Fogo

Foto de NiKKo

Eu jamais te esqueci.

Remexendo velhas cinzas do meu passado,
aperto em minhas mãos antigas fotografias.
Que embora amareladas pelo tempo ainda trazem em si
marcas de um tempo cheio de alegrias.

Sem que eu queira pelo meu rosto descem lagrimas
que eu inutilmente tento em meu coração estancar.
Porque não assumo nem para mim mesma
que embora eu me iluda, eu jamais deixei de te amar.

Engano a mim mesma que são apenas recordações
de um tempo onde tudo era paz e tranqüilidade.
E que por isso meu coração está oprimido em meu peito
por isso agora eu choro de saudade.

Na foto vejo teu sorriso iluminado pela luz de seus olhos
que moldava teu rosto sob a luz do luar.
Mesmo não querendo minha pele se arrepia de desejo
e o sabor de teus lábios, na minha boca parece aflorar.

Em desespero rasgo tuas fotos e bilhetes.
Coloco tudo junto para no fogo destruir.
Quem sabe assim consiga de uma vez por todas
arrancar você de meu coração e voltar a sorrir.

Embora eu tente convencer-me disso
meu coração em silencio, me diz que não será assim.
E cada soluço que sufoco em minha garganta
diz-me que você ainda mora em mim.

Então não mais suportando esse vazio atroz
deixo que minhas lágrimas rolem soltas sobre o papel.
que recebe meus versos em forma de poesia,
onde o amor é declamado em forma de fel.

E as lagrimas que caem no papel vão marcando
uma a uma as frases eu que escrevi.
Tornando todas inlegíveis, menos uma.
onde se lê, “eu jamais te esqueci”.

Foto de Ricardo Barnabé

Dias tristes e banais ( Parte 2 )

Lento do teu sofrimento
o teu fim é o teu caminho
que cresce por dentro e por fora
de bocado a bocado a cada
compasso marca o teu rosto
desesperado e rascado
como um pedaço de farrapo
desfazendo-se na minha mão

Brilho, no teu luar
é a sombra do teu triste
final que está prestes a chegar
Corpo ardente,como fogo
que te queima na tua mente
absorvendo cada letra
da palavra do meu perdão
extinguindo-se a toda a hora
do meu sofrido vocabulário
passando a ser o verbo perdoar
a miragem que não consegues alcançar
desejando ardentemente por um dia
ao meu mundo poderes regressar!

Foto de Paulo Gondim

A figura - (Cordel)

A FIGURA - Cordel
Paulo Gondim
02/04/2007

Tomei um sopapo no meio do peito
Senti o efeito daquela pancada
Caí meio tonto, naquela calçada
Que fica na rua, do lado direito
Tentei levantar, mas não teve jeito
O mundo rodou e fiquei mesmo lá
A dor que senti nem dar pra contar
Deitado fiquei à beira da praça
O povo da rua achava era graça
Da pobre figura que fui me tornar

Um "filho de Deus" esboçou piedade
Me deu um remédio, pra dor na cachola
Passou um sujeito e me deu uma esmola
Pensando que ia fazer caridade
Porém sem saber qual era a verdade
Mas logo saiu e eu fiquei lá
Perdido, esquecido, naquele lugar
Um outro passou e de mim fez piada
Os outros, ali, só deram risada
Da pobre figura que fui me tornar

O tempo correu, a tarde chegou
E quase ninguém olhava pra mim
Ninguém perguntava de onde é que vim
E pouco importava pra onde é que eu vou
O que ocorrera e como é que estou
Então acordei e me pus a pensar
Como foi que cheguei naquele lugar
Se nem eu sabia o que me ocorreu
Se nem o sopapo eu sei quem me deu
Só sei da figura que fui me tornar

Mas essa figura tão rude e tão feia
Ergueu a cabeça, se pôs a olhar
O povo passando pra lá e pra cá
Calado, sisudo, com cara de "meia"
Se ali tinha vida ou se a vida era alheia
Pensei cá comigo: vou me levantar
Vai ser “uma briga”, mas eu vou tentar
Um pé para frente, um outro pra cima
Bati na parede e no poste da esquina
Mas essa figura de pé vai ficar

A tarde findou e a noite se fez
E eu já de pé, para rua andei
No meio da praça, num banco sentei
Mais uma esmola me deram outra vez
Eu não entendi, porém fui cortês
E o povo passava pra lá e pra cá
Algumas pessoas ficavam a me olhar
Eu desconfiado, sem saber por que
Ai percebi e fui também ver
A pobre figura que fui me tornar

Da praça, eu sai com a minha tristeza
Andei pelas ruas, no meu desalinho
Vereda ou picada pra mim foi caminho
Na minha viagem de pura incerteza
A noite avançada me trouxe fraqueza
Porém, mesmo assim, não parei de andar
Sem destino certo e aonde chegar
Levando comigo as dores do mundo
Tão fraco, tão feio, igual moribundo
Essa pobre figura que fui me tornar

Eu dormi um sono, num canto qualquer
E só acordei com o clarão do dia
Rezei um “Pai nosso”, uma “Ave Maria”
Acendi logo um fogo e fiz um café
O sol clareou e eu já de pé
Saí apressado, me pus a andar
Com a leve certeza de que vou chegar
Num porto seguro, tão certo pra mim
Que me dê guarida e que possa enfim
Sair da figura que fui me tornar

E por todos caminhos, por onde passei
Tristezas vivi, não vi alegria
Vi pouca coragem, mas vi covardia
Amor, compaixão eu não encontrei
Porém, mesmo assim, aqui eu cheguei
De volta pra terra, que é meu lugar
Daqui eu não saio, aqui vou ficar
Mostrar para o mundo o fim da amargura
O renascimento dessa criatura
E a NOVA FIGURA que vai se tornar!

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Publicado no Recanto das Letras em 05/04/2007
Código do texto: T438374

Foto de Maria Flor e Rabiscos

"A Rosa"

Sou rosa dentro do teu jardim,
nas pétalas de fogo do teu regaço,
salto como borboleta azul por
entre teus cabelos revoltos.

Deitas tua alma sobre a imensidão
do nosso afeto para que se eternize
nossa paixão...

Sou locatária do paraíso dos teus sonhos.

Poetisa sou eterna – alucidamente eterna,
nos versos todos em que te quis cantar.

Sou a angústia cortante de tudo que
te mostrei sem poder ofertar.

Mas tu és o travesseiro da cama
perfumada em que meu repouso se dará...

Sou a rosa a perfumar teu jardim...

Foto de carlosmustang

O CLIMAX DE UM GUERREIRO

Certa vez... um guerreiro valente, viríl
Conquistador, um nobre servil
Guerreiro de lança na mão
Coração valente, e cigano...
Lutando em lutas, de anos...

Contra ele, não havia história de vencedor!
Incurio a morte, e a dor!

Com suas botas de barro
Caminhou milhas infecundo!
Tentando chegar, e chegou;
Sua vida vã, pobre guerreiro!!!
Flamigerado, sentimento autrueiro
Antigo "bárbaro" do futuro
Procurando uma luz no escuro!

Coração do guerreiro, palpita por ter perdido uma unica batalha!
Fim da jornada, vidas salvas?
Olhos marejados, adentro, o descanso do grande soldado
De pedra por fora, réprobo!
Prosta-se diante do fogo
Endogena o cansasso...
Crava a espáda no baço
Dorme valênte guerreiro!!!

Foto de carlosmustang

SENTINELA

O sonho de um passáro livre...
Depois de uma longa viagem...
É voltar para casa!!!

"O mundo parece tão escuro"
Estão cansadas suas asas!
Essa avenida nunca acaba?

Se bem que algo deixou de sumir!!!
O fogo dos olhos "azuis"
De quando parti...

Fim de uma espera...prosseguir...
"Minha vida é aqui"
Fui, sem for, eu não sai!!!

Foto de Soninha Porto

CHORO DA PATATIVA

Queimam florestas...
Jequitibás centenários
retorcidos pelo fogo
caem aos pedaços
gramíneas somem
lambidas pelas chamas
meus verdes, meu ninho
desaparecem
flores caem sentidas
a dor se espamarra
morrer é o que nos resta...

A fumaça priva meu respirar
o Azulão coitado
como eu, tenta o vôo da fuga
as asas ficam presas
saltam coelhos, veados,
sapos e macacos
por todos os lados
numa louca retirada
quero cantar
ninguém escuta meu rogo
o calor me suga
meu canto fica rouco...

No ar funesto brilho
choro de tristeza
a mata tenta resistir
sou seu pequeno filho
sangram suas raízes
tento um belo pouso
de nada adianta...
Quem é este bicho
que mata a natureza?

soninha porto

Foto de Osmar Fernandes

No pó da bagaceira

A menina mãe-solteira,
é catadora de bitucas...
Vive no pó da bagaceira
com mil grilos na cuca.

Os boateiros dizem que é chocadeira.
Nos seus devaneios viaja sem roupa...
Sua paixão é o caçula da benzedeira.
Fogosa, gostosa, dá água na boca!

É fera, é loba, é gata!
Tem fama de deitadeira.
Apaga seu fogo no rio do prata...
É puro sangue de mulher brasileira.

Sua jornada é de muita luta.
Sua história é de mulher guerreira...
Nunca foi prostituta!
Mas, vive no pó da bagaceira.

Obs.: Catador de bituca - trabalhador de canavial que cata "Cana" que cai das julietas, caminhões, etc.

Foto de Osmar Fernandes

Louco

Rechear o fogo,
Queimar o corpo,
Gritar, fazer caretas,
Juntar, misturar as coisas,
Dar formas esquisitas,
Preparar, fritar mosquitos...
São rotinas do louco.

Será?!

Ou, louca é a cabeça oca
Que não vive doida?
Louca é a "cuca"
Que fala que louco é louco?!

Ah!...

Tolo é o cara...
Que pensa que louco é bobo.
Enquanto o louco vive louco...
O sonso não vive nem um pouco.

Pense bem!...

Foto de Emerson Mattos

Sentimento Sepultado

Autor: Emerson
Data: 08/09/03

Lembro do nascimento daquele sentimento, em que presumia ser duradouro. Mas, logo percebi que a cada investida desastrosa morria aos poucos, se equiparando a uma vela de cera – tem tanto fogo e se acaba sozinha. Logo então, ele, agonizante morreu.
Percebia que a exérquia dos sentimentos seguia a passos rápidos, junto da desesperança que sobrepujava a esperança, rumo ao funeral onde não teve, sequer, direito a um velório. E via claramente as ferramentas trabalharem:
Cavadeiras que cavam além das raízes do coração, na busca desesperada de um atrativo à correspondência, incentivada ou motivada pelas indagações encefálicas.
Picaretas que cavam com as pontas afiadas do desprezo, a cova da consternação, ou do coração não correspondido; seguidas de pás que servem para retirar os resquícios resultantes do esmorecimento e que depois trabalham para inumar, as mágoas, desapontamentos afáveis e o conveniente amor unilateral.
Soquetes e marretas perfazem o serviço golpeando o terreno seco do coração, que de tão fraco se despedaça e os pedaços mendigam o amor acalante de sua raiz e aguardam esperançosamente à correlação em um novo amor que lhes possa juntar os pedaços. E que possa buscar a morte súbita da transcendente saudade do coração.
Sobre a cal, as pétalas das flores espargidas são as únicas companhias do desvanecido anseio que terá, sempre...
E, por fim, apenas a lápide fixada de pé, que guarda em si a reminiscência descrita, isolada, esquecida... “Aqui jaz um sentimento”.

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