Blog de L.Guerreiro

Enquanto pregas o botão
na casa do vestido,
ponho o ouvido em sentinela.
Lá fora,
chove sem igual,
a água escorre pelo beiral.
O vento entra pela chaminé a dançar,
parece uma bailarina com os pés no ar.
As sombras da noite caíram em cima do telhado.
Depois do botão estar pregado,
comemos fatias de pão com água-mel,
fizemos palavras cruzadas,
entre as palavras cresceu a fome,
nasceu a poesia,
e ninguém sabe porque chovia.

No verso do verso
sinto o inverso
do pobre verso.

Se a experiência está mal feita,
é bem feita...
A culpa não é minha.
A rima também não é perfeita,
e o verso para lá caminha...
Que versos são estes afinal,
que sinto a alma desfeita,
e nunca chego ao fim...

A noite está tão calada...
Que pena...

Que pena ser verdade
uma letra ser tão pequena...
Se a letra não fosse tão pequena,
maior seria a verdade.

Ó inquietude de amena saudade!