Escrita

Confiei a ti os meus sonhos e segredos, fiz do espelho o reflexo não só de mim externamente, mas internamente, e pedi que você me guiasse, para que assim tivesse um rumo, mas agora você me deixa louco. Estou louco. Louco para que novamente lhe veja entrando por aquela porta que um dia abriu as portas do meu coração para você.
Me submeto as mais estranhas atitudes, que somente alguem como eu, um escritor poderia sonhar em prever, o futuro que construira.
Me vejo como um poeta e você minha poesia, escrita a cada verso, cada estrofe com delicados rabiscos de um apaixonado.
Quando a tristeza me invade você surgi como minha heroina em um cavalo branco, coisas de conto de fadas, sonhos.
Posso fechar meus olhos a noite, de dia, a tarde, a hora que for... penso em você de olhos abertos, sinto, ouço, vejo você como se ainda estivesse de olhos fechados.
Não importa o que esteja fazendo, ou com quem estejas, mas quero que estas minhas palavras cheguem até você e façam com que pense em mim, e lembre dos momentos em que passamos juntos, momentos dos quais em silencio olhava teu rosto e dizia TE AMO.

A escrita aproxima as pessoas de uma forma quase assustadora.
É como identificar, nos outros, parcelas de nós mesmos.
Ler nas palavras perdidas em blogs, livros, crônicas, as nossas loucuras, os nossos mais inconfessados anseios.
Os laços que se criam entre duas pessoas apaixonadas pela escrita faz com que se apaixonem entre si e, partilhem, silenciosamente, rasgos mentais.
Um espelho por vezes algo grotesco em que vemos o nosso íntimo no íntimo do outro, o nosso sorrir no sorriso do outro.
E a dor na dor do outro.
Duas pessoas que partilham dor nunca mais poderão ser indiferentes aos vultos dos seus corpos.
Quantos desses encontros fugazes com as nossas metades perdidas no mundo, soltas a voar no espaço da criação?
Quantas palavras ficam por ser ditas nessa mútua compreensão amargamente doce.
Quantas sensibilidades iguais, atrações criadas e recriadas nesse espaço-tempo criativo e sensual?
A escrita é espaço de tentação. De tensões que aproximam e a afastam os possuídos.
Só outro possuído para compreender a possessão.
E não é isso que todo o ser humano procura? Compreensão?
Essa identificação serena e ao mesmo tempo revoltada em que queremos ser o alvo do poema, queremos ser o amor e o amado, queremos ser o destinatário dessas palavras, dessas teias invisíveis e, no entanto, tantas vezes palpáveis.
Sim, a escrita, é um ato sensual.
Uma veste que nos torna tão deslumbrantes aos olhos dos outros... dos que nos desnudam devagar, com profundo deleite.
Talvez tudo se resuma a isso... A um amor imenso que nos assoma e nos entrega nas mãos que seguram a caneta. Nos dedos que batem no teclado.
Sendo dos meus leitores, não sou, porém, de ninguém. E isso torna-me muito mais apetecível.
Muito mais... etéreo e majestoso.
Por isso me escondo. Me resguardo. Para que possam sempre sonhar com o deus que gostam de idealizar.
E que, infelizmente, é tão humano. Tão imperfeito e estupidamente humano.
Visto-me de escrita e danço para vós. Desnudam-me devagar e eu deleito-me, num orgasmo literário, numa sensualidade crescente e viciante.
Quando saio do palco volto apenas a ser eu... Coloco suavemente as minhas vestes num armário enorme e suspiro.
Aqui nos bastidores fico sozinho. E mesmo assim cheio de outras personagens que leio e releio pelos dedos dos que amo ler. Inebriado de criatividade.
E amo... amo a escrita... amo os escritores e as suas palavras.
Mesmo quando estou sozinho... E preenchido de ti.

Nao queres que te diga nada
E para ti nada direi
Nem que és a minha amada
Nem que por ti chorei

Podes nao me deixar falar
Mas nao calas o meu coração
Nao me podes proibir de te amar
Mesmo que me digas sempre não

Eu te transformei na minha escrita
Deixei-te a minha mercê
Cada vez que alguem a recita
Eu terei sempre você!