Linhas

No mais desesperado instante
Sob a loucura dos pensamentos
Escrever é um remédio, é revoltante
Mas... assim surgirá a solução dos sofrimentos?

Em um ato de repulsa e solidão
Fantasmas do passado resolvem aparecer
O que estes me arrancarão?
O que devo eu fazer?

Escrever representa uma fuga
Dores vividas por mim que emergem em linhas
Pensamentos, lembranças de uma luta...
Palavras que não me pertencem, mas que são minhas

Perguntas inundam a mente, confundem a cabeça
O desespero da incerteza é iminente
Achar a resposta… qualquer que seja
Mas no silêncio tortuoso o choro… de repente…

CARTAS A NINGUÉM

Escrevo cartas a ninguém.
A ninguém direcionadas.
Apenas algumas linhas mal traçadas.
Não sei...
É que guardo no peito uma dor.
E uma alegria.
Preciso desabafar.
Falar deste amor.
Eu o conheci numa esquina da vida que a gente se sente perdida.
Eu ia desanimada.
Que nada!
Eu ia era desesperada.
E ele chegou como luz.
Veio invadindo tudo.
Da escuridão eu me esquecia.
Era tanta sua claridade que eu comecei a lhe dedicar poesia.
E lhe falava todo santo dia.
Comecei a viver esta utopia.
A mais louca e doce fantasia.
Imaginava-me nos seus braços estreitada.
Comecei a dar risada.
Me sentia amada.
E era.
E fui... e sou.
Entre nós tudo tem sabor de eterno.
Tudo.
Cada frase que falamos.
O jeito que nos olhamos.
Entre nós tudo existe.
Então por que vou ficar triste?
Ainda somos... somos...
Sempre seremos.
Porque a eternidade nós ultrapassamos e nos reencontramos.

Ator solitário
Yuri Rodrigues

O fúnebre lago de meu silêncio
É capaz de me mostrar o que eu não posso ver
Toda a realidade escondida por trás das máscaras da vida.
Aquela peça, chamada amor,
Que um dia me chamaste a encenar para ti...
Aquela peça...
Se eu a soubesse seria o meu último ato
Não faria o único papel.
Eu não posso atuar sozinho meu amor,
Toda a poesia escondida nas doces falas
Só tem sentido se forem sentidas...
Quando a cortina se abriu,
E vi que na platéia só havia você,
Fui tomado por um sentimento de extrema solidão.
Ouça o que te digo,
A peça não acabou,
Se a poesia não tem mais sentido,
É porque talvez ela não exista mais.
Que tal prestar um pouco de atenção no que eu digo?
Somente você pode dar vida aos meus desejos.
Vamos, aceite comigo, vamos interpretar juntos essa peça;
Cujo único público somos nós mesmos.
Preciso da luz dos seus olhos,
E do seu coração...
Mas a peça não foi terminada,
E todas as linhas finais
Terão de ser escritas com o nosso próprio sangue.
Que vir comigo escrever essas falas
Que só terminam em lágrimas?
A poesia voltou, as lágrimas voltaram,
A luz se apaga,
É o fim da peça, é o fim do desejo,
Que um dia você se recusou a realizar.