Que me perdoem as outras mães, mas eu sou filho da Dona Zezé, e ser filho da Dona Zezé não é ser um filho qualquer, é ser príncipe. E príncepes são filhos de rainha e um dia serão reis.
E que me perdoem os outros filhos por essa vaidade que esbanjo, é que eu já não sou filho, sou anjo. E não é por mérito meu, mas é que osu filho de uma santa, e quando convivemos com santos experimentamos o céu.
E que me perdoem os outros santos, mas minha mãe é preferida de Deus. É a profetiza lá de casa, intercessora da minha oração. É a tradução do meu silêncio, meu grito quando estou contido. Minha devoção.
Ser filho da Dona Zezé, é pensar e agir com boa inteção. É ser carne em lugar da alma, é alma que sangra coração.
Dona Zezé, minha mãe, tem assim um rosto de sol. Seu andar é suave feito orvalho, e quando rígida é como o tempo. Como bailarina que dança no vento. Voar!
Dona Zezé, minha mãe, é substantivo abstrato de valor incontável. Adjunto adnominal de momento, conjunção do mês de dezembro, e se bem me lembro é também minha fiho. Pois, dá um trabalho...
Seu sorriso são lírios, mas dá um trabalho...
Nove meses até lhe ver, obrigado mãe por nós, por tudo, por Deus. Por você.
