o dom da oratória para que os discriminados se considerem dignos. Luto para transformar a minha escrita em semente que germina bondade em pessoas gripadas de ódio. Dedico-me porque quero invocar o testemunho da história e mostrar aos mansos que só eles herdarão a terra onde paz e justiça um dia se beijará.

Cleusa de Souza Klein

Num quarto fechado
Sufocado pelo medo
De quem é a culpa?
De quem é a culpa.
Sombras, vozes me levam à loucura
Onde está a realidade?
Essa é a verdade.
Finalmente de quem é a culpa?
Louco, sozinho num quarto apertado.
Loucura, medo, sonho sozinho.