Água

Sentia frio em meu coração
Não sabia que machucava tanto assim
Era um sonho, uma fantasia que não queria acabar
Um sentimento profundo, era capaz de magoar
Era um jogo, acabou cheio de ilusão
Não conseguia chegar perto, ficava paralisado
Mãos tremia e um vento na barriga
Não sabia que era Amor
Agora tenho certeza que é
Mas já é tarde

Não consigo suportar
Machucava tudo por dentro...
Não paro de pensar nela um segundo
Sonho e sonho
Só o sonho é capaz de alcançar
Foi tudo por água a baixo
Mas sei que um dia
Vou encontra-la
O amor é capaz de tudo isso,
É o que mas me dá força pra viver
É esperar e Amar...

Piauiês
(Fernando Vieira)

A folote eu escrevo
A locéu, de qualquer jeito
Abiloladamente espero
Que possa me ouvir sujeito

Acunha! Alguém me diria
Em relação a essa poesia
Já dei pilôra, já dei agonia
Pensando como ela eu faria

Agora pronto! Estou lascado
Ai vai! Pois não é que veio
Nesse papel afolozado
Todo riscado de vermelho

Papel que não é mais anêmico
Nem tão pouco amarelo empombado
Pois nele existe um ensejo
Agora totalmente rabiscado

E nem adianta entojar
Larga de ser apresentado
Assunta então o que eu digo
Nesse escrito aprumado

Que brilha feito panela
Areada com detergente
Armaria, oxe, Arreégua
Isso dá até um repente

Arrocha o buriti meu povo
Isso é Piauiês
E eu sou o artista da novela
Que ta passando a mais de um mês

Atufaiando a tua cabeça
Avexado por demais
A bagaceira é muito grande
E ainda vou borózar mais

Eu venho da baixa da égua
Que é um lugar longe demais
E da onde vem esse poeta
Tem outros bem mais geniais

Bato beirada, sigo o rumo
Do leitor de verso e prova
Bato também meu violão
Tocando uma canção formosa

Se bebi água de chocalho
Bebi também do Parnaíba
Que corta a minha cidade
Minha querida Teresina

Mas outro dia bebo bosta
Em outro rio fui banhar
Nadando pelo Poty
Quase que vinha a me afogar

Bem pregado seu menino
Metido a cabra da peste
Tú é muito é bom de taca
Seu gaiato do nordeste

Caçuleta na orelha
Já to subindo na cacunda
Vê se engrossa o cambito
Nem que tire lá da bunda

Mas vê se não fica cabota
Quando for pular cancão
Cangapé que dá na água
É sinal de confusão

O Piauiês é muito vasto
Não consigo mais parar
Ceroto, chanin, chandanca
São palavras que eu posso usar

Chulada, chibanca e chupista
Eita povo pra inventar
Assim eu até lembro de uma menina
Que é melhor deixar pra lá

Cismei agora pronto!
Ou eu não paro de rimar
E alguma palavra que ficou faltando
Em outros versos posso colocar

Danosse! Não é que saiu
Uma referencia ao jeito de falar
Do Piauí pro resto do Brasil
O Piauiês eu pude te mostrar

Ele passou toda a noite buscando alguma coisa. Algo que pudesse preenchê-lo para assim, com a ajuda da caneta e do papel, esvaziar-se.
Como quem puxa todo o catarro do fundo e depois o cospe, assim, segundo ele, é escrever. Em seu caso, ele puxava outras coisas de outro fundo, um fundo mais pessoal, um fundo inteiro e somente dele, que mesmo assim, não conhecia por inteiro.
Naquela noite, devido às nuvens que tapavam a lua, ele viu-se obrigado a usar velas. Chovera o dia todo e ele ainda podia ouvir as gotas pingarem nas folhas das árvores.
Mas naquela hora não havia gotas pingando em folhas. Todas as gotas já haviam pingado.
- A janta. – Anunciou a sua mãe.
Sua mãe havia se deitado mais cedo e a sopa esfriado, mas só naquela hora que ele foi ouvi-la. Também não estava com fome, então deixou seu prato intacto na mesa. Ele nem sabia que era sopa.
Pegou a caneta e encostou a ponta no papel amarelado. Quando um ponto preto surgiu no papel, sua mão afrouxou-se e a caneta se soltou dela, deitando assim no papel.
Lá fora as pessoas corriam de um lado para outro, pisando nas poças de água, produzindo um barulho que estava distraindo. Primeiro, ele ficou apenas prestando atenção. Depois, mais pessoas começaram a correr, deixando-o irritado. Fechou os olhos tentando se controlar, mas não conseguiu. Num gesto rápido, ele levantou-se produzindo um ranger alto e dirigiu-se para a janela.
- Vocês querem parar de correr nessa merda?
Dois gatos assustaram-se e sumiram em meio ao breu. Não havia ninguém lá fora, mas mesmo assim as pessoas pararam de correr. Satisfeito com o novo silêncio, ele voltou para a sua cadeira.
Cadê aquilo que ele buscava? Ele fechava os olhos, ele olhava para o céu negro, ele olhava para cada canto daquele quarto mal iluminado à procura de alguma coisa, mas nada lhe vinha.
- Não, não... Não! – Irritou-se ele com a voz feminina que lhe dava idéias – Isso eu já escrevi ontem!
As sombras dos fogos das velas começaram a dançar por cima da folha e um cachorro começou a latir. Ao ver e ouvir tais coisas, ele teve um insight. Pegou rapidamente a caneta e começou a escrever com frenesi.
Enquanto o cachorro latia lá fora, as sombras das velas dançavam sobre a folha amarela...
Enquanto ele escrevia, foi tomado pela sensação de prazer. Um êxtase que somente ele era capaz de sentir. E cada palavra escrita foi lhe proporcionando tanto prazer que quando estava prestes a terminar, sentiu um prazer orgástico. Aquela fora a primeira vez que ele gozou enquanto escrevia.
Feliz e orgulhoso, leu e releu o que havia acabado de escrever.
- Obra prima!-Disse-lhe a voz, fazendo com que ele ficasse mais cheio de si.
Inquieto, ele andava de um lado para o outro, no quarto. Alguém tinha que ler, mas quem? Seja lá quem fosse, haveria de ser logo, naquela noite. Sua mãe já estava dormindo, seu irmão, um ignorante, algum amigo que quase nunca entendiam, mas então quem?
De repente, o som da porta da cozinha fez com que ele pulasse. Um vendaval entrou pela casa, fazendo as portas do armário bater, o fogo das velas se apagarem e... O papel! O vento carregou o papel, que saiu pela janela.
- Não!- Gritou ele enquanto corria para fora, à procura do papel.
Para onde o vento teria levado? Enquanto ele corria, seu medo ia crescendo. Aquilo não podia estar acontecendo. Logo a sua obra prima? Ele não ia permitir aquilo. Que o vento levasse outra coisa, mas não aquele texto.
Ele parou de correr ao ver a folha caída na poça de água. Ainda que a rua tivesse mal iluminada ele pode ver. Não teve coragem de se aproximar enquanto a folha se dissolvia na água. Seu estado de choque era tamanho que ele ainda não conseguia chorar. Naquele momento ele era uma pedra.
- Depois você reescreve- Disse-lhe a voz.
- Não, eu já esqueci. Eu já esqueci. Eu já esqueci.
Foi aí que ele se entregou. Foi para a beirada da poça e sentou-se. Não agüentava ficar em pé. Admitir era o que ele tinha que fazer. Seu conto fora diluído pela água.
Sua boca começou a tremer, seus olhos já trasbordavam.
A dor era insuportável, era como se tivessem-lhe arrancado um filho. O único filho.
Então a voz sussurrou para ele uma ideia. No mesmo instante, ele engoliu o choro. Havia uma saída, uma esperança. Seu coração voltou a bater acelerado. Por que ele não havia pensado naquilo?
Ajoelhou-se e aproximou a cabeça da poça. Abaixou-se mais um pouco, tocando os lábios na água lamacenta. Sugou. Sugou para que, segundo a voz, tudo o que a água tivesse tomado dele, ele tomaria de volta.