Inspiração

Maratauira imenso e belo rio
contemplei você novamente,
a beleza do teu espetáculo
imundou- me de alegria.
lembrei da criança que fui
orgulhei-me da mulher que sou.
Ao olhar para tuas àguas
lembrei-me da menina assustuda diante de tua imensidão
Lembrei-me do meu amado pai me ensinando a nadar
a tarde eu contemplava as canoas e barcos livremente em teu curso passar.
Amo-te, ó rio da minha terra,
amo-te por tornares a minha vida mais leve,
amo-te por seres a morada de peixes e camarões,
amo-te por seres sustento do meu povo,
amo-te por alimentares a minha imaginação,
amo-te por seres fontes da minha inspiração,
amo-te por testemunhares cenas de paixão,
amo-te simplismente por seres o rio do meu coração.

Como comecei a escrever
Fernando Sabino

Quando eu tinha 10 anos, ao narrar a um amigo uma história que havia lido, inventei para ela um fim diferente, que me parecia melhor. Resolvi então escrever as minhas próprias histórias.
Durante o meu curso de ginásio, fui estimulado pelo fato de ser sempre dos melhores em português e dos piores em matemática — o que, para mim, significava que eu tinha jeito para escritor.

Naquela época os programas de rádio faziam tanto sucesso quanto os de televisão hoje em dia, e uma revista semanal do Rio, especializada em rádio, mantinha um concurso permanente de crônicas sob o titulo "O Que Pensam Os Rádio-Ouvintes". Eu tinha 12, 13 anos, e não pensava grande coisa, mas minha irmã Berenice me animava a concorrer, passando à máquina as minhas crônicas e mandando-as para o concurso. Mandava várias por semana, e era natural que volta e meia uma fosse premiada.

Passei a escrever contos policiais, influenciado pelas minhas leituras do gênero. Meu autor predileto era Edgar Wallace. Pouco depois passaria a viver sob a influência do livro mais sensacional que já li na minha vida, que foi o Winnetou de Karl May, cujas aventuras procurava imitar nos meus escritos.

A partir dos 14 anos comecei a escrever histórias "mais sérias", com pretensão literária. Muito me ajudou, neste início de carreira,ter aprendido datilografia na velha máquina Remington do escritório de meu pai. E a mania que passei a ter de estudar gramática e conhecer bem a língua me foi bastante útil.
Mas nada se pode comparar à ajuda que recebi nesta primeira fase dos escritores de minha terra Guilhermino César, João Etienne filho e Murilo Rubião -- e, um pouco mais tarde, de Marques Rebelo e Mário de Andrade, por ocasião da publicação do meu primeiro livro, aos 18 anos.

De tudo, o mais precioso à minha formação, todavia, talvez tenha sido a amizade que me ligou desde então e pela vida afora a Hélio Pellegrino, Otto Lara Resende e Paulo Mendes Campos, tendo como inspiração comum o culto à Literatura.

Texto extraído do livro "Para Gostar de Ler - Volume 4 - Crônicas", Editora Ática - São Paulo, 1980, pág. 8.

Agora eu sei por que naquele retrato que eu me propus a te desenhar
Nada mais consigo... Nem um rabisco sequer traçar.
Meus dedos endureceram...
O Lápis mais parece um falecido jogado sobre a mesa, sem ação e sem vida.
Não há mais formas a acrescentar!

Os traços, linhas e sombras parecem não existir mais.
Parecem, ao menos, cansados e angustiados.
O papel deformado não aceita mais qualquer toque em sua superfície fria.

Parece intriga! Parecem rebelados!

Ficam esperando a minha decisão.
Esperando a minha inspiração... Que não vem.
Estou inerte e passivo. Nada mais consigo pensar.
Parece que o tempo parou e levou minha alma pra algum lugar.

Não há mais nada a contar.
Parece que a estória chegou ao fim mesmo.
Estou cansado... Finalmente entregue ao cansaço de tentar sempre.
Não há mais retrato pra desenhar.
Não há mais arte... A arte morreu!

Morreu antes mesmo de ter nascida.
Não teve vida, não teve sopro, não teve forças...
Abortou-se na incerteza da paixão.
Sangrou na dor da dúvida... Nada vingou!

A não ser os traços rabiscados e sem nexo.
Formas sem vida e sem direção.
Apenas um papel inerte, sem imagens, sem palavras e sem noção.

Restou a obra inacabada e também abandonada.
Mas apenas por sua culpa:
A culpa de não querer ser o modelo desse lindo retrato.

A fonte secou,
não consigo mais falar de amor,
Aí como doi esta dor,
não consigo mais fazer poesia,
onde está minha alegria?
Angústias do meu coração impedem minha emoção,
estou triste, fraca, meu coração chora
A fonte secou, já não posso cantar o amor,
Cadê minha inspiração?
A fonte secou
Não consigo mais fazer amor